***

Слов не хочется, нет, в тишине.
Никаких непонятных фантазий.
И любви бандероли оказий
Я рисую на старой стене.

И беззвучные фразы письма
Напишу я под этим полётом.
И послышатся нашим невзгодам
Тихим счастьем простые слова.

А затем твой любимый овал...
Не стереть,что начиркано пальцем
И что вышито сказочным пяльцем,
То,что сказочник нарисовал...

12 марта 2020.


...вот я калачиком снова...
Сны, словно фоторетушь...
Дом вроде древнего гнома.
Вместо надежды ветошь.

Кто-то мне машет платочком.
Флагманец отплывает.
И, превращенная в точку
Нежностью не состарит.

Волны доверят печали.
Ветер наполнит парус.
Беды немного устали,
их привлекает камбуз...

Скоро Доверчивый остров.
Бухта Счастья с Любовью.
Всё ведь достаточно просто,
если омыть слезою.

14 марта 2020.


Не самое страшное

Коронавирус – это не самое страшное.
Страшно очень ночью по коридору тёмному.
Призрачное, колышащееся, ужасное...
Голыми пятками, чёрт! по полу холодному.

Коронавирус – это не хуже мамы с папой,
кор... которые всё время ругаются громко
друг с другом из-за чего, непонятно... ну, правда!
Пожалуйста, не надо! Мне за вас так неловко!

Коронавирус... И вот сижу я дома. Глупо.
Смотрю целый день в окно на небо печальное.
Странно всё-таки. Ну почему же всё так тупо?
Хочется плакать и даже выть от отчаянья.

Я звоню тебе, чтобы сказать что-то бодрое,
услышать в ответ:
– Как ты? Я по тебе скучаю.
А только ною, дура:
– Привет... Утро доброе...
А что дальше сказать я совершенно не знаю...

Может, в этом виноват коронавирус дурацкий?
Призрачный, колышащийся, ужасный и адский!

16.03.2020.


Не придавай значения тоске...

Не придавай значения тоске,
войне, болезням, холоду и бедам,
и дырке старой на своём носке,
которую заштопала ты летом.

Пусть ураганы, засуха и шторм,
пусть голова, опухшая от ссоры,
не предавай свой старый отчий дом
и тех, кому ты больше, чем опора.

Не придавай новейшим новостям
души порывистой окрас заботы.
Придаст пусть новость горечи властям,
а совести их – капельку свободы.

Не придавай значения словам,
они вершине айсберга подобны.
И предана будь собственным делам...
Да! Про носок ещё: чтоб был удобный;

чтоб был без швов, чтоб пальцам, как в пуху;
лодыжку чтоб резинка не давила...
И если чья-то песня на слуху,
не предавайся танцам через силу!

21 марта 2020,


...и одиночеством жива она;
кто близок был, того уж боле нет;
лишь призрачный вечерний тихий свет,
предвестник недосмотренного сна...

29.03.20.


И лучше оградиться от всего
своим стихом, и в цитадели славной
пиитствовать о главном и неглавном,
не делая при этом ничего,

что будет возвещать о переменах
в умах младых и святопеременных
и в их делах таких простых и сложных.
Ведь так существовать, увы, возможно?

Однако не бродить меж дальних кущ.
Ведь я пока умом и делом дюж.
И, отойдя, я буду ближе всех
не для молитв, но доблестных утех.

29 марта 2020.


Задави в себе печаль.
Задави в себе признанье.
Задави в себе желанье.
Нет, не надо, чтобы жаль,

ни того, что было б только,
если б столько, если б сколько,
если б очень, очень много,
или мало, даже строго,

но случилось вдруг иначе.
Кто-то стонет, кто-то плачет.
Не скребётся в душу больше.
И от этого не горше.

Задави в себе того
или ту, что одиночкой
прыг да скок по жизни кочкам.
Но не думай одного:

что любовь ушла. Да нет же.
Просто в небо улетела.
И ещё не долетела.
Это встречи наши реже.

Помни, счастье – это птица.
Ей об стену долго биться.
И получишь ты сполна.
Просто наша жизнь – стена.

31.03.2020.


Я оказался там, где должен быть,
на собственной, непройденной орбите.
И мне лететь ещё в чудном софите,
играть своё и искренне любить.

Любить и жить. И верить в свой полёт,
ведь он в лучах надежды бесшабашной.
Но непременно для обоих важной,
ведь мой полёт, быть может, нас вернёт.

Вернёт к душе, которой тихий свет
звездой мерцает над моей орбитой.
И Млечный Путь, божественно пролитый,
укажет путь от надоевших бед.

Мечтать ведь каждому из нас дано.
Давай же, помечтаем хоть немного
о том, что было, что случилось, только.
А что там будет дальше, всё равно.

1 апреля 2020.


На злобу дня))
Написано 16 марта 2009.

покопавшись в себе
не найдя подходящего слова
он прошёл от окна
в глубину неоттёсанных снов
и от бога узнал
что отныне и снова и снова
будут черти плясать
на цепях стопудовых оков

что быть может однажды
он с ангелом выпьет нектара
животворную силу
которой при жизни не внял
и чертовки утихнут
под кольцами адского пара
потому как котёл
для грехов его в общем-то мал

и повеет прохладой
божественных тихих видений
утро молча войдёт
в непреклонность чертовского дня
под удары сердец
с многоточьем пустых ударений
где не важно что "ты"
и не важно что "он" или "я"


1 апреля 2020.


Я пишу тебе письмо
не о том, что я хороший,
не о том, что я плохой,
и работаю за гроши
на дороженьке кривой.

Я пишу тебе письмо,
правда, очень откровенно,
Дав по капле от строки
из моей разбухшей вены.
Что не дам, возьми с руки.

Видишь, сколько важных слов,
и без водки, без закуски,
покидая сонный кров,
просто рассказать по-русски,
как душою стынет кровь.

Как под масками души,
недосказанно, отважно,
шепчут губы о своём,
о чужом, о нашем, важном,
и о том, что вдруг споём.

2 апреля 2020.


Живи, чтобы жить.
Чтобы жили другие.
Живи, чтобы были,
ведь нам не прожить,
всего что забыто
и что не забыли,
и что впереди
не дано позабыть.

Живи, чтобы петь.
Чтобы пели другие.
Живи, чтобы спели
того, что не спеть.
И тем, кто за нами,
и тем, кто за ними,
чтоб петь не мешали
ни жизнь и ни смерть.

Живи, чтобы быть.
Нам не быть невозможно.
Нам нужно шагать
по планете родной.
Шагать, чтобы делать,
мечтать и достроить,
любить и довериться
песне святой.

З апреля 2020.


Тихо как...
что ли, все-все на дачах?
Или что?
Или так от бессилия плачет
Конь-в-Пальто?
Вот он бродит по умам притихшим,
по углам
вдруг наткнувшись на явно лишнего
Сам-с-Усам.
– Слушай, – шепчет изумлённо Лошадь:
– Это что?
Самоуспокоение мышек-
под-котом?
– Так всегда. Если что-то не этак,
лучше спать,
и проснуться, наверно, через век.
– А пожрать?..
Или через годик, может, лучше.
Может, там?
– Ну, вполне вероятно... Так ты же
Конь-с-Усам!
Спи, мой хороший, проспись хорошенько от вранья и прочих ненужных бед.
Чтоб, когда очнёшься, не казался больше глупым этот милый сердцу свет.

5 апреля 2020.


