Запах одиночества

Одинокий мужчина в растянутых трениках,
Он привык жить давно без кастрюли с борщем.
Пахнет дома, на скорую руку, пельменями,
Сигаретным дымком, еще рыбой с пивком.

Так живет не спеша, хоть вокруг суета бесконечная,
Дом, работа, занятие есть по душе.
И менять свой уклад он не хочет, конечно же,
Ну, зачем? Если сделал однажды свой выбор уже.

Запах женского свой в одиночестве.
Пахнет женщина многим: геранью в горшках,
Да любимой ванилью в духах,она верит в любое пророчество,
Грусть скрывает свою, но душа ее вечно в слезах.

На комоде салфетки, ее рукоделие,
Книжки все, как одна,о прекрасной любви.
Жизнь идет, и она, вроде, то  же при деле.
Цепкий взгляд выдает, всегда полон тоски...

Если праздник, готовить совсем ей не хочется.
Ну, зачем? Для кого? Обойдусь, не беда.
Бутерброд, телевизор,концерт скоро кончится.
В ее жизни земной это будет всегда.

Запах свой есть у каждого одиночества,
Разве что, сквозняком его можно прогнать.
Подойти, например, и сказать: "Ну, давайте знакомиться!
Приглашаю на борщ, да и рыба моя удалась!"

И, мужчина, открыл свои окна пошире,
Пыль смахнул со стола, да побрился, оделся уже.
Но, вмешалось его Одиночество живо:-"Ты куда? Как же я?"
И опять остановка в его вираже.

Извинившись, сославшись, что много работы,
Он пельмени сварил, закурив натощак.
Да и женщина ела свой борщ без охоты.
Ну, зачем мне сквозняк? Лучше пусть будет так.

И менять ничего им не хочется в жизни,
Нет желания и думать о чем-то другом,
Иногда, как мираж,приходят иные им мысли:
Одиночества запах прогнать навсегда сквозняком.