Мы это делали...

                                    
  Мы поколение, которое писало
  Дневники, песни, мысли крылатых фраз
  Взахлёб жило, плакало, страдало
  С героем книги каждый раз.

  Как фотографии любовно,         
  Цветочной вязелью плели,
  Любили сердцем, не главою -
  Костёр в душе не берегли.

  Среди страниц любимой книги,
  Хранили первые цветы.
  А в играх, полные интриги,
  Самозабвенно жили мы.  

  В лапту и «классики» играли,
  «Ручеёк» из нас по двору тёк.
  И банку, вместо мячика пинали,
  Визжали страстно, забивая гол

  На речке стоя по колено,
  Ловили жирных пескарей.
  Уху варили неумело,
  Ну а если ели — кто быстрей...

  В «ночное» радостно бежали,
  Костры с искрой до неба жгли,
  В золе картофель запекали,
  Коней стреножив, стерегли.

  Как много страхов и историй
  Костру поведали в ночи, 
  А он кривляясь, тенью вторил,  
  Срываясь в танец у спины.

  В «непроливайку» мы макали,
  Пера стального остриё
  И высунув язык, старательно писали, 
  Затем учили предков дальних житиё.

  А как хранили нежно письма, 
  Текст заливая жаркою слезой,
  Где мучительно, но пылко,
  Алело сердце, пронзённое стрелой.               

  Мы обводили руку сына,    
  Чиркая лист в конце письма,
  Затем помадой, красно — сильно,
  Печатью рдели яркие уста.

  Тогда без соток мы общались,  
  По делам — не просто так.
  Жить интересно успевали — 
  Вершить великие дела.
  
  Мы космос смело покорили,  
  Землицу пашем, как всегда.
  Прогресс по ходу сотворили,
  Делам, заботам — нет конца.

  Да и семья была не шуткой.
  В любви родили мы детей.
  Чтобы те, однажды ранним утром,
  Шагнули в путь, дорогою своей.

  Мы верно, создали не мало.
  И этим справедливо я горжусь.
  Но что такое с новым поколением стало,
  Что дух тОчит смертельно грусть.