Тихое безветренное утро. Пастельные тона облаков - мягкое руно пасущихся стад на небесном поле. Упругий свежий воздух, сырость ночи, льющаяся в окно. Голос на утреннем радио, торопливое кряканье заполошной утки эфира, наглотавшейся водорослей вместе с тиной собственной глупости. Откуда такие голоса? Откуда столько уродства? Слушать непереносимо. Вслед за тем ровное, плавное течение звуков, размеренное чередование гласных и согласных. Оказывается, кряканье с пруда мутной водицы исходило от какого-то приглашённого «специалиста». Слава богу, не все сплошь идиоты, и облака не зря пасутся на небесном пастбище.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.