Жара. Время для подаяний - 2

  Что было вчера – не помню. Главное – сегодня я есть. Болит голова, но ничего – это дело поправимое. Нужно собраться. Взять волю в кулак и…
 
  Вспоминай. Ты – чертяка. Неожиданно вспомнил. Я ведь работаю мастером на заводишке, производящим какую-то хрень. Недавно приехал в провинциальный уральский городок. Пришел на местное градообразующее предприятие. Взмахнув дипломом в отделе кадров, был тотчас трудоустроен в цех. Побродив по нему, понял, что ни черта в этом не разбираюсь. Копошатся словно муравьи – людишки. Чем-то занимаются. Что-то делают.
 
  Все-таки втянулся в процесс. Работаю. Строю из себя инженера. Бегаю вдоль пролетов, с умным видом осматривая станки. За ними торчат работяги. Они без меня все знают. Я нужен заводу как телеге пятое колесо. Но без меня производство рухнет. Особенно провалится в преисподнюю рожа одного хмыря из управления. Признал он во мне своего бывшего подельника по бандитским делам. После разгрома нашей группировки, пропал «общак». С ним исчез и Витька, считающий меня трупом. Но я воскрес.
 
  Неподалеку от завода расположилась пивная. Туда после смены забегает рабочий люд. И я в том числе. Стараюсь везде засветиться. Так надо. Чем больше меня будут видеть, тем лучше. Тем более после того, как Витек забил «стрелку» со мной. Послезавтра на пустыре. А теперь – наливай!
 
  Гудит башка после вчерашнего. Завтра все решится. Еще жара стоит неимоверная. Решил прогуляться. Подумать. Я это люблю. На людей посмотреть захотелось. Иду.
 
  Городишко – небольшой. Жители ходят по нему неторопливо, рассматривая друг друга. Из-за того, что население немногочисленное, всегда есть шанс встретить знакомого. Поэтому идут медленно. Стараются не пропустить приятеля. Таращатся и на меня.
 
  Зной палит так, что плавится асфальт. Вместе с ним плавятся мои мозги. Забегаловка. Вхожу. Опрокидываю стакан портвейна. Вроде отпустило. Вдруг перед глазами промелькнула вся жизнь. Мелькнула и пропала, черт ее дери. Дерьмо, а не жизнь. Хочется еще вмазать. Пивная. Захожу…
 
  Хорошо. Душа поет. Впереди – автостанция. Тут народу – тьма. Не протолкнуться. Много попрошаек. Подаю. Внезапно всплакнул. Зря я это затеял. Скорее всего, меня завтра прикончат. Я знаю, но ничего поделать не могу. Это мой выбор. Я устал. Выгребаю из кармана последнее. Бросаю в коробку для подаяний. Взгляда нищего – мне не забыть…