в ладонях неба
небом не напиться
и где бы ни был
не любить сполна
взлететь над миром
в бога не влюбиться
жить эликсиром
не глотком вина

спиралью в росы
лучше уж стрелою
там где вопросы
лишь один ответ
воскликнуть можно
но простой мечтою
и если рожей
то в небесный свет

взлетая к мраку
грезить совершенством
ввязавшись в драку
не пускать слезу
и бить однажды
нет не интересно
уж лучше дважды
и не по кресту

6 апреля 2020,


Не жди того, чего не нужно ждать.
Хотелось бы, но этого не будет.
Того, что удавалось не проспать,
но сон не отпускал, защитник судеб.

...

Из поколение в поколение
у всех одно и тоже мнение,
что общее – и есть радость бытия.
А по мне, бытие – мы: ты и я.

Не жизнь ради жизни. Что за ерунда.
А наше счастье и наша беда.
Наши слёзы, надежды и тишина,
ветер осенний, в дождинках весна.

Разве ж так важно, что вокруг и вдали,
если мы сами друг друга спасли?
Если, чтобы просто вдыхать и любить,
прожили жизнь и продолжаем жить.

К. А.
12 апреля 2020.


Мои собаки в рюкзаке.
И я, ребята, налегке.
Со мной лишь Пончик, пёс родной,
кот Лаврик, умный и шальной,
свободный Лорик – попугай!
А с ними – весь Собачий Рай!
И прочий мир чудесных книг,
в которых твой прекрасный Лик!
В которых Булка пишет стих,
о том, что мир и тих и лих,
что Правда – это есть Любовь,
и на неё не жалко слов!..
Мы все шагаем по тропе
вперёд, друзья! К своей судьбе!

13 апреля 2020.


Вчера марсианин сидел у подъезда.
Ему я кивнул. Он кивнул мне в ответ.
В подъезде теперь можно жить. Безопасно.
Лежать можно даже. И кушать обед.

14.04.20.

Клоун снова в пути!
Это здорово, путь бесконечен.
И планету пройти
не голгофой – тропою беспечной.

Жизнь – она ведь одна,
всё другое – мечтой отзовётся.
За зимою весна
не слезою,  улыбкой прольётся.

Это ж правда, не ложь,
и у каждого в жизни вершины.
Чтоб в коленках не дрожь,
а в мозгах не свистульки из глины.

Я-то свистну! Давай!
Ну, скорей же! Пошли, недотрога!
И смотри, не зевай,
это наша с тобою дорога!

Мой колпак на двоих.
На меня и на нашу Планету.
Незатейливый стих
станет новой поэзией к лету.

А затем урожай
всех украсит осенней палитрой.
Только ты не мешай
эту прелесть с зелёной пол-литрой.

Я же клоун, я шут.
Не могу не сказать о дурацком.
Словом, в путь. И без пут.
При параде. Но можно и в штатском.

15 апреля 2020.

У этого спектакля полный шланг!

16 апреля.


И вот нам времени неспешность
привычной стала уж давно...
Всепоглащающая нежность,
одной тебе не всё равно.

17.04.20.

"Всепоглощающая нежность..."
Два слова... Не моих к тебе.
И дождь над крышами, и свежесть
Над городом, не в суете.

Быть может, мы с тобой бродили
По тихим улочками тогда,
Когда не фонари светили,
А только падшая звезда.

Она летела, млея в свете
Своих несбывшихся надежд.
Всепоглощающая нежность
К любви стремящихся невежд.

18.04.2016.


Земля оплакивает глупость
былых времён и этих дней.
Но лучше рифмою не "тупость",
ведь это злее... И умней
слова печальные водою
полить на раны душных бед.
Но всё забудется весною,
не этой, через сорок лет.
Колокола церквей погибших
взойдут крестами до небес.
О глупости потомков лишних,
быть может, вспомнит юный бес.
И что споёт там ангел падший?
И пустит ли слезу свою?
Земля оплакивает наше,
а, стало быть, любовь мою.

19 апреля 2020.


У меня претензий к миру нет
Чаще – это утренняя желчь.
Кто я, Господи, простой поэт,
мне глаголом смайлики не сжечь.

Смайлики сердцами воспарят
к небесам, а дальше уж не я
буду у ворот встречать ребят,
эта роль, увольте, не моя.

Я лишь говорю, о чём молчат.
Я пою гнусаво, но душой.
Я один, но этот общий чат
для аудитории любой.

Так что – поворчу и удалю.
А потом наивно улыбнусь.
Встречу восходящую зарю.
И ребёнком снова обернусь.

Я пишу для взрослых, но детей,
кто уткнувшись носом в кулачки,
вечерами слушает метель
в сердце подвывающей тоски.

– Как это? Последние слова
не понятны. Дядя, объясни!..
– Эх, ты, бедолага... голова...
Отдыхай... Поспи ещё, поспи...

20.04.2020.


Бесстрашный мир, ты где? Уснул в домах?
И ты, быть может, силишься очнуться
от глупых снов, в которых стадный страх,
постыдный бред и нечем обмануться?

Отважный мир, ты как? Ты с кем пока?
С циничными, без чести, господами?
Неужто будут преданы века,
взращённые великими умами?

Счастливый мир, ты кто? Ты впереди?
Ты далеко? А, может, очень близко?
Да-да! В моих ладонях! Погляди!
Сверкает солнце, правда тучи низко.

20.04.2020.


Полузабытые друзья.
Черновики неверных дел.
Что было можно, то нельзя.
Такая жизнь. Таков удел.

Предела нет свободе дум.
Свободой надышаться б вдруг.
Однако чей-то тяжкий ум
нам предложил блудливость рук:

когда руками не создать
и не распутать старый мир,
ведь без свободы не начать,
и лишь чумой прольётся пир.

Свобода, воля, первый шаг,
под солнцем к вере и любви.
Но там, под боком, старый враг
с молитвой Страха-на-Крови.

21.04.2020.


19 декабря 2019:

Теперь есть Интернет...
И вот, листая,
страницы виртуальной жизни той,
мне кажется, что, да, я больше знаю,
не зная, в принципе, судьбы иной.
Брожу я по страницам тех, кто выше
отныне по велению времён.
Мечтать могу. Ведь я пока что ниже.
И между мной и ими только Он.

...


Остаётся сильнейший.
Остаётся влюблённый.
Нищий, ветреный, пеший
и – оду;хотворённый.

Кто шагает без правил,
но ведомый душою,
кто друзей не оставил,
но один и с тобою.

Кто не ведает страха,
зная цену живому.
И привычная плаха
не подвластна дурному.

Кто, быть может, до цели
доберётся лишь к ночи,
чтоб архангелы спели
задушевное очень.

28 апреля.


старые сны
попадают из прошлого
в новые сны
тоской запорошенной
там где весна
предосенней зимою
ты навсегда
не с другим а со мною
вскружится смерчиком
лист одинокий
вместе доверчиво
врозь недотроги
новыми снами
иные поступки
старое с нами
сонной минуткой

29 апреля.


мечты которыми мы тешимся...
а всё ведь потому что ленимся...
парим под облаками страсти...
такие с нами уж напасти...
и столечко всего обидно...
с мизинчик... и немножко стыдно
что лишь мечтаем понемногу...
шагая...
нет
витая
в ногу

29 апреля.


...чурбан, напоминающий костёр,
к тебе тропа приводит и уводит,
и небо омывает, и нисходит,
и плачет над тобой сосновый бор:
он со слезами, полными любви,
и с шёпотом о прошлом и неверном
седые кроны преклоняет ветром,
забыв про несуразности свои...

29 апреля.



