Морошка

Морошка любит ножки.  Прежде чем положишь первую ягодку в рот, натопчешься по болотам. Натанцуешься. Футболка взмокнет и как вакуумная упаковка, обхватит уставшее туловище. Комар  не раз вопьётся в лоб. Надоедливая мошка отгрызёт кусочек губы.  Слепень клюнет в чувствительный висок. Тишину надорвёт жалобный крик.  Впереди и позади кочки, как волны бегущие вдаль. А ты такой гибкий, подвижный, с красным пластмассовым ведром в руке,  на смешно  гнущихся ногах, словно цапля, неспешно выхаживающая в камышах. Грациозно склоняешься над морошечным янтарём.  Болотная малина, нас к себе манила. Этот зов возникает примерно в конце зимы. Февральскими бесконечно длинными вечерами начинаешь  бредить июлем… надо обязательно сходить  туда и туда, там-то наверняка будет. В прошлом году не повезло. Ветер холодный весь цвет обдул, и не было урожая. Так две ягодки на километр. Казалось бы,  кругом болота. А к морошке привыкнуть так и не удаётся. Банан оскомину набил. Апельсин надоел. Лень это конечно - во-первых, а во-вторых - с морошкой год на год не приходится. Да и  рядом с домом  не растёт. А где растёт, туда топать и топать. А  бывает, отмахаешь километров десять по буеракам, а грядочку твою обобрали. Головушкой покрутишь. Ни ягодки. Досадно. На кустах только фиги смачные висят. На ветру покачиваются. Эти фиги, как правило,  буйно растут в тех местах, куда ты не успел. И  со временем этих мест становится всё больше и больше….
А расторопные, мчаться на мотоциклах, поскрипывая алюминиевыми шарабанами. Уставшие мужики сидят на кухнях. Задумчиво погружают ложки в жирный борщ. Довольные женщины расстилают на верандах прошлогодние газеты. Готовят места для краснобокой морошки.