Смертоносный коготь

Текст: @important_topic (inst)
Иллюстрация: @lkarkade (inst)

Август 1893
Салун был тесный, но толпы, что не могли найти себе место, ютились, даже при отсутствии свободных табуретов, в этом старом и известном месте. Гул, создаваемый десятками басистых голосов, был слышен в соседних заведениях, располагающихся рядом в цепочке двухэтажных деревянных домов. В самом сердце салуна за стойкой из темного дерева мостился, широко раздвинув ноги, крепкий и высокий мужчина, с темно-рыжеватой бородой и густыми волосами, зачесанными назад, громко рассказывал о своих новых приключениях, которые он привез с собой из соседних штатов. Закинув коричневые лакированные казаки на рейку, засучив рукава клетчатой рубашки, оголив крупные, плотно усеянные волосами, руки и сняв кожаный стетсон, припомнил еще одну интересную ситуацию, произошедшую с ним в прошлом месяце:
—Слушайте, не было еще человека, способного быстрее меня нажать на курок, чтобы не промахнуться по цели. Был один несчастный, что сидел на своем захудалом ранчо, да хотел попытать свою удачу. Да лег так быстро, что его матушка не успела из холупы выскочить!
Зал салуна взорвался смехом. Мужчина, улыбаясь, принял в подарок стакан виски и опрокинув его в себя, продолжил разговоры:
—Перед приездом сюда, домой, пришлось хлопнуть еще двоих, сами же лезли, спасибо хоть, что отставали молча.
Гогот снова прошел вдоль зала, заражая соседей.
Мужчина, сидевший рядом, явно значительно старше рассказчика, без улыбки бросил, не поднимая склоненной головы к стакану: «Ладно, Джон, пойдем. Проверим, чего стоит твое трепло.»
—Не дури, Билли, ты пьян, стар и, черт возьми, ужасно невезуч. — улыбаясь сказал первый.
—Да, зато представь, как я буду знаменит, убив такого известного балабола о своих достижениях, как ты. Представь, в газетах будут писать: "Убит легендарный Смертоносный Коготь от рук неудачника с окраины Техаса".
—Остынь. Брось. Сейчас в этом нет смысла. Готов выйти с тобой завтра, когда ты проспишься и протрезвеешь. Выиграв тебя на дуэли, когда ты в таком состоянии, я лишь поврежу своей репутации. Мне не нужны эти черные пятна. Завтра, Билли, завтра.

Октябрь 1893
—Прошло уже несколько месяцев, сынок, неужели ты не хочешь вернуться в Техас?
—Глупости. Меня там невзлюбили за то, что я на дуэли прикончил пьяного мужика, который сам полез ко мне. — тихо сказал Джон, отпив из стакана пиво.
—Ты вчера оставил свою записную книгу в открытом виде и я не удержалась, чтобы взглянуть. Прости. Вот, держи.
Женщина достала книгу в кожаной черной обложке и, раскрыв на странице, заложенной ляссе, положила на дубовый стол, за которым сидел он.
Мужчина, закрыв глаза, сложил руки в замок и оперся локтями о стол. На желтоватых страницах, карандашом были выведены курсивные буквы: "Невозможно стерпеть страх осуждения, изгнания за собственную ложь. Я бежал как трус и не вернусь, пока последние глаза не закроются насовсем, что видели мою низость, мое вранье. Мне жаль. И лишь сейчас я понимаю цену слова, цену правды. Если бы можно было вернуться в прошлое, я бы молчал, а если придется, то говорил бы во всеуслышание, что рад, что не тронул живого, не забирал души, что чисты пули, заточенные в барабан револьвера. Так  гнусно меж ребер, так душно меж висками."