Картина
Квадрат безликого холста
Перед художником стоит.
Закрыв глаза, едва дыша,
Тот в нетерпении дрожит.
Проходит час, за ним другой,
Но серость хОлста остаётся.
— Художник милый, что с тобой? —
Порыв творения не проснётся.
Вот очи молнией блеснули,
Работать кистью пришла пора.
Как виртуозно она мазнула,
Мазнула смело и спеша.
Художник словно ошалел,
Порхает пчёлкой у холста.
Вот он в молении присел.
Здесь кровно пробует уста.
И ожил холст… Он многоликий…
Нет вовсе сил отвесть глаза.
Художник рядышком поникший,
В картине теплится душа.
© Copyright: Виктор Пятница, 2020
Свидетельство о публикации №220081201476
Свидетельство о публикации №220081201476
Рецензии
