Слова

Иногда я теряю слова.
Мысли суетятся и орут как психованное вороньё над канализационным люком, а я не могу надеть на них смирительную рубашку своих слов.
В голове рандомными кадрами возникают образы, всё чаще и всё быстрее, пока не превратятся в черно-белое мельтешение,как на давно прекратившем своё вещание телеканале. Я прячу панику пустой башки в капюшон и решаю идти за кофевином,надолго застревая в прихожей, прикладывая ухо к двери, чтобы не столкнуться со своими соседями,ощущая иррациональный страх того, что они меня что-нибудь спросят.Что угодно.
Особенно "как дела? ", конечно.
Я встречаю так много красивых людей, вижу низкое серое небо, но предложения приходят все насквозь картоновые и пошлые, как растаявшие от духоты пластилиновые поделки в коридорах муниципальных инстанций, когда детей сотрудников обязали участвовать в никому нахрен ненужной выставке, в обмен на ведро просроченных конфет.
Я выключаю свой телефон, хотя не знаю чего пытаюсь избежать этим бесмысленным действием : того, что ты продолжишь свое молчание в мою сторону или всё же позвонишь,а я не найду слов, (единственного,чем держу тебя)и ты окончательно повесишь трубку.