Облака

Когда-то давно, между берегами моей зрелой юности, когда пальцами я перебрасывала песок Атлантики на побережье Аутер Бэнкс, строя песчаные замки, кто-то  шепнул мне на ухо секрет появления облаков.

Был ли то ветер?
Или моё воображение?

Я услышала, что облака рождаются прощальным выдохом.

Облака нарождаются выдохом всего, что живо.
Осознаём мы это или нет, но каждый наш выдох – это наш вклад в странников купола неба. Будь то тонкие перьевые облака или кучерявые как волосы Венеры или волнообразные, тянущиеся своими формами за горизонт мифические создания..
Всё это – мы, а точнее она, наша форма, пришедшая в бытие после выдоха всего того, что нами пережилось-перемололось уровнями ниже, между солнцем и огненным сердцем нашей планеты. 
А Ветер – ветер дыханье Господа. Дыханье, которое движет всем. Дыхание, которое касается всего на Земле откуда-то из космоса-хаоса, пронизывает всё вокруг и возвращается в космос через облака, вкушая часть форм и забирая их куда-то длеко-далеко отсюда.
К другим берегам Атлантики-Галактики? Где я буду со временем перебрасывать звёздный песок еще одного замка из пыли космоса. А облака хаоса будут окутывать формой пространство каждый раз по-другому? Хотя нет. Всё так же. С выдохом. Счастья ли? Любви? Сожаления?
Скорее, целой палитрой. На то он и фазан или птица небесная. Птица заоблачная