6 мая 2020:

подражая тебе
улыбаюсь я тихой улыбкой
мне бы просто идти
мимо сумрачных взглядов и лиц
но шагаю дурацкой походкой
как словно под пыткой
пасть приходится мне
пред костром инквизиторским ниц

что сказать я могу
на безмолвие мира и леность
только кажется мне
будто смел и бодрее других
посох мой - этот пёс -
современная грустная древность
я шагаю с тобой
и шепчу свой непризнанный стих

15 мая 2007.


7 мая:

Она хотела в Тикси.
Но не плыла к нему.
А он бродил по Лесу.
И не желал в тюрьму.
Как лебедь и как ворон.
На счастье и любовь.
Он был ей очень дорог.
Но в нём другая кровь.
В ней голубая кровь.

И что же тут поделать?
Так плыть или не плыть?
Воздастся ей за смелость?
И Тикси б им открыть?
Зеркальная поверхность.
Две птицы в небесах.
Под лебединой верностью.
С отвагою в сердцах.
В вороньих небесах.


Когда б ещё пройтись вдоль берега морского.
Любого. Чтоб вдали маяк. И теплоход.
И больше не желать чужого и другого,
а просто взглядом упереться в горизонт.

Когда б услышать волн вечернюю молитву,
светилу поклонившись и своей судьбе,
как, если б исповедаться душой Пииту,
творящему своё не в праздной суете.

7 мая.



8 мая 2020:

Во мне гармонии нисколько.
Одно стремление? О, да!..
Тропа дорогою и только.
А вдоль оврага лебеда.

И что такого? Лебедянью
позавтракаю я, чтоб впрок.
Мне на рассвете, песней ранней
искать свою – среди дорог.

И снова тропкою лесною
пойду гармонию искать.
Люблю искать её, не скрою.
Ведь это жизни благодать.


Странный я тип. Словно с кем-то воюю.
Будто не сдал партбилет.
Вот одиночкой порхает по полю
мой марлезонский балет.

Я д'Артаньяном врываюсь в сюжеты,
мне ли не знать – что к чему!
Только сражений дурные приметы
я всё никак не приму.

Фантасмагорией соединений
я, коммунист-мушкетёр,
вызов бросаю бесчувственной лени,
шпагу вонзая в позор.

Плащ мой взлетает к небесному своду.
Шляпа упала к ногам.
Кровью иду по неверному броду.
Но партбилет не отдам.

9 мая.


Он бежал по планете... последний ведь шаг?
И не знал, что там будет потом..
И вдруг вспомнил... ну надо же! юный чудак!
как играл мирным летом с котом.

Вон тот прыгнул на фантик, но, нет! Не возьмёшь!
Бантик мигом, за ниточку вверх!
Прыгай-прыгай! Сметанка потом, и уснёшь...
И замедлится времени бег...

И затикают ходики в дальнюю даль...
Там летают коты в небесах.
Только очень, ребятки, солдатику жаль,
что последний, наверное, шаг.

10 мая.



Грядущий век меня не беспокоит,
что там вдали, за горизонтом вех.
Век нынешний - мечтать о нём пустое.
Другим - признанье, и чужим - успех.

Сегодняшним не околдован вовсе,
с приманками - капканами утех.
Землёю - прах, и прахом жалкой горсти
я не спешу отметить этот век.

- И чем же всё-таки ты прожигаешь
свои раздаренные Мной года?
- Ах, Господи, ведь Ты и так всё знаешь...
Мне любо лишь одно, что навсегда.

10 марта 2018.


За душою пустота.
Что-то вроде старой раны.
Суета и та не та.
Хуже нет гостей незваных.

Вот придут. И сядут в круг.
Помолчат о том, что важно.
Кто-то так. А кто-то друг.
Отчего же так вальяжно?

Почему пустым речам
столько милостей и боли?
Кто из вас в тиши кричал,
посыпая рану солью?

Кто не верил в святость уст,
что шептали о надеждах?
Кто любил, печально пусть,
но в архангельских одеждах?

Кто шагал по небесам,
разуверившись в обратном?
И душою рисовал
так изысканно и ладно?

Гости встанут и уйдут.
Им шагать своей дорогой.
А архангелы уснут
за душою с поволокой...


11 мая.


12 мая 2020:

На напирающих – залпом ответим,
залпом "бессовестных" шуток.
Не повзрослевшие авторы-дети
мы не жалеем придурков.

Мы веселимся шальным артобстрелом.
Нам ли не хватит шрапнели
новых острот над разъевшимся телом
власти плебеев и черни?

Нет, не эзоповской старой наводкой.
Простенько и лапидарно:
– Автор! К орудию! – внятно и чётко.
– Правдой! Огонь! Виртуально!

Век цифровой. Под экранною маской
ложь полыхает бесчестьем.
Вечный огонь с неизвестною каской
больше с душою не вместе.

Искоркой тлеет лишь в том, кто не верит.
Новой реальности правда
шуткой прицельной неправду отменит.
– С Днём вас Победы, ребята...


...

Я каждою утро с открытой душою
спешу сотворить свой напиток.
Его вам рецепт я, конечно, открою:
три чайные ложки улыбок.

Улыбками разными можно потешить
свой утренний кофе с лимоном.
Улыбкой пошире, улыбкой потише
и третьей – улыбкой-дозвоном:

когда улыбаться не хочется вовсе,
но можно заставить и муху.
Ведь главное что? Улыбаться не бойся!
Расправь-ка свою улыбнуху!


...


Я очень-очень-очень рад,
что вместо касок маскарад,
почти без войн и канонад,
без погибающих солдат.

Я очень-очень-очень рад,
что на войну не прежний взгляд,
почти на новый мирный лад
мужает общий медсанбат.

Я очень-очень-очень-очень рад,
что где-то рядом Старший Брат,
и раем скоро станет ад:
ведь жили "под", но будем "над".


...

13 мая 2020:

Что в ложь нам верить? Ложь бессмертна.
Что верить в вечность? Вечность – тьма.
Нам правдой жить, секундой света,
сейчас – прозрением ума.

Нам – тем, кто созидать посмеет
наперекор всему и вся.
Пусть мир добрее или злее,
ни тем, ни этим жить нельзя.

Нас по головке гладить глупо,
а поучать ещё глупей.
Мы будем строить – мудро, тупо.
И верить в миг простых идей.


...


Он был героем. Дома не сидел.
На самоэкзекуцию он плюнул.
Открыто и свободно он глядел
на сосенку прямую и кривую.

Шагал он по тропе, куда хотел.
Хотел вперёд, хотел по бурелому.
Вот так, без разрешения, посмел
на сотни метров отойти от дому.

Без колпака и вольно он потел,
разносчиков не видя в каждом теле.
Скорее, в каждом душу разглядел,
а это ведь важнее в нашем деле.

Мы – Партия Таких Же Ходоков,
гордимся теми, кто простым героем
плевать хотел на пошлых (дураков, ...) –
заставивших сидеть нас плотным строем.

Мы вышли! Мы шагали! Мы прошли!
Всего-то где-то больше километра!
И мы свободны! Мы себя нашли!
За лесом, в поле, в дуновеньи ветра!

"Гимн ПТжеХ",
12 мая 2022 года.
Автор – Неизвестный Ходок (1961–?)


Не присылайте мне картинки.
Вы присылайте мне себя:
печаль, улыбку, две слезинки,
любя меня, себя любя.

Вы напишите.
Лучше слова
ведь нет, конечно, ничего.
И синий вечер: снова... снова
и никому... и никого...

А лучше просто позвоните.
– Привет! Как жизнь?.. И у меня...
Печаль улыбкой отгоните.
Нам жить – печалиться нельзя.

14 мая.


