Пульс

Редкий оглушительный пульс высекает удары по височной наковальне: жив —  не жив. Едкий запах дыма обдирает пещеру гортани. Наполняет её сиплым, свистящим, клокочущим эхом: жив — не жив.

Бесформенное марево, цвета машинного масла, перекрывает мир углями век. Сплавленная кожа безголосо орёт раскалённой пустыней, воет кровавым пеплом, заглушая всё остальное. Жив? Не жив.

Горячие волны проносятся вслед за холодными вихрями озноба быстрее, чем успеваю подумать. Накрывают спутанными сетями хаоса обрывки сознания. Они безуспешно  сканируют тело и не находят его. Отдают команды, не понятно только, кому? Нет обратной связи. Кто я? Растворенная в воздухе бестелесность? Не-чувства. Не-мысль. Не-тело. Ускользаю. Проваливаюсь. Жив? 

Всё, что было привычным, естественным, ушло и приказало умолять вернуться. Всё, что было дано даром, обещано теперь наградой. Вдох. Безрезультатный.

Душа растерянно и настырно мечется в поисках места и не находит его. Таранит импульсом возможности. Пальпирует прошлое, не заглядывает в будущее. Сшивает наспех крупными стежками света:  с надеждой и верой. Жив? 

- Есть тут кто?
Нет ответа. Слух подводит или голос высох и рассыпался бесцветной пылью? Нет, слышу: нарастающей тревожный гул электрических ламп. Он вжимает дурной сиреной несущегося в ночи товарняка. Жив?

Боль врывается вспышкой, взрывом, сверхновой, заполняет собой всё пространство, до предела и дальше. Сухие потрескавшиеся губы чуть поддаются и сдвигаются каменными жерновами: "Пить" .

- Сюда! Скорее! Ещё один. Жив?

________
Источник фото: Интернет.