Ловушка

Я жила спокойно, день изо дня одинаково. Мало новостей и мало событий, но все хорошо. Меня устраивало.

Обо мне было кому позаботиться. Мне было чем заняться, тихие игры или безумные танцы — не важно. Или сидеть на подоконнике, греться на солнце и смотреть вниз, на то, как живут люди.
 
Сравнивать их жизни со своей, в пределах одной квартиры. Слушать разговоры. Наверное, мне все-таки повезло больше. Мне есть, кого встречать каждый вечер, есть, кого ждать. Мне всегда рады... были.
 
Окна открыты уже второй день и некому задернуть шторы, а мне теперь так не нравится туда смотреть.
 
Тихая ласка, мурлыканье на коленях, нежность. Зачем все это, если больше никто не придет. Если людей больше нет.
 
Так жутко было видеть, как все начиналось, но вчера я еще надеялась. Стояла у двери весь вечер... ночью тоже, пока не услышала крики совсем близко. Больше я не хожу туда.
 
У меня остается только комната и клетчатый плед. Подтянуть подушку ближе к батарее, свернуться в теплом коконе и ничего не видеть. И притвориться, будто бы я ничего не слышу.
 
Будто бы на улице просто такой страшный праздник, будто бы все просто задержались на работе и скоро придут. Так можно лежать еще долго, пока не стемнеет. Холодно.
 
Вчера утром мне оставили еды, как обычно, на один день. Но я почти не ела и там еще осталось. Я знаю где есть еще, я видела. Интересно, смогу достать?
 
Прижимаю уши и спрыгиваю с кровати тихо и аккуратно, лапы мягко пружинят. Выглядываю в коридор, разве можно было подумать, что мой трехкомнатный рай станет последней клеткой?
 
Самой крепкой западнёй, из которой я уже не выйду.