Не Велика ли, ты, Россия,
Что в полночь на дорогах бес...
Подрежут крылья херувима
И под могильный прячут крест.
Да потрепав златые кудри,
Достойный прошлого веков
Вновь на углях огонь свой "чудный"
Разводят — ждут иных послов.
Что жизнь? — размазанные вёрсты?
Как чёрно-белое сукно?
Такое зренье на погосты
Ложится очень хорошо.
- Вот, дурачина, простофиля,
Попался ж нам,— да не унять!
Дубиной — что ли — обходите,
Едрёна вашу, бога мать!"
- Зачем такой он нам здесь нужен...
Не прилизать, не причесать?
- А если будет Бог разбужен,
И снизойдет — "как благодать"?
"Так вознесём его на жерди.
Всё лучше, тишь и глухомань..."
Вокруг толпились бесы черти:
- Тебе ж сказали — не горлань!
И возвещая в панихиду
Аминь, со скрипом,— и шабаш!
Россия, чем же так в обиду
Тебя смущал его кураж?
Сергею Есенину
© Copyright: Алексей Кесарь Цыганков, 2020
Свидетельство о публикации №220080902292
Свидетельство о публикации №220080902292
Рецензии
