Крик от Мунка

Я шёл по тропинке с   друзьями,
И  солнце садилось,
И  небо само  становилось,
Таким же  кроваво же  красным,


Тут я  постоял, изнемог я в начале,
Оперся на светлый забор и узрел,
Как кровь от заката  и пламя рассвета,
Сошлись в одном крике людей,


Смотрел я на кровь, что сочилась из раны,
Из неба того, что багровым горел,
На пламя, язык от которого нежно,
Лизал   угасающий  склон,


Стоял и дрожал, мне всё это казалось,
Тем криком от Мунка, а может,  не  им,
Когда ощущал бесконечность в том крике,
Что   в  клещи брала весь природный коллапс.



Который  был тем суицидом для Мунка,
Возможно  иным, возрождением вновь,
Но  мне всё ж казалось,
Что кровь от заката, что слилась с рассветом,
Была всё же криком болящей души.



Когда человек на картине от Мунка,
Всё  так же кричал, находясь в той душе,
Как будто повержен противник из Ада,
Но тот,  что земной, не небесный герой.


И вот потому,  я идя под рассветом,
Увидел закат человеческих душ,
Которых не стало, их пламя слизало,
Не дав возродиться  на том полотне.


Как в жизни бывало и люди кричали,
Спасаясь в бессмертном том вопле души,
Что лишь означало, что криков не стало,
А души вопили, погромче людей.

8.08.2020 г
Марина Леванте

( иллюстрация к стихотворению -  картина Мунка "Крик")