Не умер ты — тебя убили.
За то, что мысли трезво выражал.
Травили, но не победили...
Гитару крепко ты в руках держал.
На плёнках голос твой остался.
Он, как и прежде рвётся из груди.
Мир переделать всё пытался
И не искал ты лёгкого пути.
Но сердце биться перестало.
И нам не в силах горечь заглушить.
Кладя цветы у пьедестала,
Прощение нам нужно заслужить.
За то, что понят был не нами
За то, что жизнь как миг свою прожил.
Стихи писал, не спал порой ночами
И в песни правду - боль свою вложил.
Памяти В. С Высоцкому
© Copyright: Людмила Шибакина, 2020
Свидетельство о публикации №220072500291
Свидетельство о публикации №220072500291
Рецензии