О поэзии

ЗРИ В КОРЕНЬ!

1.
Развесил на бумаге вязь словес.
Эпитеты, метафоры, -- что надо!
И радость распирает до небес,
И ждёшь от почитателей награды.

Но хрен тебе, а не восторг коллег!
Кому нужны твои поэзо-бредни?
Что ты сказал,  уж сказано намедни
Иль год назад,  а может быть и век.

И перестал поэт в сей  грустный  миг
Стихи творить с азартом и без лени.
Поник поэт, и стих его поник,
Как поникают мокрые сирени

2.
Поэтов много не бывает:
Один иль два, от силы три.
А тот кто рифмы подбирает
И шило у кого внутри,

Своё напрасно время тратит
На графоманскую фигню.
Поступит правильно он, кстати.
Предав «творения» огню.

3.
Про любовь стихотворцы всё пишут.
Сколько можно об этом писать?
Накропали стихов выше крыши
Про сердечную нежную страсть

И при том  знают все непременно,
Как  вагина отчаянно ждёт,
Что головка хорошего члена
К ней с почтением в гости придёт.

В этом суть всей любовной мороки
И, наверное, нужно сказать:
 Со стихами про нежные вздохи
Нужно нам навсегда завязать.






НИКА ТУРБИНА
(Из "Стили эпох")

1.

Как розовые бабочки,
девчонки в танце кружатся.
Их  бантики и шапочки
подчёркивают стать.

Воздушных платьиц кружева
натуру скрыть не тужатся.
А потому не тужатся.
что нечего скрывать.

Мне жаль наивных девочек.
Весёлых, нежных, ласковых
От сказок,  от попевочёк
придётся им отпасть.

И в мутной страсти знаковой
лишится красок лаковых.
И с жизнью-раскорякою
в орлянку поиграть.

2.

Голос звучал надрывно.
Очи как две печали.
Губы слегка дрожали.
Чёрная шапка волос.

Лоб закрывала картинно.
Рифмы секли и кричали.
Строфы тонули в пожаре
Девичьих страхов и гроз.

3.

Ах! Ника Турбина – талантливый ребёнок
Трибуны стадионов восторженно ревут
Престижные  награды! Но нерв ребенка тонок.
И девочка сломалась. И стих надрывно звонок
Сломался вместе с нею, поникнул и потух.

Секс, водка и дурман и девочка пропала.
Три раза суицид. Последний раз успех.
И никому нет дела. Отчизна не страдала,
Что сгинул изумруд, что девочки не стало.
Стихи остались нервные для мамы. И для всех.


БРЫКСЕНКОВ НЕ ПОЭТ

Критик:

Скажите, Брыксенков,
Зачем вы всё рифмуете?
Жонглируете ямбами?
Ведь вы плохой поэт!

Брыксенков:

А вот и ошибаетесь
Я не поэт, помилуйте,
Поэты – это гении:
Полонский, Тютчев, Фет!

Я рифмоплёт обыденный.
Беру сюжет изысканный
И в форме поэтической
Пускаю а белый свет

Критик:

Зачем вам это надобно?
К чему эквилибристика?
Чеканной прозой лучше же
Представить ваш сюжет.

Брыксенков:

Ах, не скажите, критик мой.
Ведь в форме поэтической
Сюжет короче выскажешь
И ярче. Вот ответ.

Кроме того, писать стихи интересно.