Сказка про голубей

Где-то за горизонтом слышались музыкальные раскаты грома. Душно. Ночь вздыхала за окном, шорох листьев внизу не успокаивал — наоборот, заставлял мысли кружиться в беспокойном хороводе хвостатых пушистых зверьков с разноцветными глазами. Я наугад протягивал руки, гладил воспоминаниями их тёплые мягкие спины, трогал эмоциями и чувствами каждую, принимал таящуюся в них боль и отпускал дальше в бесконечный танец. Город неохотно отдавал прохладе накопленное за день тепло, ему не хотелось ни с кем делиться. Внизу чуть слышно потрескивал остывающий асфальт.

Смысл под смыслом, река под рекой. Молчание и слова. Так откуда же тогда эти неподъемные камни в моей душе?

Вытягиваю руки, зовя ветер. Бесполезно. Липкий воздух тяжело и неохотно касается меня, я вздыхаю, выплёвываю очередную порцию сигаретного дыма вверх и отворачиваюсь от окна.

Смешение цветов.
Смешение красок.

Миллионы голосов перешептывались в моей голове. Мириады оттенков эмоций говорили мне об изменчивости, непостоянстве, зыбкости человеческого разума. Серый — самый сложный из всех существующих цветов. Самый многогранный, самый глубокий. Все цвета, все оттенки спектра застывали сейчас солёным льдом в моих глазах. Ты никогда не останешься один. Даже если останешься. Как стоящая за спиной толпа — один шаг назад, и ты уже окружён разговорами. Чужими, заметь.

Медитация на слезах. Медитация на боли. Мне не придётся потом корчится в эмоциональном истощении, если я сделаю это сейчас.

Дуновение синего холодного ветра. Присутствие.
Город. Ночь. Ночной город — это ты. Это мы все. 

Кадры старой испорченной фотоплёнки. Царапины на слайдах прошлого. С каждым днём появляются новые, но пока что ещё можно что-то разобрать.
Подавленность людей, мрачные здания, бездомные собаки, грязь под ногами, запах аммиака из подворотни. Чувство беспомощности и собственной никчёмности в глазах нищих. Ипохондрия, ощущение вины, раздражительность, отсутствие радости. Это тоже твой город. И это — тоже ты.
Слушая ночь на набережной, ты видишь вереницу оранжевых огней, уходящих вдаль, весёлых людей, и всей разгорячённой кожей ощущаешь влажный ночной ветер, напоённый жизнью. Если долго смотреть вдаль, так легко можно представить, что ты — ночная птица, летящая над чёрной водой.
Остановка, маршрутки мимо, грязь в лицо. Серые люди, пустые глаза, холодные дома, чёрные деревья. Так легко сейчас представить себя бездомной хромой собакой, которой осталось жить лишь один светофор. Или вечно голодным грязным голубем, тело которого уже при жизни пожирают паразиты. Дождь, туман и холод присутствуют везде, но в этом городе их концентрация. Ты — город.

В сплетении узлов из улиц и переулков можно наткнуться на редкостную мразь, а можно повстречаться с добрыми отзывчивыми людьми, заблудиться, свернуть не там, попасть на яркую площадь, или угодить в тяжёлую и глухую темноту. От этих противоречий становится невыносимо. И ты уже не понимаешь, кто же «ты» на самом деле. Мужчина или женщина, существо или сущность, тень или маленький огонек. Куда и зачем идёшь. Вокруг пляски тьмы и проблески огней. И ты не понимаешь, то ли поглотить кусок посочнее, то ли быть сожранным раскрытыми пастями голодных подворотен. Двоякость мира. Разделённость. Двойственность.
Разные интерпретации происходящего вокруг ведут к разным эмоциям. И мы все такие разные  и не похожие друг на друга, упорно задаётся вопросом: «Что нужно человеку для полного счастья?» Тьма или свет? Немного любви? Денег? Покоя? Понимания?

Воспоминания никогда не бывают конкретными, полностью оформлеными. Возьми горсть краски, зачерпни с палитры обеими ладонями и стряхни на холст. А теперь в этом хаосе найти что-то похожее и знакомое. Вот это они и есть.

Порой дешь по улице и думаешь: «А это правда, или просто сон?» Уже не уверен, верно? Да, всё как во сне. Понятие «ночной город» — это тогда, когда в домах появляются «теплые» окна. Когда солнце село, и опустилась ночь. Обняла тебя за плечи, ласково заглянула в глаза, провела тонкой прохладной ладонью по твоей тоске, по колкой, как лёд, печали, по хрупкой, как стекло, надежде, и оставила тебя наедине с самим собой. Тени сгущаются, и вот уже фигуры людей еле различимы. Машин стало мало. Светофор на перекрёстке мигает вечно-жёлтым, безумным цветом. Пустые дороги. Ночной город совершенно, по-особому, таинственно загадочно-прекрасен. Или ужасен, это уже кому как. Он отражается огнями в темном зеркале воды. Его храмы, многоэтажки, памятники приобретают особую жизнь в ночном освещении, его извилистые улицы манят загадкой и шепчут что-то забытое, старое и мудрое.
Ночной город — это отдельный, самостоятельный организм, живущий своей особенной жизнью. Либо, он жрёт, либо он ждет. Впрочем, когда дождётся, своё получит всё равно.

Открываю глаза. Кошусь влево.
Четверть четвёртого.
Не помогло.

Внутри снова закручивается тугая спираль напряжения, дергающиеся клочья чёрного тумана на границе зрения заставляют ощущать тошноту и резь в желудке, тяжёлое биение крови в виски и тянут губы в кривой нервной, совсем не искренней усмешке.

Прислушиваюсь к себе, анализирую, делаю выводы. Чувство перенасыщенности мыслями о мыслях. Передозировка смыслом, эмоциями, пониманием. Просто передоз людьми. Блаженная усталость, ломкая нестабильность сознания. Тёмная глотка коридора квартиры. Ободранный линолеум на полу. Тошнотно-розовые обои в пошлый цветочный рисунок. Утробный хрип продавленного дивана. Последняя мысль: «Что нужно человеку для полного счастья?». Забытье, очевидно. На сегодня, на сейчас. Хоть на час, на секунду, на миг.
Извечный вопрос, на который не будет ответа.

Что нужно человеку для полного счастья? Кому-то лишь бутерброд с колбасой утром и ласковая улыбка, кому-то и целого мира мало. Мы все очень разные, и вместе с тем — очень одинаковые.

Рассвет.
Пронзительный визг ответственности иглой вонзается в барабанные перепонки. Ленивая рука из-под тёплого пледа в стылое нутро реальности.

Утро.
Пора.
Ещё пять минут. Пять секунд.
Пытаюсь погрузиться в сон хоть на немного, и не могу. Сон прошел. Каждое движение — это хруст разбитых пружин под ноющей спиной. Работа. День. Быстрая утомляемость.
Кофе и сигареты.

Отсутствие аппетита. Отсутствие присутствия. Отсутствие всего.
Вечер. Улица. Вопрос.
Не помогло.