Дезертир

Шёл второй год войны. С кем-то из взрослых я возвращался из города Советска к себе домой в деревню Горбачата. И вот на лугах под деревней Потаничи навстречу нам рослый мужчина ведёт на верёвке парня. Мой попутчик и конвоир оказались знакомы и разговорились. На его вопрос, кого он ведёт, конвоир ответил, что ведёт дезертира. Я во все глаза смотрел на арестованного. Не довелось мне раньше видеть, чтобы людей на верёвке водили. Это был молодой парень выше среднего роста. Широк в плечах. Круглолиц. На нём серый пиджак и рубашка в полоску. Кудреватые волосы пошевеливает ветер. Он спокоен. Видимо, примирился со своей судьбой. Руки дезертира завёрнуты назад и связаны. На шею накинута верёвка с петлёй так, чтобы дышать было можно, но выдернуть голову нельзя. У парня голубые глаза. Так и кажется, что в них купается вся синь неба. Дезертир не проронил ни слова.
Мой попутчик задал все интересующие его вопросы и сделал движение, означающее, что он хочет идти. Конвоир беззлобно, но властно командует: «Ну, сволочь, пошли». Связанный парень зашагал по тропинке. Сзади и чуть сбоку идёт конвоир. Верёвка между ними покачивается в такт их движениям. Я долго смотрел им вслед.