Из лабиринта сновидениЯ

"Никогда не знаешь, что придет завтра - следующее утро или следующая жизнь."
Тибетская мудрость


Ночью бушевала гроза. Ветер свистел в проводах и валил наземь деревья. Но молнии и грома не было, и это смущало своей необычностью, вызывая беспокойство.
Под окном в такое ненастье производились какие-то работы под оглушительный рёв радио, так что спать было совершенно невозможно.
Она и не пыталась. К тому же у неё сильно болела голова, и она дважды вставала принимать обезболивающее.
В конце концов пришлось закрыть окна, чтобы хоть немного вздремнуть. Это получилось.

Примерещился странный сон, в котором неявно присутствовал давно отошедший в иной мир муж. Что-то о белой шелковой косоворотке типа украинской с вышитым воротничком, которую она ясно видела и которую согласился прорекламировать у неё в доме какой-то маститый артист с не менее маститым режиссёром, что почему-то было для неё очень важно, чему она радовалась и к чему готовилась, вместе с мужем прибирая квартиру.
 
Занимался рассвет… Она проснулась с кровоизлиянием в левом глазу, но на душе было странно сладко и тревожно.
“Сегодня день моего рождения”, - вспомнила она. И вслед за этим: “Но почему сладко?!” И опасение: “Впала в детство!”
"Разве день рождения в такие годы это радость?" - призвала она себя к порядку, но ощущение предстоящей радости почему-то не проходило.
“Значит так тому и быть”, - решила она и резво вскочила с постели.
Предстоял обычный тягучий день с нестерпимой жарой, отсутствием реального дела и одиночеством...
Всё как всегда - длинная череда бесцветных дней со дня кончины мужа, разделивший жизнь на До и после, когда время сначала остановилось, а теперь вдруг дрогнуло и пошло вспять.
Зачем?! Она устала и не хотела ничего – ни возврата к прошлому, ни прорыва в будущее. Её устраивало застывшее настоящее.

Раздался телефонный звонок, с некоторых пор редкий в этой квартире.
“Ну вот ещё”, - мелькнуло в ней. “Неужто кто-то ещё помнит обо мне живой?!”
В трубке забулькало, а потом раздался прерывистый детский голос: “Помогите! Моей маме больно!”
Не без труда ей удалось выяснить, откуда звонят. Оказалось, что это далеко и что ребёнок просто произвёл набор случайных цифр на телефонном диске старинного телефона, который каким-то неслыханным образом ещё сохранился в безбрежном океане современных технических новинок.   
В мозгу всплыла фраза: “Такого не может быть, потому что не может быть никогда.”
Однако, кое-как приведя себя в относительный порядок, она сорвалась с места и помчалась на помощь этому зовущему детскому голосу, полному отчаяния, страха и тоски.
Адрес оказался несложным, так что таксист домчал её с ветерком к месту назначения, и она взбежала по лестнице, проигнорировав пустующий лифт.
Вот и нужная квартира. Дверь приоткрыта, и она врывается внутрь.
Увиденное отдаётся в солнечном сплетении невозможностью жить.
Она опоздала. На полу лежит уже остывающий труп необыкновенной красоты женщины с ангельским лицом, над которой рыдает девочка лет десяти, сжимая в руке семейную фотографию, изображающую святую троицу: мать, дитя и улыбающегося отца семейства, в котором легко узнать ЕЁ! мужа.

Привет из вечности! Неожиданный подарок! Так вот откуда была эта тревожность предчувствия. Её горячо любимый и любящий муж вёл двойную жизнь, одарив её правдой об этом в день её рождения и освободив этим её душу от привязки.

Значит можно начинать новую жизнь… Но возможно ли это?!

Copyright © Sylvia A. Riabichev 5 августа 2020 года, Нью-Йорк, США