Письма

Одинадцать лет я писала письма.
Весь мой мир, всю мою происходящую со мной жизнь, я видела как бы со со стороны, в разрезе :"насколько это интересно для письма? "…И если не хватало интереса, то я добавляла юмор и художественный вымысел. Это я сама это выражение нашла,про вымысел. Надо же как-то замаскировать "не пишу про акции на доместос".
Мне отвечали "между прочим".
А я писала ещё интереснее. Выискивала в своей реальности странных дедков или красоту. Попробуй,блять, найди красоту в бредовой черно-белой весне сибирских сугрубов!
Я находила.
Я отправляла письма и ожидание ответа (каким цветом загорится эта лампочка вверху телефона?) и была моя жизнь. Я всегда паралельно ждала ответ.
Как-то постепенно и медленно мои письма как обои в квартире - стали постоянными, надоевшими, не нужны.
После ремонта, казалось бы,жить да жить.
Только вот мир больше не превращается в историю.
Ожидания нет.
И так безразлично каким цветом горит лампочка, что я вообще выключаю телефон.
На несколько дней.