Блюз

Всё было плохо. И уже давно. Но в последние дни - вообще хуже некуда. А вчера он подрался в баре с каким-то заезжим козлом. Вечером масштабы катастрофы были ещё не ясны, но утром... Морда в синяках, руки в крови (в чьей, интересно?) и печень ноет так, что хочется её удалить.

Он потянулся к бутылке, стоящей на столике рядом, - пусто. С трудом встал. Хм... так и не разделся с вечера, хорошо хоть сапоги снял кое-как, они валялись у кровати. Дотащился до холодильника. Пусто. Обессилено сел на пол. Увидел под столом несколько бутылок пива - спасение.

Потом закурил и вышел на веранду. Сел на плетёный стул, начал понемногу приходить в себя. Добрёл до телефона и позвонил своей крошке. Она долго не брала трубку, он ждал. Наконец послышался её недовольный голос:
- Что?
- Это я.
- И что?
- Хочу тебя видеть.
- Подожди, - он услышал неясный шум в трубке, как будто кто-то бубнил где-то далеко.
- Кто там у тебя? - спросил, делая вид, что ему всё равно.
- Тебе не всё равно? - спросила она в ответ.
- Ты свободная девушка, - сказал он. Пиво стало горьким.
- А ты просто козёл, - сказала она. - Наконец-то я это сказала.
- Что не так, крошка?
- Пошёл на хер, - сказала она. - Не звони больше! - И крикнула кому-то: - Боб, приходи вечером, я свободна!

Он повесил трубку. Допил пиво. Жизнь стала бессмысленной. Вышел во двор. Сел на мотоцикл. Завёл. Врубил музыку. Поехал в бар, чтобы выяснить, сколько они вчера разбили и переломали, и сколько он за всё это должен. А по дороге, проскакивая на красный, въехал в красный же миникупер. В котором сидела она. Бывает. В зале раздались аплодисменты, переходящие в гром оваций, народ свистел и кричал, музыканты кланялись и благодарили.

Тут и я закончил своё "утреннее дежурство". Всего-то вымыл три вилки, три тарелки, сковородку, пару чашек и ложечки. А у кого-то целая жизнь прошла. Говорю вам: лучше всего мыть посуду под блюзы!