Облака

Когда-то давно, между берегами моей зрелой юности, когда пальцами я перебрасывала песок Атлантики на побережье Аутер Бэнкс, строя песчаные замки, кто-то  шепнул мне на ухо секрет появления облаков.

Был ли то ветер?
Или моё воображение?

Я услышала, что облака рождаются прощальным выдохом.

Облака нарождаются выдохом всего, что живо.
Осознаём мы это или нет, но каждый наш выдох – это наш вклад в странников купола неба. Будь то тонкие перьевые облака или кучерявые как волосы Венеры или волнообразные, тянущиеся своими формами за горизонт мифические создания..
Всё это – мы, а точнее она, наша форма, пришедшая в бытие после выдоха всего того, что нами пережилось-перемололось уровнями ниже, между солнцем и огненным сердцем нашей планеты. 
А Ветер – ветер дыханье Господа. Дыханье, которое движет всем. Дыхание, которое касается всего на Земле откуда-то из космоса-хаоса, пронизывает всё вокруг и возвращается в космос через облака, вкушая часть форм и забирая их куда-то длеко-далеко отсюда.
К другим берегам Атлантики-Галактики? Где я буду со временем перебрасывать звёздный песок еще одного замка из пыли космоса. А облака хаоса будут окутывать формой пространство каждый раз по-другому? Хотя нет. Всё так же. С выдохом. Счастья ли? Любви? Сожаления?
Скорее, целой палитрой. На то он и фазан или птица небесная. Птица заоблачная

Once,
long ago, between the shores of my mature youth, when I was sifting the sand of the Atlantic through my fingers on the Outer Banks, building sandcastles, someone whispered a secret in my ear — the secret of how clouds are born.

Was it the wind?
Or my imagination?

I heard that clouds are born from a farewell breath.
Clouds are born from the exhale of everything that lives.

Whether we realize it or not, every breath we exhale is our contribution to the wanderers of the sky's dome. Be they thin feathery clouds, or as curled as the tresses of Venus, or wave-like creatures stretching their forms toward the horizon of myth — all of this is us.
Or rather, it is her — our form, brought into being after the exhale of everything we have lived through and ground down in the layers below, between the sun and the fiery heart of our planet.
And the Wind — the wind is the breath of the Creator. The breath that moves all things. The breath that touches everything on Earth from somewhere in the cosmic chaos, permeates all around and returns to the cosmos through the clouds, tasting some of their forms and carrying them somewhere far, far away from here. To other shores of the Atlantic-Galaxy? Where in time I will sift the stardust of yet another castle made of cosmic dust.
And the clouds of chaos will wrap form around space differently each time? Though no. Always the same way. With an exhale.
Of happiness? Of love? Of regret?
More likely — an entire palette.
That is why the pheasant wears its colors, the bird of heaven.
The bird beyond the clouds.