Самое страшное на свете, и вместе с тем, то, чего хочется больше всего... Тишина. Умопомрачительная, взрывная. До шума в ушах тишина. Порой - когда на дворе лето и день вот-вот должен подойти к своему окончанию- в ней возникают они: переливы ласточек. Они пролетают не так уж высоко, стаями, и словно рисуют на небе звуки. Разговаривают между собой, и даже не догадываются, что их голоса в предвечернем угасании дня так пронзительно могут звучать в душе человека! И кто объяснит почему, кто? Никто не сумеет. Какие бы слова не избирал. Даже самые легкие, самые тихие, прозрачные и молчаливые- они все равно прокричат в тишину. А эти ласточки- каждое лето, на закате дня!.. Ни одна мелодия не сравнится с этим августовским небом, купающимся в звучании их голосов! Они словно говорят за тебя. То, что никогда бы не сумел сказать сам. Они - мечты о мечтах, позабытый твой дом, одно из первых имён, первая картинка, которую увидел, открыв глаза. Хорошо бы ещё когда-нибудь вот так постоять одному на балконе и послушать ласточек! Сумерки станут сползать с крыш и разрушать геометрию. День, как и все в нём- улицы, дома, ты сам - будут становится все более зыбкими, все более похожими на одно из воспоминаний тебя... Ведь воспоминания - они ничьи, как и этот день, эти сумерки и ты сам... Какой принадлежишь стае и принадлежишь ли вообще? И что случилось вдруг с тишиной, что она стала еще тише, ещё желанней и вместе с тем - оглушительней, вызывающей желание бежать, исчезнуть или обнаружить себя... А может быть не себя?.. Тогда кого или что?..
Она просто пришла в гости... Потому что было очень тихо.
Тепло в Ваших миниатюрах..Тепло и легко..
Это как рука друга, которой не нужно касаться,
чтобы чувствовать ту музыку..
Как дыхание осеннего сада, тенистого и прохладного,
с пряными морозными нотками.
Или воспоминание о том, что все самое ценное и важное
всегда – родом из одиночества.
Те истоки, родники тишины, что насыщают влагой
само пространство.
Таких, как Вы, любят звезды, судьбы и души..
Чувствую Вашу музыку: в словах, ритме, и даже в оставленных троеточиях - чудится не вопрошающее ни о чём журчание родника... Здесь побывал его голос, здесь так и останется запах поздних спелых яблок из осеннего сада... Спасибо за это.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.