Эта мысль мне не по нутру,
что я запись свою сотру
и закончу земную игру
то ли к вечеру,
то ли к утру.
Некий возраст достиг —
от винта!?
Собирайся в иные места,
где ни глубь тебе, ни высота, —
весь простор обожмёт теснота.
Вот прибуду туда — неофит,
как положено, выбрит, помыт,
в чёрно-белом, и взором потух,
плоть завяла, но жив ли мой дух?
Слепо верую — будет жив,
хоть и веки, навеки смежив,
потеряв даже солнца резь,
не исчезну так просто весь,
что, и если я — жалкий прах,
над собою не слышащий птах,
весь нажитый душой капитал
переправлю по небу в астрал.
Пусть он будет не след,
лишь штришок,
по обычаю —
на посошок…
Использована фотография
Александра Пережогина
На посошок
© Copyright: Василий Носачёв, 2020
Свидетельство о публикации №220081201501
Свидетельство о публикации №220081201501
Рецензии