Старик

    Весна стояла уже с листьями на деревьях и одуванчиками в траве. Такая весна – что почти лето. Дышалось, думалось, двигалось легко. А как мечталось!
    Молодой человек с фотоаппаратом вышел на свою тихую охоту и только успевал ловить беззаботные лица, смешные движения, эти моменты весенней кутерьмы, когда все вдруг становятся дружелюбными и даже счастливыми. Юноша обратил внимание на старика, сидящего на скамейке под такими же почтенными, как он, деревьями. Солнце безудержно играло в их листве. А, может, это листва веселилась на солнце. Но старик смотрел вниз. Он что-то чертил палочкой на земле. Седые волосы, торчавшие из-под выгоревшей кепки, мятый пиджак на сутулой спине, изрядно потёртые брюки сильно контрастировали с окружающим пейзажем. Лица старика не было видно: согнувшись, он непрерывно водил палочкой по серой, притоптанной у скамейки, земле.
     Молодой человек сделал несколько снимков, но все они получились без лица. Старик не замечал фотографа, не обращал внимания, казалось, ни на что вокруг. А вокруг было зелено и радостно. И парень, не смущаясь, присел на корточки прямо рядом со скамейкой и попытался посмотреть снизу в лицо старика. Тот, наконец, что-то почувствовал и повернулся в сторону фотографа.
     От неожиданности молодой человек покачнулся – на него глянул юноша, совершенно такой же, как он сам. Этот взгляд длился мгновение, но фотограф успел заметить живые тёмные глаза, улыбку, и – ни одной морщины на лице. Правда, смотрел старик-юноша куда-то далеко, будто сквозь парня.
     Придя в себя, молодой человек с фотоаппаратом попытался понять, что же пишет старик на земле, но разобрал только год. Притихший, он стоял в стороне и задумчиво смотрел на пожилого, странного человека. И понял: сегодня старик вернулся туда, в свою весну, что цвела шестьдесят лет назад…

2015 г.