Черные гады, исчадия ада,
ползут отовсюду… Чего же им надо?
– Лезут из дыр, из щелей выползают,
черные гады, исчадия ада…
Чур, вас, хвостатые, чур, вас, слепые!
Чур, вас, косматые, чудища сирые!
…Что? Не сидится во мгле преисподней?
Ищите, где веселей и свободней?
Крови невиннейшей алчете, гады?
Нечисти сонмища, бесов отряды!
Черт породил вас – к нему и идите!
«Не-ет! – отвечают, – ты – наш родитель!
Тыщами слов, околдованных Вием,
ум твой нам сделался вечным правителем!»
– Чур, вас! исчезните! сгиньте! изыдте!
«Нет, – верещат, – не гони, не изыдем…
Чада твои – мы с тобою навеки:
гады, исчадия, не-че-ло-веки…
Сам виноват – так тебе ли чураться
нас, порожденных тобою поганцев?
Нет уж, родной, без тебя в преисподнюю
мы не вернемся – хоть тресни хоть лопни!»
…Черные гады, исчадия ада,
ползут отовсюду… Чего же им надо?
1 апреля, 1997 г.
Последние вирши Николая Васильевича
© Copyright: Георгий Давиташвили, 2020
Свидетельство о публикации №220072301069
Свидетельство о публикации №220072301069
Рецензии