Что могу я за минуту?
За минуту я могу
всё сказать. Но я не буду.
Я паяц. Я ни гугу.


...


15 мая 2020:

13 декабря 2007
Карен Арутюнянц Вторая Попытка:

"Дорога к мраку, или
Путь к таверне"

1

И снова в путь!
Мой верный Санчо, где ты?
Нет, мельницами нынче не проймёшь...
Нам Бездну подавай и волны Леты,
и глас утробный Ада!..

Что ж ты врёшь,
мой хитрый друг, что немощен и болен?
Садись же поскорее на осла!
Нам снова в путь!..
Ага! Уже доволен?!
Ха-ха, ну да!.. Ты укротитель зла!.

2

Наш Мрак не в нас – добраться до него
мы сможем к вечеру, познав свободу Страсти,
свободу Выбора, свободу Ничего
и несуразной непонятной Власти.

Наш Мрак не там, где ищем... Словно псы
мы рыщем по неведомым дорогам.
Нет, путь один. Вдоль мёртвой полосы,
там, где за гранью лодочники Бога.

3

Чего ты хочешь от меня, Костлявый Недруг?
А говорили, будто ты – Она?
Твоих глазниц фальшивая вина
меня смущает...
Что же ты как евнух
улыбкой мёртвой тешишь? Подойди!
Мой меч со мной!
Твой саван слишком бледен –
рассечь его!.. Признайся, ты же смертен,
раз медлишь?!
Медлишь... Бездна во плоти...

4

Я полюбил тебя не в этой жизни,
я долюблю тебя не в этот день.
Наш долгий путь заведомо капризный
описывать не буду я, мне лень.

Но об одном молю тебя, послушай,
как мы расстанемся на берегу реки:
бессильный ветер слёзы не иссушит,
и будут долго плакать старики...

5

Они как рыцари печальных странствий
в моём сознанье скачут в Никуда.
Они спешат на выручку Коварства,
и ужин их – сырая лебеда.

Они сто лет не ведают покоя,
они свой век обманывают сном.
И ветхим судном горестного Ноя
заходят в порт по имени Содом.

6

...и неужели этот путь
пройдём мы с теми кто ушёл
кто нас покинул навсегда
вернувшись эхом

как-нибудь
о да
осилим мы тропу
вихляющую меж вершин
над светлой бездной бытия
о как-нибудь
о как-нибудь...

но что же будет
с вами? –
вы
остались здесь
в небытие

остались здесь...
и вы
и вы
вам не видать
живой травы

7

Эй, дружище Санчо, не слезай с осла!
Награжу тебя я титулом посла,
вверишь ты случайным путникам мою
тайну о печали и кого люблю.

Эй, дружище Санчо, не предай меня!
Сообщи им тайну только про коня,
Росинант мой помер, что же делать мне?
Видно, надо думать о другом коне.

Эй, дружище Санчо, ты скачи вперёд!
Может, целый месяц, может, целый год,
тайна стала байкой, вот, поди, смешно
люду и зазнайкам, мне же всё равно.

8

А что увидим мы, дойдя до мрачной цели?
И будет ли сраженье... В самом деле,
к чему весь этот жалкий балаган?
К чему с опаской бег, усталость в теле
и судный день – божественный капкан?

И стоит ли молчать у врат, не ждущих гоя,
не верящих в предначертанье боя,
когда добро и жизнь одни во Тьме,
и зло молчит, и смерть не знает горя,
а прах – звездой, пылающей в звезде?..

9

Твой меч – оскал, твой щит – неверность,
твой выпад – горечь непобед!
Твой герб – разнузданная ревность –
порочный дьявольский послед!..

С тобою биться – славный подвиг,
быть может, славой я войду
в твой гиблый мрак... И славный пОстриг
я у Судьбы своей приму.

10

Устал... от битв... от сонма мыслей...
они хитры, как дерзкий враг,
меня настигший хваткой лисьей
и ощутивший смерти смак...

Я пал на время... так бывает –
не смертью выбит из седла...
спросите – всякий воин знает
вину, испитую сполна...

11

Одних изгоев я к другим привёл –
бродяги бедные слепцами исходили
тернистый путь Судьбы... Я их довёл
до первого трактира... Но заныли

слепцы, хватаясь за пустой кошель,
о меч терзая пальцы в липкой крови.
Я оттолкнуть изгоев не посмел,
я сам поэт непризнанных сословий.

12

я бы хотел напялить маску
не могу
мне бегство ни к чему
наивный воин
по мирозданию иду с тобой
мой Санчо

этот маскарад
не нам Предназначенье
Мрак
для тех
кто любит маски

Санчо
где осёл
ты без него?
ах да...
остался
с ними
верно

ну что ж
пошли назад
нас ждут в таверне

13.12.2007,
К. А.

Я не плачу о тех, кто ушёл.
Станет пусто – секундой, отпустит.
Без меня новый ангел взошёл
на вершину безвременной грусти.

Что там толку в печалях моих
и в заботах о прошлом и вечном?
Может, правда, беспечный старик
им раскроет об истине нечто?

Может, этого нет и тогда
просто где-то когда-то и как-то
в небесах разгорится звезда,
значит, это, наверное, надо.

Что мне плакать? Уж лучше молчать.
Или ночью дождаться ответа.
Чтоб душой на мгновенье догнать
вновь взлетевшую душу рассвета.


17 мая 2020:

Умирает мужчина однажды.
Умирать не приходится дважды.
Если дважды, то это неправда.
Умирает тогда, когда надо.

А когда умирать по команде,
это кто-то пройдёт на параде,
но не тот, кто и левой и правой,
а живущий немеркнущей славой.

Умирает мужчина однажды,
но не трижды, ну, может быть, дважды.
Если дважды, то это везенье.
Умирает во имя спасенья.

А когда умирать по приказу,
это смерти не видеть ни разу.
Умирают свободною волей
и довольные собственной долей.

Умирает мужчина однажды,
может трижды, чего уж там дважды?
Если трижды, то это за веру,
за любовь, за надежду, но в меру.

А когда умирать за такое,
это смертью, пожалуй, любою,
но такою, чтоб было не стыдно,
может, только немного обидно.


...


18 мая 2020:

ВЧЕРА

Я не хочу реальности, уж, той,
по крайней мере, что со мной сейчас.
Хочу я жить спокойно. Без прикрас.
И если – ирреальности – простой.

Летать в горах. Встречая каждый день
рассвет и провожая звёздный ход.
Или над морем белый пароход
своим крылом загнать в свою же тень.

И ждать лишь одного – улыбки той,
что профиль мой морщинкой не предаст,
а лишь спокойствием меня воздаст
в мой час неверный или роковой.

Но я пока присел на мшистые пень.
Тропинкой этой мне идти вперёд.
Куда-то ведь тропинка приведёт.
А я сижу. Мне лень. Такой уж день.

...


Когда ты уже и не знаешь,
кому же о грустном поведать?
Пожить ли немножечко дальше?..
И вдруг напоследок отведать

росы из лесных незабудок,
припав к ним душой позабытой,
такою печалью разлитой,
что можно напиться без шуток.

Какие тут шутки? По Лесу
душа одиноко бродила.
Но вот незабудкой застыла,
быть может, для большего весу.


...

Лариса Боденко, спасибо за первую строку!

Вот-вот последним улетит
мой мокрый одуванчик.
На землю сверху поглядит:
– Ах вот где жил я, значит!..

Какие чудные поля!
Как дышится вольготно!
Конечно, я взлетел не зря,
душа моя свободна!

