Морской трёп

  Бывалый боцман курсантам байки травил.
  - Вышли мы к Новой Земле на дело, - пострелять.
  Выпустили три ракеты из под воды.
  Цифровой интеллект не ошибается. На Камчатке мишень
так изрешетили, как дуршлак на камбузе.
  Возвращаемся в подводном положении, чтобы родных
чаек не тревожить. Но фортуна подвела. Задели корпусом
за выступ скалы. Винт погнули. Стоп-машина.
  Всплыли. Вызывает меня капитан. - Что делать, Кузьмич?
  - Пойдём на вёслах. - советую.
  - Какие вёсла на атомной подлодке? Спятил?
  Отвечаю без конфуза: У меня в загашнике сотня вёсел
припасена. Я без вёсел в море не выхожу, - мало ли что...
  - За такое самоуправство я тебя на берег спишу! - ерепенится
капитан. Огляделся окрест, а берега нет, и успокоился.
  Вывели матросов на палубу: поставили полсотни по правому
борту, и столько же по левому, дали вёсла и - вперёд!
  Гребцам спирт выдали, - ладони протирать.
  Стала наша подлодка надводной, как галера. Гребём...
  На третий день подходим к базе.
  Нас уже ждут с музыкой. Артист Киркоров в женском балахоне
поёт: "Когда усталая подлодка из глубины идёт домой..."
  Тут боцман снизил голос до шёпота.
  - Эти сведения секретные. Я подписку давал, так что вы
об этом никому - ни гу-гу...