Горящие костры Варанаси

Огонь разгорается все сильнее, пахнет сандалом… Тонкая рука, слишком загорелая для этих северных земель, подносит к языкам пламени веточку тимьяна. Цветы исчезают в жарких объятиях, рассыпаясь на мелкие кусочки. В основании костра еще различимо нечто, что раньше было нательной сорочкой…

Блики от огня освещают голые ветки деревьев. Небо отзывается похожими красками заходящего солнца. Все в этом мире отражения друг друга. Как костер отражение солнца, так и сорочка в огне отражение души нестарого еще фермера.

Тонкая рука выливает из изящного бокала в костер темно-красную жидкость. Кровь? Нет, рябиновый сок. Зачем брать кровь, если можно взять отражение…

Ее предки сжигали тела людей на берегах священного Ганга. Она сжигает души на кострах в своем саду за тысячи километров от Варанаси. А в красно-золотом закатном небе встречаются отражения этих костров.

Догорает огонь, оставаясь лишь всполыхами на углях и в глазах той, которая его разожгла. Запах тимьяна, сандала и рябины улетает по осеннему воздуху вслед за стаей птиц. Они все стремятся на юг. Скоро туда же отправится еще одна душа…