Но дальше буду жить в других
я снова, как и раньше,
в полях чудесных и родных,
где дождик с ветром пляшет.

23 мая.


На кострах
Карен Арутюнянц Вторая Попытка
24 сентября 2007

"Обгорев на кострах эмоций,
Мы по жизни шагаем упрямо.
Симпатичнейшие уродцы
С перекошенными мозгами".

Иосиф Бродский.

Я не умею разжигать костры.
Я сам – костёр, а дальше – пепелище,
где псы потрёпанные ночью рыщут,
и тени легкомысленно быстры.

Полей водой на раны скорбных битв:
колодезною, мне другой не надо.
Я б срифмовал строку с утробой Ада,
но это жизнь, а не забытый миф.

К чему уродцам красная строфа?
Пускай шагают по углям усопшим.
А я спою о нынешнем и прошлом,
где зеленеет старая трава.


...

Роди меня, мама, обратно.
Наверное, это приятно.
Не буду я гением больше
и сверхчеловеком – я тоньше.
Жестоким не буду и жёстким.
Не буду орать одиноким.
Не буду бродить бесконечно
тропинкой Медведицы Млечной.
Не буду слезливой весною
не видеться больше с тобою.
Не буду молчать и прощаться.
А буду назад я рождаться.
Я стану, наверное, новым,
свободным, простым, вдохновлённым.
А, впрочем... таким же, как прежде:
при вере, любви и надежде.

29.05.20.


30 мая 2017

Мы в чрезвычайной ситуации
уж столько зим и столько лет...
Цивилизация в прострации
всё не найдёт простой ответ
на то, как жить, чтобы по совести,
когда по совести никак,
чтоб не сжимали землю горести
в неистовой звезды кулак,
и чтобы верой и надеждою
не прикрывались как щитом
те, кто незримы и не ведают,
что сотворили "на потом".

В той райской жизни, с адским умыслом
воспетой над толпой не раз,
нам не шагать по нашим улицам,
не целовать любимых глаз,
не восхищаться мирозданием
искристых тайн и щедрых дум,
и чрезвычайные желания
не будут будоражить ум.

И здесь, сейчас, не прошлой святостью
пора Земле воспрять душой,
а детской и наивной радостью,
животрепещущей, святой.

...

Когда не станет этого поэта.
Его, быть может, вспомнят здесь. Не где-то.
А если вспомнят только где-то, значит,
о нём лишь кто-то, может быть, заплачет.
...
Ну, или:
...о нём, быть может, кто-нибудь заплачет.

...


31 мая 2017:

- Ты не веришь...
- Нет, я верю.
- Ты же видишь счастье наше!
- Да... я вижу, я надеюсь...
Я любуюсь - нету краше
этой жизни, этой силы,
что изящной каруселью
нас кружит над небесами
акварельными!..
- Значит, веришь?
- Да, я верю!
Нам летать ещё столетье!
Нам глядеть на эти годы,
что несносным лихолетьем
разорвали наши цепи,
подорвали наши страсти,
лишь одним не обманули -
небесами...
акварели.
- Верными.

...


1  июня 2020:

– Когда б не годы лихолетья...
– Все были б вместе, кто не вместе...
– И не кружились бы на месте...
– Мы всё ещё земные дети...
– И мы благословенны жизнью...
– Да, той, которой не досталось...
– И рассветало, и смеркалось...
– И не допелось старой песнью...
– А может, новой каруселью...
– Мы закружимся небесами...
– Да, вдруг случится это с нами...
– Давай, проверим...
– Верю...
– Верю...


...

4 июня 2020:

– На ладони звёздочка,
на другой – планета.
Расскажи мне сказочку
про планету эту...

– Что сказать мне, милая...
Вот любовь проснулась
и тебя, любимая,
звёздочкой коснулась.

– А какая? Радостной
и большой надеждой?
– Потягушкой сладостной...
Поцелуем нежным...

Обнимашкой утренней...
Чтобы день – на славу...
Чтобы вечер трепетный...
Булочкой с какао...

– Да, твоею звёздочкой
и твоей планетой...
– Вот тебе и сказочка...
– Нет же! Правда это!..

...


К 6 июня

Незаконченное стихотворение Пушкина.
Когда-то рискнул закончить.
Может, это порадовало Александра Сергеевича на небесах.

"О нет, мне жизнь не надоела,
Я жить люблю, я жить хочу,
Душа не вовсе охладела,
Утратя молодость свою.
Ещё хранятся наслажденья
Для любопытства моего,
Для милых снов воображенья,
Для чувств ... всего".

О нет, мне жизнь не надоела,
Я жить люблю, я жить хочу,
Душа не вовсе охладела,
Утратя молодость свою.
Ещё хранятся наслажденья
Для любопытства моего,
Для милых снов воображенья,
Для чувств и прихотей всего,

Что жизнь твою наполнит волей,
И, позабыв печалей стыд,
Со мной поделишься ты долей
Своих болезней и обид.
И вот тогда вдруг талисманом
Душа моя с твоей душой
Взлетит над правдой и обманом...
О, да, с тобой... Навек с тобой...

А. С. Пушкин и я.


...


Что я могу сказать о Пушкине?
Меня просили рассказать
о нём немного...
Словно узами
родства хотят меня связать
с поэтом дивным на столетия
времён грядущих. И быльём
прошедших битв. Великолепием,
которым был он удручён.
Ну что ж, пожалуй, я попробую.
Без слов. Молчанием воздать.
И лептой тихою и скромною
сей стих пиитом прошептать.

5 июня 2020.



6 июня 2020:

Мы в ответе за тех, не кого приручили,
а за тех, кто когда-то был вымучен в нас.
Мы же даже чему-то их жить научили.
И живут они нынче. Живут не на раз.

И до ста им шагать. И под звёздами тучи.
А под тучами горы, поля и леса.
Мы в ответе за тех, кто, конечно, приучен
приручать всех подряд, просто больше нельзя.

И когда станет так, что прирученный каждый
вдруг поймёт, что в ответе и он за себя,
это станет сейчас, это будет не дважды,
это, чёрт побери, про тебя и меня.

...

Что будет с миром, видно, мальчик знал,
когда ему уже грустилось в детстве.
И вон – тот мир грядущий – он настал.
Верней, мирок остался в малолетстве.

...

7 июня 2016:

От ненависти до любви
Себя храни и равнодушным
Не расплескай печалью скучной
У храма мирта-на-крови.

Не ведай страха, и убого
Желания запрятав в скит,
Шагай по кочкам в новый мир
От чёрт-те что к созвездьям Бога.

Не умаляй своих желаний:
В унынье к ненависти - шаг.
В твоих руках небесный флаг
Любви и прочих дарований.

...


10 июня 2020:

Когда тропа ведёт туда,
куда идти охота,
то, значит, жизни ерунда
не заведёт в болото.

А в жизни много ерунды.
Да и тропинок тоже.
На некоторых не следы,
а просто – шёл прохожий.

Кто протоптал себе своё.
А кто шагал тропою.
И вот она туда ведёт,
где росы – не слезою.

Где шмель жужжит так хорошо,
что этою тропинкой,
шагать всегда, взлететь ещё б
небесною картинкой,

Там в облаках тропинок нет.
Там просто – скоро звёзды.
Там жизнь чудна;я и рассвет.
Закат, но очень поздний.

Там все, шагавшие тропой,
вполне собой довольны.
Собой довольны и судьбой.
Судьбой тропинки вольной.

...

11 июня 2020:

Оцифрованные дяди,
оцифрованные тёти,
оцифрованные дети
на подсохшем бутерброде!

