5. Болотная байка

– ...Да, захотелось пройтись, – отвечаю я своей женщине, прижимая телефонную трубку к уху плечом. – Слушай, ну, извини, что без тебя, но ты же там всё равно на работу уехала, а мне надо переварить все последние события.

– Да нет, ради бога, конечно. Но я то-о-оже хочу гуля-я-ять, а не вот это вот всё!

Я закрываю бумажный пакет из Макдональдса, встаю с лавочки перед метро "Третьяковская", беру телефон в руку и направляюсь в сторону Болотной площади.

– Давай так, если ты закончишь сегодня не поздно, то встретимся и запилимся в какой-нибудь бар, а? Как насчёт "Архео"?

– Я подумаю, – игриво отвечает жена. – Ладно, теперь у меня есть мотивация закончить всё побыстрее!

– А, то есть муж, который тебя дома ждёт, уже не мотивация? – подкалываю её.

– Ой всё! Ладушки, давай, побежала работать. Целую.

– Целую, – отвечаю я, нажимаю отбой и кладу телефон в карман джинс. А потом тихо бормочу себе под нос: – Надо убедиться, что я всё помню.

Я медленно, прогулочным шагом иду через улочку к фонтану, потом сворачиваю в сторону Третьяковской галереи и направляюсь к мосту Влюблённых. То есть, скорее всего, он называется не так, но там стоит бронзовая статуя, символизирующая молодожёнов, а на мосту через Москву-реку влюбленные вешают замочки. Никогда не понимал этой традиции, но это... мило.

Впрочем, для меня всегда было важнее, что именно за этим мостом. Болотная площадь! Сколько всего отзывается ностальгического при этих словах в моём сердце. Как-никак это одно из старейших мест в Москве, где собирались и собираются неформалы. Поганище, конечно, постарее будет, но я начинал именно с Болотки.

По традиции часам к 7 вечера туда стекается всякая нечисть: панки, металлюги, файерщики, фокусники, ролевики и просто всевозможные фрики. Ирония в том, что именно на Болотной площади стоит один из немногих круглосуточно охраняемых памятников в городе. Да только в пятницу фиг ты тут полицию увидишь.

А сейчас - пожалуйста. Я сажусь на лавку недалеко от памятника, раскладывая еду из Мака, и наблюдаю, как пара полицейских медленно идёт в сторону своих пепелацев.

Я жую чизбургер и провожаю их взглядом. Помнится, на этом самом месте, где я сижу, одна девушка рассказала мне, перемежая свою речь поцелуями, прикольную байку, почему ещё тогда милиционеры в пятницу Болото избегали.

В общем, дело это было в 90-ые, когда на Октябрьской Поганище разогнали. И случился Великий Исход, и разделились неформалы на три народа: все выпивохи, любители буйно потусить ушли на Чистые пруды, ролевики и реконструкторы – в Нескучный сад, а панки, металлисты и файерщики отправились на площадь Болотную.

И жили три народа в мире, хоть и раздельно, но все знали, кто где тусит, и прийти к друзьям не возбранялось.

Да только милиция бдила! И в этой битве каждый народ сам решал свою проблему. Как говнари и сказочники с ментами договорились, история умалчивает, а вот нефорская легенда поучительна.

– Это только присказка, – на манер Высоцкого тихо пою я, складывая весь мусор от своей еды в пакет и выбрасывая его. – Ска-а-азка впереди.

Я встаю с лавочки, надеваю рюкзак и направляюсь дальше в сторону Красной площади. А пока иду, продолжаю вспоминать легенду, которую мне рассказала тогда Хель.

Это была обычная пятница на Болоте: файеры горели, гитары играли, народ общался и веселился. Да только не нравилось это дело милиции. А ну как спалят чего нефоры? Драку затеют? Али вообще сломают чего?

В общем, долго ль коротко, да приехал наряд. Да не просто наряд, а с целым майором во главе. А майор, брат, это величина! Майор – это не безусый лейтенантик, тут подход нужен.

А майор-то, не будь дурак, сразу к центру идёт, главных ищет, чтобы их заломать и прекратить гуляния.

И вот он уже подходит, дубинку щупает да наручниками бряцает, как появляется перед ним словно из-под земли панк: хаер высокий и зелёный, косуха потёртая, джинсы рваные, гриндера от пролитого пива блестят, возраст глазом не определишь. Да и говорит майору этот персонаж:

– Ты куда, добрый человек?

А майор и рад сцепиться:

– Так за вами и иду, товарищ панк!

– А чего за нами идти, мы же все тут. Братва, налетай!

Налетела орава добрых молодцев, захлестнула своими чёрными косухами синие кителя. И послышался грохот! И бряцанье! И вопли с матюками! И рассосалось всё как не было: музыка затихла, огни погасли, звуки ударяемых друг о друга бутылок смолкли. Только стоят в центре бывшие милиционеры.

Лацканы с них сорвали, портвейном облили, фуражки выкинули, ирокезы пивом сделали! Были менты, а стали люди нормальные.

– Ну что, товарищ бывший майор, как ты себя чувствуешь? Может, по пивку?

Осмотрелся майор, себя оглядел, вояк своих, да и махнул рукой:

– А давай! Чего уж теперь...

Вот и не видели с тех пор милиции на Болоте. Майор-то приходил, бухал периодически. Очень уж он ГрОб любил, да и подраться не дурак был, но только за правое дело. За что и любили его.

А панк тот сразу после первой бутылки пива, которую за примирение выпили, исчез. Кто-то говорит что видел его ещё, кто-то нет. Да только слухи ходят, что это сам Дух Нефоров был. И в следующий раз его все видели, когда уже "Лев против" приходил. Да только это уже совсем другая история.

Я улыбаюсь воспоминаниям и иду по Александровскому саду.