Матахи призрачная страсть. Любовь-морковь...

Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.

***

начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/07/28/240

Письмо твоё, Витюня, получила. Опять "расстаться с жизнью я хочу".
Да, что же ты, египетская сила, иди скорее на приём к врачу.
Вдруг, в самом деле подхватил заразу. Ты с этим делом, милый, не шути.
А у меня такая вот проказа... куда ни гляну - призрак на пути!

Мерещится повсюду подружайка. И днём, и ночью вижу образ тот.
Ты у своих там докторов узнай-ка, в столице поумней народ живёт,
что делать мне с проклятою морокой, измаялась, Витюня, я совсем.
Пила таблетки и молилась богу, почти не сплю и что попало ем.

Чего ко мне пристала эта стерва? Забыть её навеки не могу.
Под сраку лет, влюбилась я наверно. Не пожелаю этого врагу.
Всё кажется то руку ей целую, то посылаю розовый букет.
Порою, представляю и нагую... ну, ничего совсем на sуке нет.

Причём, такая наглая с ухмылкой, за шторочкой прозрачною стоит.
А мне, как будто в зоб воткнули вилку! Так восхищает непристойный вид.
Уж я себя и плёткою хлестала, и потребляла лишку самогон...
Но, только как укроюсь одеялом, фантазии срамные гонят сон.

Прислала даже деньги на дорогу, чтобы ко мне приехала она.
Так хочется везде её потрогать, и насладиться чувствами сполна.
Дошла уже, Витюня, до предела - в кармане фотокарточка всегда.
И вынимаю часто, то и дело, любуюсь, невзирая на года.

Сравнить пыталась с глупой обезьяной, чтобы совсем желание отбить.
Но даже так, мне кажется желанной. Не знаю что поделать с этим, Вить.
Начну-ка, обзывать и клясть без меры, ей припишу все смертные грехи.
Я слышала, что даже от холеры, спасают разбитные матюги.

Ещё и ревновать, до кучи, стала! Ко всем подряд любовникам, мужьям!
Хожу встречать все поезда к вокзалу, с её краёв прибывших... просто срам.
Сама себя не узнаю, порою. Страдаю, словно кошка по весне.
Весь монитор закапала слезою. Так и не едет, гадина, ко мне.

Присвоила, бессовестная, тыщи! Трудом и потом их добыла я.
Таких на свете миллион б****щей. Но всех прекрасней, всё-таки, моя.
Короче, мужики теперь не в моде, воротит даже если вижу их.
Давай пиши, сосед, хоть о погоде. И для неё прошу любовный стих.

Хочу послать ей вместо объяснений. Побольше в тексте "струйности" добавь.
Ведь, ты у нас непризнанный, но гений. Пересекаешь океаны вплавь,
Словесности, Стихов, бурлящей Прозы, умеешь и собакой, и кролём.
Особенно хорош когда тверёзый... Любовь-морковь... гори она огнём.

*коллаж-иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/07/31/1632