Не желаете компота?
Вот ещё – варенье к чаю,
чтобы мягче бутерброду,
оцифрованному в мае.

Оцифрованные кошки
и собачки, и мартышки,
оцифрованные блошки,
оцифрованные мышки!

Не желаете побегать
и попрыгать на кровати?
Оцифрованному верить
нынче это очень кстати!

Оцифрованные души,
оцифрованное небо!
Как же мило бить баклуши
оцифрованно нелепо!

Жить, как было, можно тоже.
Кто сказал, что было хуже?
Оцифрованные рожи,
выберайтесь-ка из лужи!

Погодите! Не спешите!
Вот кораблику раздолье!
Про кораблик раскажите
оцифрованному полю!

Даже лужа это море,
о-циф-ро-ван-ны-е жизни!
Ведь на радость, не на горе
оцифрованной отчизны?

...


сумасшедшая муха влетела в окно
сумасшедшее нет не встречалось мне мухи
этой дуре скорее всего всё равно
что подскажут сейчас мне подземные духи

но мне лень да и нету газеты свернуть
припечатал бы муху я божьей подмогой
только занавес смог на себя оттянуть
пусть окажется муха моя недотрогой

и опять тишина улетела она
на свободу в окно там пожалуй получше
сумасшедшую муху встречает страна
пробуждая жужжаньем уснувшие души

...


11 марта 2018:

Приходят ко мне и желают услышать иное.
А я помолчу. Но внезапно скажу, устыдясь,
о чём-то  лишь добром, и что-то немеренно злое,
на глупость людскую, некстати совсем разозлясь.

Молчать – так молчать. Помолчать сто веков не излишне.
Кричать – так кричать. Только криком немного возьмёшь.
Христом – уж, с крестом, или, может быть, радостным Кришной
блаженством и робостью всякого, нет, не проймёшь.

И вот ты шагаешь вдоль чистой реки с берегами,
где лодочник правит твоей неуклюжей судьбой.
Ты предан был богом, теперь ты с другими богами.
И снова, быть может, ты в вечности станешь собой.

К. А.

...

11 июня 2020:

Когда уходит человек,
цепляется за жизнь.
И эта поступь – снова бег.
И ночь – опять же синь.

И детством страхи обретут
начало всех начал.
Но ты не там, ты всё же тут.
И это твой причал.

Не уходи. Побудь ещё.
Быть может, повезёт.
Сплюнь через левое плечо.
Пусть позже вознесёт.

Ну, улыбнись. Улыбок час,
конечно же настал.
И это не в последний раз.
Ведь я тебя позвал.

...

Семёрка, шестёрка, восьмёрка.
Шестёрка, восьмёрка, семёрка.
То сладко, то пресно, то горько.
И жизнь начинается только.

Когда всё растеряно, прожито.
Когда не достроено, жалко ли?
Когда не слезами, но пролито.
Когда бы вставали, но падали.

Семёрка, шестёрка, восьмёрка.
Шестёрка, восьмёрка, семёрка.
То страшно, то нежно, то стойко.
И жизнь начинается только.

Когда скоро, может, последний.
Когда свет в окошке закатом.
Когда и не зимний, не летний.
Когда вдруг отсчётом обратным.

Семёрка, шестёрка, восьмёрка.
Шестёрка, восьмёрка, семёрка.
То рано, то поздно, то зорька.
И жизнь начинается только.

Когда всё с нуля – потому что.
Когда даже этим мгновеньем.
Когда не печально – но грустно.
Когда посочувствует время.

...

Идёшь по полю. Больше никого.
Только чел на велике мимо. В маске.
Раб?

...

Мне лень порой бывает
диванчик раскрывать.
И кто меня не знает,
тот может порыдать.

Над грустною судьбою
писательской моей.
Но я от вас не скрою,
доволен ею (ей).

Диванчик, мой кораблик,
в ночной идёт поход.
Вот-вот судьба подарит
прекрасный эпизод.

Волной морской окатит,
чтоб было что начать.
И до утра мне хватит
команды "Так держать!"

А паруса по ветру!
Там, впереди, звезда!
Полярная! Но это,
поверьте, не мечта!

Мне мой диванчик славный
отличнейший приют.
Я ж – капитан бывалый
компании-кают...

...чу! странным сном разбужен.
Ночь на меня глядит.
Кораблик что? загружен?
Ну да, давно раскрыт!..

Я пассажиром сонным
плыву по небесам.
Мой океан огромный
и предан только снам.

11.06.2020,


12 июня 2020:

Далеко-далеко...
Карен Арутюнянц Вторая Попытка

– Далеко-далеко, там, где волны о берег стучались...
– Разве может о берег скалистый стучаться волна?
– Две русалки над страхом моряцким задорно смеялись,
выпив разом из брошенной бочки шального вина.

– Кем же брошена винная бочка?
– Судьбой на потеху!
Плыл корабль пиратский по буйному морю домой,
но волна в нём нашла две заплатки и горе-прореху,
и закончилось плаванье это под тёмной водой!

Ах, как чёрту грозились пираты, моля о спасенье,
злато бросив за борт, чтобы Дьявол Морской им помог!..
Веселились русалки – вскружило им голову зелье,
и стучался монетной волною безжалостный рок.

20 января 2016.


...


Ангел, ангел... Ангел дней,
И невиданных ночей.
Ангел признанных сердец.
Жизни ангел и венец.

Ты летаешь, ты глядишь.
Ты решаешь, ты не спишь.
Ты, доверившись другим,
веришь сирым и больным.

Возвращаешь ты надежду.
Воскрешаешь ты любовь.
По тоннелю, ближе к свету,
ты подталкиваешь вновь.

12 июня 2016-2020.


12 июня 2016:

Нам дано любить и верить.
На площадке детской
мы спешим любовь измерить
рыболовной леской.

Рыбка ловится большая,
мелочь попадает.
И, лещами получая,
вера пропадает.

Уж песочница мелеет,
только нам неймётся.
Вдруг - как солнышко пригреет,
Рыбка попадётся?!

А она не знает горя,
Рыбка Золотая!
Жизнь, надежда, небо, море,
синей птицы стая...

Нам дано любить и верить.
На площадке взрослой
о любви шептать и мерить,
в общем, очень просто.

...

Барабанит дождь по окнам.
- Заходите, Дождь! Прошу!
- Вот на память вам по локону,
извините я спешу!..

Ручейками эти локоны
расплескались по стеклу...
Ах... Прохладно... Это окнами
Дождь прохладит тишину...

...

12 июня 2018:

Свеча. Ладонь. Я не писал стихов.
Сто тысяч мыслей им, как сто веков.
С крестом иль без креста, звездой шестиконечной,
с искрящейся полулуною вечной.
Взлететь готов хоть тотчас, хоть потом.
Живу тобой. Незавершенным сном.
И сон мой рифмой - что ладонь свечой
горит любовью, верой и мечтой.


12 июня 2020:

Я тут видел письмо президенту.
Первоклашка его написала.
Ох, нашёл бы девчушечку эту,
что про детство своё рассказала.

Будь я первым лицом государства,
пригласил бы ведь Машеньку в Кремль.
И, ей-Богу бы, я постарался,
чтобы сказкою стала та небыль.

Чтобы всё, чего нет у малышки,
у папаши её и мамаши,
понарошку продул бы в картишки
и пошёл бы в намереньях дальше.

Я б детишкам, а их миллионы,
разрешил бы учиться и летом.
Подарил бы я им стадионы.
Зрелищ вдоволь и белого хлеба.

Чтоб пирожным писались картины.
Чтобы золотом шиты сапожки.
Чтобы всё, чем богаты витрины,
только детям и непонарошке!

