Утреннее окно
Уже стало привычно видеть, как тонкая, почти прозрачная, рука в возрасте крошит птицам хлеб. Лица никогда не видно, лишь белая рука с голубыми прожилками вен, медленно, длинными пальцами крошит хлеб на улицу. Окно скромное, обыкновенное, стёкла почти всегда чистые, шторы льняные, без намёка на ханжеские кружева и рюши.
Мне сразу представилось, что эта пожилая женщина за шторой, скорее всего, человек искусства, может даже балерина, но сейчас она не в состоянии даже выглянуть в окно, вероятно, больна или просто не желает миру показать морщины своего некогда красивого, без единого изъяна, лица, совсем как изысканная икона стиля Грета Гарбо, которая обрекла себя на затворничество по сегодняшним меркам очень рано, в 36 лет, на самом пике славы...
Почему-то мне кажется, что моя героиня одинока, и что утешение от своего одиночества она получает в эти ранние часы, когда кормит всю эту пернатую уличную братию, родственную ей по взлетам души и парению в небесах...
В этой руке, раздающей птицам хлебные крошки, нет ничего заземлённого, старушечьего. Не могу представить, чтобы владелица этой руки сокрушалась по поводу маленькой пенсии или же потерянных банковских вкладов, и уж тем более, чтобы жалобно приговаривала, что это были её похоронные деньги...
Мне кажется, что суть её жизни в самой жизни, в каждом мгновении, в понимании, что можешь приносить радость, пусть хотя бы этому небольшому пернатому коллективу, каждое утро слетавшемуся к окну...
И она остаётся верна данному обещанию, отнюдь не привычке, а обету кормить эту пёструю шумную компанию за окном, пока живёт, пока дышит.
Как мало нам необходимо для обретения душевного равновесия, уверенности в правильности своих поступков - всего лишь доброе дело, пусть слово, но не во вред, а лишь в пользу ближнему.
22 июля 2020
Свидетельство о публикации №220081201867