Тропа к Ветлуге заросла осокой,
Трезвит с утра болотистый настой.
А лето, будто с горочки высокой,
Скатилось и забылась под сосной.
Урочища брусникой зазывают.
Не слышно плача перелётных птиц,
Но дни ненастья в небе вызревают,
Как грузди из породистых грибниц.
Лодчонки на заброшенном причале,
Усталых вёсел крылья уронив,
Спокойно спят. Приснится им едва ли
На старице бушующий разлив.
Уж ветры – хулиганы засвистали,
Поют губной гармошкой провода.
И серой рябью, лета дни листая,
Уносит его речка навсегда.
Тропа
© Copyright: Пётр Родин, 2020
Свидетельство о публикации №220081101044
Свидетельство о публикации №220081101044
Рецензии