Чтобы знали свободы российской
не сквозняк, а ветра; над полями.
Чтоб за каждой щекой по ириске.
Чтобы были довольны и нами.

Мы ведь, взрослые просим не много.
И не просим, а дали бы ходу:
вот желаем построить дорогу
в мир хороших царей и народу.

Письмо детского писателя дяди Карена от лица всех дядь и тёть страны – всем, кто любит детей.


13 июня:

Когда сжигаешь прошлое в огне,
оно горит ужасно долго. Словно
к тебе приходят ангелы во сне,
и им за твой проступок неудобно.

Они молчат, а им бы прокричать,
что, мол, не стоит это, что, довольно!
Но не пристало ангелам кричать.
Им просто грустно, а, скорее, больно.

Затем они взмахнут крылами так,
чтоб всё бы поскорее догорело.
И лишь один обугленный пятак,
быть может, снова будет пущен в дело.

Но грош цена подобным пятакам.
Куда с прошедшей жизнью им тягаться?
Ни нашим ангелам ведь и не нам
они, наверняка, не пригодятся.

...


Простить лишь тех, кто грешен и в аду.
Любить лишь тех, кому в раю пред Богом.
А самому шагать пустой дорогой,
ведь именно на ней не пропаду.

И сил предаст случайный мне ручей.
Я отказался от людских предтечей.
К чему мечтать о том, что строить нечем?
К тому же, если ты уже ничей.

Но что с того? Я знаю и иду.
И одиночество – лишь для открытий.
И гамлетово – быть мне и не быть ли,
ведёт к тому, что к истине приду.

А от неё, передохнув чуток,
напившись из ручья порывов новых,
мне снова в путь: полями, прямо в горы,
где, может, Демон встретит или Бог.

...

14 июня 2020:

У человека боль. Подумать хорошо.
Чтоб не болело. Вместе. Просто. Честно.
У каждого своё. У доли нет "ещё".
Во времени лишь временем уместно.

Подумать и понять. Не отмахнувшись, нет.
Понять слова, и внять их смысл верный.
Нам каждому дано нести и мрак и свет.
Вдохнуть надежду или резать вены.

Про боль свою забыть. И думать про твою.
Про боль надежд, любви и общей верой.
И только прошептать: "Я боль твою возьму..."
И боль свою я сделаю безмерной.

...


15 июня 2020:

– Если тебе говорят, мол, да,
а ты это знаешь сам,
не отрицай же, прошу, тогда,
что падок на чудеса.

Сбудется. Видишь, ты не один.
Ты симпатичен душой.
Ты же практически Аладдин
и верен судьбе чужой.

Ты, если надо, Шут и Король.
Правда, порой и Палач.
Слышишь, бывает, тихую боль,
не обращая на плач.

Впрочем, ведь это твоя стена.
В ней-то отыщется дверь.
Дрогнет под словом честным она.
В дар свой волшебный поверь.

Ты же чудесный. Просто чудной.
Ну. То есть славный чудак.
Мой ты навеки. И я с тобой.
Дурочка я?

– Я дурак.

...

Понедельник.
Что сегодня надо?..
А... Пойти на почту и узнать,
Сколько стоит бандероль и, правда,
можно по России отправлять?

Б... Привычно погундеть в эфире.
Ведь услышат, слушают меня.
В этом сложном и наивном мире
столько правды, что молчать нельзя.

В... Сказать и тем, кто молчаливо
лишь кивает прошлому без слов.
В прошлом, что не сказано сопливо,
я скажу, а ты расправишь бровь.

Хмуриться не надо нам, ребята.
Понедельник тяжестью не прав.
Это просто день. И будем рады...

– Ты мне бандерольку-то отправь!..


...

18 июня

Когда убьёт меня моя Ворона,
со шкафа спрыгув мне на плешь...
шепнуть успею:
– Ты бы так Харона...
А впрочем... шоколад доешь...

...

19 июня:

Когда человек совершенно не выспался,
ему Незнакомкою каждая кажется.
Он вроде свободою выбраться вызвался,
но как с незнакомками это увяжется.

Им ведь не герои, им просто хорошие
по жизни шагать помогают поступками.
Чтоб были всегда, ни секундой не брошены,
и только любовью и счатьем укутаны.

...

вот так бродишь по жизни в харизме
и за ангельским хором страстей
не дослушавши од коммунизма
отвернувшись от бюстов вождей

слов на ветер подбросив как листья
что осенним припевом кружась
снова текстом наверное чистым
жизнь порадует новая страсть

...

Когда не знаешь, как шагать,
ведь можно просто постоять.
И посмотреть на неба гладь.
И даже тучку поискать.

Без туч шагать и не мечтать
о ветре свежем, и не жить,
ну, значит, это просто лгать,
не верить, значит, не любить.

Зачем тогда себя дурить,
к чему шагать, коль не взлетать
и счастье из ладоней пить,
и тучку взглядом провожать?

Всё в этой жизни отдавать,
и для души, конечно, быть,
чтобы к мечте своей шагать,
чтобы для вас, родные, жить.

Гарик А.,
поэт-марсонавт.

...

21 июня

"Довлатова обидеть может каждый,
а вот понять..."
...понять не суждено.
В одну воронку попадает дважды,
лишь тот, кто в старый лес вошёл давно.

Здесь бурелом. И мхом не разобраться,
где север-юг, где запад, где восток.
Здесь всё давно. Здесь жизнью в землю вжаться.
Чтоб не топтать безропотный росток.

Здесь лучше встать. И так стоят под небом.
Молчать своим, ответив на вопрос:
чем ты живёшь? недогоревшим светом
неведомых непостижимых звёзд?

Понять дано не каждого.
Ну что же...
Пройтись по лесу старому и вновь,
в прошедшее всё попадая реже,
обнять своё, как старую любовь.

...

22 июня 2020:

Вот утро, заполненое неизвестностью.
И совершенно понятное в успокоении.
Я прощаю заштампованность лишь вечностью
в её сопереживании и тихом рвении.

Я не отвожу глаз. В итоге подам. В ладонь.
Руку пожму, расставаясь с пропащей  душевностью.
Я обниму за плечи тщедушный полустон,
удостоенный шагающего полувечностью.

Всё ясно изначально. Очень важно понять,
собственно – размер и ритм стихосложения.
Я предпочитаю преимущественно ямб,
зависящий от вечности и точки рождения.

Так что же? Пустое можно заполнить водой.
Выжав в прозрачное несколько капель лимонного.
Лучше смеяться. Чем день, омывая слезой,
душу свою и чужую смущать вялым гомоном.


...

22 июня:

...

Всё, что тебя встречает в жизни – благословляй.
Всех, кто тебя пока не встретил, тоже.
После благословений этих уснёт Земля
и обновленною проснётся позже.

Это не вера с надеждой – нет, и не любовь.
Это, не то, что случилось бы прежде.
Просто смотри: вот оно – утро, новая новь,
благословение в чистой одежде.

Встретишь его по одёжке, а примешь душой,
чтобы с твоею оно породнилось.
Благословит тебя жизнь. И молитвой простой:
тою далёкой, что в детстве приснилась.



23 июня:

...

Я всех люблю, кого любил.
И всеми дорожу.
И никого я не сгубил.
Но всё ещё сержу?

Ну, если так, я преклоню
(нет, я не коп – не мент)
то, чем живу, что на кону:
свой... ваш девертисмент.

Моя душа не знает бед.
Она лишь антураж.
Она – софиты. Дальний свет.
Но нет, не эпатаж.

