Nach

Столько слов пустых было написано, головой этой мнимой.
Про себя, о себе всё эскизы, как живет человек один в мире.
Как не хочется, хочется в жизни мне искать смысл. Любя, ненавидя.
Почему и о чём моя мысленность, забывая о том, что я зритель.

Не актер и не деятель, искры мне зажигают другие, не сам же
я себя подпаляю на искренность, на чувствительность эту бесстрашную.
Всё другие, кто рядом, бесчисленно, меня сильно меняют, каждый.
Меня делают, смыслы мне тискают, и лист чистый мой делают крашеным.

Всё они, потому и люблю их, лишь за то, что все люди не зря.
Все нужны, кто ещё размалюет эти серые стены в слова?
Кто придаст миру яркость простую? Кто хоть просто подскажет кто ты?
Кроме тех, кого ты так в пустую, о себе только думав, забыл?

Люди очень страдают, ты думал? О тех людях, кому тяжело?
Тяжелее тебе чем, всем людям, кого ты по привычке, в окно,
всё разглядывал, ими любуясь, о них думая грубо и зло.
На себя надевая их шкуры, не стыжась себе врав обо всём.

Что ты лучше них можешь, безумный, на их месте всё сделать, что им
много легче, тебе чем даруют, и даровано будет, но мир
сам не знает, насколько он трудный, каждый день твой, а счастье - другим.
Тебе только так гнут твои кудри, всё свои ты лишь "яшки" растить

по привычке, по глупости гордой, можешь день изо дня, всё один.
А других ведь людей миллионны, миллиарды дыханий чужих.
Им не легче, не лучше, условных нет путей, не бывает без лир,
без скорбей, испытаний, без крови, своей пролитой, нету людей.
Все под небом мы ходим, под Богом, каждый каждому раб или зверь...