Ностальгия

             Иногда  мне  кажется,  что  с  возрастом  у  людей  несколько  притупляются  чувства.  Столько  всего   уже  пережито,  что  сердце  перестаёт  реагировать  на боль  и  утраты,  будто  оно  занемело.  Но  есть моменты,  когда  оно  снова становится  чувствительным,  замирает,  сбивается  с  ритма,  захлёбывается  удивительной  грустью   и  нежностью.  Это  происходит  со  всеми  в  минуты  встречи  с  местами  своего  детства.
          Каждый  раз,  когда  я  приезжаю  в  свой  родной  город,  ноги  неизбежно  ведут  меня  в  одно  и  то  же  место  -  старый  двор,  окружённый  двухэтажными  домиками,  по  двенадцать  квартир  в  каждом.  Это  совсем  не  похоже  на  современные  дворы,  состоящие  из  многоэтажек.  Здесь  жили  другие  люди  в  другое,  отличное  от  теперешнего,  время.  Это  были  первые  послевоенные  десятилетия.  Люди  были  искреннее,  дружелюбнее,  добрее.  В доме  все  знали  друг  друга,  жизнь  строилась  на  основе  взаимопомощи  и  доверия.  Помню,  как  выходя  на  улицу  развешивать  выстиранное  бельё,  мы  никогда  не  запирали  дверь.  Уходя  из  дома  надолго,  все  без  опаски  оставляли  ключ  под  ковриком.  Дети  вместе  играли  во  дворе.  Отцы  семейств  дружно  ремонтировали  свои  велосипеды и  мотоциклы.  Хозяйки  делились  рецептами  отбеливания  белья,  маринования  огурцов  и  грибов,  квашения  капусты.  Называли  друг  друга  уважительно,  по  отчеству:  Дмитриевна,  Леонович,  Михалыч,  Захаровна,  Егоровна  и т.д.  Удивительное  было  время  и  оттого  воспоминания  о  нём  всегда  приятны.
          От  перекрёстка  улиц  Гагарина  и  Горького  шагну  в  липовую  аллею,  ведущую  к  моему  дому.  Помню  потрясающий  аромат  цветущих  лип  в  июле,  настоящее  благоухание!  Этот  запах  проникал  в  открытые  окна,  расползался  по  улицам...  Одно  из  чудесных  воспоминаний  моего  детства!  По  вечерам  нагретый  летний  воздух  становился  свежее,  он  смешивался  со  звуками  ночного  города:  цоканьем  каблучков  по  асфальту,  тихим  говором  и  смехом  возвращающейся  с  танцплощадки  молодёжи,  шорохом  шин  проезжающих  автомобилей.  От  их  фар  по  стенам  квартиры  скользили  яркие  световые  пятна...  Как  легко  засыпалось  в  этом  великолепном  ощущении  счастливой  безмятежности!
          А  вот  и  он,  дом  моего  детства.  Он  изменился.  Несколько  квартир  на  первом  этаже  превратились  в магазины.  В  нашей  квартире  теперь  расположился  магазин  "Цветы" ,  ярко  симафорящий   кислотным,   зелёно-розовым   фасадом.  Но  это  обстоятельство  ничего  не  меняет.  Дом  остаётся   моим  домом.  Постою  у  окна  на  первом  этаже.  Сколько  раз  в  те  далёкие  годы  я  влезала  домой  через  это  окно,  бесшабашно  предпочитая  его  двери?  Дважды  я  заходила  в  этот  магазин.  Очень  хотелось  увидеть  нашу  квартиру.  Не  увидела:  всё  переделано,  перекрашено.  А  я  ведь  помню,  что  вот  здесь  стоял  диван,  а  там  -  комод.  Здесь  была  спальня,  а  теперь  -  холодное  хранилище  для  цветов  с  заложенным  кирпичами  окном...  Не  вернуть!  Никогда  не  возвратить  то  далёкое  незабываемое  время.  Вижу  себя  школьницей,  стоящей  у  окна,  обнявшись  с  папой.  Смотрим,  как  уходит  на  родительское  собрание  мама,  красавица  и  модница.  Высокая  причёска,  чёрный  строгий  костюм  в  стиле  "шанель",  белая  крепдешиновая  блузка  с  жабо,  белые  шпильки.  "Пап,  какая  же  у  нас  всё-таки  мама  красивая!"  -  восклицаю  я,  заворожённая  царской  походкой.  " Так  кто  выбирал?!"  -  парирует  довольный  папа.
          Обходя  вокруг  дома  неоднократно,  я  не  могла  набраться  сил  и  войти  в  свой  подъезд,  боясь  увидеть  сгнившие  доски,  развалившиеся  ступени  (всё  деревянное).  Сегодня  войду!  Поразительно!  Ничего  не  сгнило  и  не  развалилось.  Всё  крепкое,  устойчивое,  даже  ступеньки  не  скрипят.  Всё,  как  было  тогда.  А  ведь  прошло  полвека...   Подошла  к  своей  двери  и  коснулась  её  рукой... Всё!  Накрыло!  Буря  чувств  и  эмоций,  от  которых  перехватило  дыхание.  С  трудом  сдержала  рыдания.  Но  вот  сейчас,  когда  пишу  эти  строчки,  плачу  от  ощущения  невозвратимости  ушедшего  времени.   Постою  возле  ветхих,  разваливающихся  сараев.  Как  только  сохранились  до  наших  дней?    Вот  здесь  стояло  огромное  дерево,  под  ним  был  стол  и  скамейки,  где  собирались  наши  дворовые  мальчишки.  Дерево  засохло  и  упало.  Старый  ствол  до  сих  пор  не  убран  и  лежит  посреди  двора.    Присяду  на  него,  чтобы  собраться  с  мыслями  и чувствами.                Где  оно,  наше  далёкое  пионерское  детство?  Вспоминаю,  как  мы  с  подружкой,  Надей  Киселёвой,  были  назначены  вожатыми  в  своём  дворе  на  целое  лето.  К  своим  обязанностям  отнеслись  творчески  и  с  фантазией.  Каждое  утро  во  дворе  звучал  пионерский  горн  (горнист  -  Вова  Подолякин),  собирая  всех  на  зарядку.  Мы  репетировали  спектакль  "Золушку"  и  поставили  его  для  жителей  наших  домов.  Радовались  и  взрослые,  и  дети.  Ходили  в  походы.  Организовали  военную  игру  "Секретный  пакет",  в  пять  утра  запрятав  все  пакеты  в  самых  непредсказуемых  местах:  на  деревьях,  под  камнями,  под  скамейками,  в  траве.  Долго  бы  их  искали  участники,  если  бы  не  подсказки  пятилетних  Светы  Белькевич (  моей  младшей  сестрёнки)  и  её  подружки,  Тани  Бобылёвой,  которые  шпионили  за  нами  с  Надей  и  видели,  куда  были  спрятаны  пакеты.   Такое  вот   незабываемое  детство...  А  те  мальчишки  и  девчонки  давно  стали  бабушками  и  дедушками.
          Завершающий  штрих   моей  ностальгической  прогулки  -  старый  парк  с  его  почти  вырубленными  берёзами.  Осталось  их  совсем  немного,  в  центре  парка.  А  была  когда-то  великолепная  берёзовая  роща.  Полюбуемся  тем,  что  осталось.  И  вспомним  прошедшее  с  любовью  и  благодарностью.  Ведь  никогда  не  изгладятся  из  памяти  наши  старые  дворы,  наше   счастливое  и  беззаботное  детство.