Кто ты?

Кто ты?

Мы не виделись в жизни, я только читал ее вещи и мне нравился их звук. Это был старый подпольный журнал, где многие начинали. Ее рассказы всегда выделялись от произведений других, лаконичностью. Кротостью формы, именно не краткостью, а кротостью. Она была очень вежливой с читателем и добросовестно относилась к содержанию. И ее все любили, за ее такое отношение.

Дабы не быть голословным, я приведу разговор персонажей из ее повествования.

Некто 1: Я вчера посадила здесь кое что, но теперь ничего нету
Некто 2 (в ответ) : Главное что вы живы. Вы можете сажать, а можете сеять. Можете вообще не думать, но вы есть, и только поэтому «нету» вам не грозит.

Не знаю как вам, а я успокаиваюсь от таких монологов. Мне нравятся люди, которые любят много и громко говорить о войне или революции, потому что такие некогда на самом деле не пойдут на баррикады. Потому что самое главное у них всегда на поверхности, в диалекте, а снаружи – кресло, плед, мистические сериалы. Именно на таких людях держится общество на самом деле, а не на героях, которых покажут на параде звезд

Когда я ей отправил свой первый рассказ, чтобы она оценила, она толи не прочла, толи не до поняла но вердикт мне был молчание.

Признаться, расстроился. С диалектикой проблем никогда не было, а вот реальность проносилась как ящерка по пескам пустыни: Быстро, молниеносно, дабы не запечься. И от нее ничего не оставалось в моей голове. Все слишком стремилось исчезнуть, упасть, раствориться, погибнуть, а я не мог это запомнить и тем более фиксировать, ведь чтобы зафиксировать себя, нужно знать «Кто же я такой?», а чтобы знать кто ты- нужно зафиксировать себя. Замкнутый круг. Но ничего, я справлюсь. В целом я не об этом.

Я о людях, которые пишут в Интернет-журналах. О нас. Я не знаю, что мы хотим. Сдвинуть континенты, но континенты и так движутся, сжарить солнце на завтрак, но аптеки и так по утрам доставляют ежедневно витамин D. Все это происходит в не нас, чтобы бы не пели на своих страницах, к чему бы не взывали, о чем бы не вопили, это все не мы.

Мы не наши стихи, рассказы, фотографии – вещи. Мы – это то что у нас отсутствует или утратилось.

Я- это первый поцелуй любви, которого у меня никогда не было. Я – это золотая медаль за пробег на скорость в дистанцию, к которой я даже не стремлюсь.

Так же мы не наши страхи, и желания. Мы это множество параллельных сюжетных линий, которые не когда не образуются в кольцевую линию на этом листе судьбы, не то что погибло или выжило, не то что осталось, или исчезло, а то чего никогда и не было и не могло быть. «Нету» вам не грозит, хотя бы потому что такого слова нет. А «Нет» слишком официально- серьезно чтобы быть правдой.

«Кто ты?» девушка, пищащая чудесные рассказы и стихи. Да, я тебя некогда не увижу в живую. Да, не поговорю за чашкой чая, не пожалуюсь о своих проблемах, не обниму за плечи, может быть, даже если мы и встретимся где-то, то ты, не узнаешь моего голоса, не увидишь в моих глазах свое отражение, не захочешь даже отвечать на приветствие, а просто пройдешь мимо. Ты будешь параллельной линией в моей жизни, выходящей за лист судьбы, но мне от этого не грустно, жизнь слишком коротка чтобы грустить о ее частностях. Давай просто будет жить, как говорят лаконичные герои твоего рассказа, и не важно взойдет ли то что мы сеем или нет, и будет ли нам плохо от этих плодов, будут там цветы или сорняки, яблоки да грозы, чувства ли папоротники, это не важно, мы будем тут пока линии не замкнуться, на той стороне изгороди.

«04.08.20»