О грузинах

О грузинах.

Когда меня выперли в роту мотострелковую из штаба, я ходил на стрельбы , наряд и в караул.
В карауле я стоял в парке боевых машин.
С непривычки , хотелось очень уж спать. Я залез на гаубицу Д-30
, ствол пустил между ног и захрапел.

- Гамарьджёба, бульба!
Курыт будежъ?
Передо мной стоял гвардии рядовой Беридзе.
- Буду.
- Не спи, бульба. Яйцы адрэжуц.

Я в седьмой мотострелковой роте два месяца службу тянул. Скажу честно. - трудно , очень. Беридзе с призыва. Он вообще мне казался железным, невозмутимым. Горцем. которому все похую. Он тут временно. Но даже если временно, все делает четко. С толком . С расстановкой. Как в горах.
Беридзе был виртуоз стрельбы из ак74. Нет. Виртуоз это слабо сказано. Он был Бог стрельбы. Валил все мишени. Из любых положений. На любых расстояниях . Лёжа, стоя. На ходу. На очередных стрельбах ночных, спросил его тогда, как увидел, как трассеры ложатся точно в цель. Как так можно, биджо?
А он, покуривая дешевые сигареты, отвечал: смотри - вот, берешь автомат и стреляешь. Ветер смотришь, слюнявил палец и подымал вверх. И стрелял навскидку. И валил марку* в ребро. Со ста метров.
И улыбался . В усы.

Бляч, как так? Так можно?

Офицеры, ротный и взводные, вообще сторонились его.

Марка. - Монета ГДР