* * *
Донец, шафранный август, зноя спелость.
Неодолимый солнечный запой.
Там напролёт все дни бродить хотелось
песчаною прибрежною тропой.
Там пахла ночь русалочьей водою,
темны и тяжки были всплески рыб.
А ты была столь ярко молодою,
что мне казалось – я навек погиб.
В ночи на берегу костры горели,
и таял дым над заводью речной...
Уже ль всё было? И ушло уже ли?
Горчит вино неясною виной...
Где ж эта лодка, лунная дорога,
прохлада рук и крови тяжкий зной?
Та юность лишь предчувствовала Бога...
Но, ангел Божий, ты была со мной!
Где ж эта лодка, лунная дорога...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №220081001990
Свидетельство о публикации №220081001990
Рецензии