Шатер-Гора

Когда я заходил на Чатыр-Даг, Он - эта огромная глыба,  был одет в мой свитер, в мои одежды. Кто бы сказал, что мой свитер связала мне мать.  A  тот свитер был бел у плечей и черен, как ночь у бедер... Кто бы знал, что в конце похода станет бела и моя голова.
 
Владыка Чатыр-Даг!  Шатер для всех усопших здесь. Я - бросаю тебе вызов!  Я.

В то утро, когда мы поднимались с  Витольдом,   поднялась вьюга,-  суровая, но  такая обычная, привычная для всех тех, кто ее застал однажды. Как сказал он мне тогда : "в горах всякое может быть". Но мы шли вперед, сечка морозного снега рвала наши лица, а тяжесть стоп умножалaсь осознанием содержания рюкзаков.

"Боже, как же невыносимо!" - взвывал ум.
"Тебе - нельзя!" - грозно отвечал разум.

Мы шли. Шаг за шагом. Мой компаньеро ушел вперёд, а я остался наедине с самим собой, оглушаемый горным ветром, ослеплённый святой белизной. Безо всякого маяка, который скажет или пнет, или поднимет. Проваливаясь по колено в снег и кляня себя. Себя любимого.