Я всех любил. Но как-то так,
но этак как-то, да.
И всё же больше я – чудак,
кто с вами навсегда.

...




Я понял в чём проблема отношения с поэтом
у тех, кто с ним решает пообщаться.
Когда мысль подкрепляется вдруг штампо-аргументом,
ему ужасно хочется ругаться.

Но чтобы не ругался тот поэт на тех, кто любит
с ним пообщаться и вступать в беседы,
совет поэт им даст один, который не погубит
их диалог в волнах печальной Ле(н)ты:

Собой вы одаряйте
мир этот бесконечный,
он, в принципе, свободный,
он, в общем-то, беспечный.
В нём нет пустого с пошлым
и тусклого с пороком.
Одна импровизация.
Так сочиняйте.
С Богом!

...

Жизнь единственная. Неповторимая.
Силой разрушена. Силой рождённая.
Там, впереди, небесами не зримое.
Только душою облагорожена...


...

Закат сжигает прошлое. Назавтра
восходом возродив погибший дух.
Не кое-как, не где-то и не как-то.
Дотронувшись до глаз, до губ, до рук.

Душой единой возлюбив навеки,
а не привычным "я люблю тебя".
Без слов. Лишь взглядом бесконечной неги.
Когда судьбой моей твоя судьба.

К. А.
24.06.20.

любовь
Карен Арутюнянц Вторая Попытка

каждая наша любовь
это как в детстве кровь
смотришь – течёт
гадаешь:
– умру – не умру?
но нет – не умираешь
и снова – вторая любовь
и третья
и даже десятая
прОклятая и проклЯтая
а потом вдруг – нежным цветком
мы с тобой, любовь, расцветём!
и ты уверена
и уверены оба
в нём – пчёлка
нектар свой найдёт
и конечно же – не умрёт
до гроба

27.04.2016.

...

1 июля 2020и

Послушав дождь, подумал я спокойно
о том, что этот мир не так уж глуп.
Вот поле, а вдали темнеет дуб.
И памятью шагающий невольно,
но, в принципе, прогулкою довольный,
на прочие излишества я скуп.

Иных иллюзий мир познав в порывах
страстей чужих и чуточку своих,
до дуба дошагав, в тени притих.
И будь в руках не телефон, а лира,
я б принял позу милого сатира,
чтоб сочинить свой гениальный стих.

Но тень меня наполнила любовью,
которой я не видел впереди.
И всё, оставленное позади,
уже не ныло застарелой болью,
лишь дописав судьбы святую долю,
мне подсказало, что пора идти.

И я дошёл. Пусть этот путь не полный.
Пусть посерёдке я притормозил,
но полон созидания и сил,
послушав дождь, что за окном спокойно,
напомнил мне то вспаханное поле,
которое я, не забыв, простил.


2 июля 2020:

Когда б мы тратили свои часы
на постижение и приближенье,
ценили бы мы каждое мгновенье
до взмаха не щадящего косы.

И суеты не знали бы в делах.
И истины любовью достигали.
И в счастии не ведали б печали
с улыбкой умудренной на устах.

Не властию лепёшки с терпким мёдом
с чревоугодием игрищ и битв,
а творчеством, где самый древний миф
нас озаряет каждым новым годом.

Нам дальше жить. И час эпохи новой
уже настал: лишь грань перешагнув,
пустых условностей траву погнув,
взрастим сады мы порослью здоровой.

...


4 июля 2020:

Мы есть. Мы, те, кому не быть сто лет спустя, но обитать в умах.
Нас мало или много, разве ж это важно?
Мы были. Нас читали. Нам внимали. Нас чуралась суета.
А кто-то вёл себя надменно и вальяжно.

Мы что? Мечты утех? Мы идеал? Да нет, мы просто толмачи.
Несём мы то, что вечности и мигу нужно.
И флаги белые, и стяги разноцветные, и кумачи
не маршем вознесут и не споют натужно.

Что истина? Не в том, откуда и куда, а как и почему
пришли к тому, что стало нашей общей жизнью.
Мы не желали бед. И счастьем оценив беспечную страну,
мы выбрали свою, правдивую отчизну...

...

Мне лень поставить кофе на плиту.
Звенит детьми вечерняя площадка.
Душе моей не сладко и не гадко.
Сегодня на Олимп я не взойду.

Она застыла облаком вдали,
случайной чайке подарив надежду.
И снова рифмовать её, невежду,
ночным стихоплетением зари.

Душа моя, поспи ещё чуток.
А я пока над кофе поколдую.
И пенку, если надо, молча сдую.
Ведь жил же я пока. Ведь был, как мог.


...



5 июля 2020:

То, что было, никогда не будет.
Ну и что же? Было ведь тогда.
На рассвете совесть не разбудит.
Нынче будит только маета.

Мает ночь и лай собаки старой:
гавкнет раз и, может быть, другой.
Словно лай её невнятной карой,
против шерсти пьяною рукой.

Нет. Хмелеть уж как-то непривычно.
Мысль туманом и без пития.
А бывало раньше – по столичной,
а закуской – сопли бытия.

И бычком уткнувшись в крошки хлеба,
выдохнуть последнее "люблю".
Дымом заволоченное небо,
уж, прости, при встрече допою.




6 июля 2020:

Душой соприкоснувшись.
Чуток угомонившись.
Проснувшись вместе-порознь.
В час ранний, но другой.
В быт сомном окунувшись.
Да так и не простившись.
Сквозь счастье и надежды.
С тобой и не с тобой.

И птицею взлетевшей.
И что-то не пропевшей.
А впрочем, разве важно,
что спето или нет?
Ведь счастьем и надеждой.
Ведь снова, как и прежде.
Порывисто, отважно
встречаем мы рассвет.



8.7.2016:

Печальку, что несут одни,
ты с алых губ скорей сотри.
Те безнадёжность и унынье,
не подойдут к лицу отныне.

Поэт обязан быть душой,
не омрачая жизнь подруги,
обняв за плечи, взявши руки,
нестись к вершинам, словно Ной.

А каждой паре каждой твари,
хотя б корябало наш слух...
Ну что ж, пусть духом отоварит,
наш небожитель и пастух.

10 июля:

Вечер. Кофе. Выжатый лимон.
Семь минут. Четыре строчки ямбом.
Может быть, хореем. Странный сон.
Я танцую с девушками самбу.

Мы танцуем так, что сотню лет
будут помнить это сновиденье.
Кружка. Губы. Глаз лимонных свет.
И мечты кофейное томленье.

11 июля:

13 июля 2020:

Вот говорят: Земля не та.
Другая жизнь теперь наступит.
И всё, что будет, мол, погубит
предшественников маета.

Героями от прошлых войн
нам не добраться до утопий.
Ни эпитафий, ни надгробий
не лицезреть под сенью крон.

Быть может, так. Быть может, те,
кто возомнил себя мессией,
и души, воскрешая силой,
пытался выжить в суете

побед чужих и бед простых,
и маршей с горечью чеканной,
и песней древнею, но славной,
погряз в желаниях пустых?

...когда б я был бы не левей,
но в чём-то, может, и правее,
казалась бы и жизнь новее,
будь я четырежды еврей,

узбек, литовец, армянин,
грузин, казах, якут и русский,
уж, извините мой французский,
но я, по сути, славянин

(да, танк я грудью не встречал)
я иудей, я мусульманин,
я – ТОТ солдат...
Душою славен,
ведь он сейчас бы промолчал.

И, отвернувшись от вранья,
шагнул бы в вечность тихой мощью.
И пусть потомки вяло ропщут,
но он собой прикрыл меня.


...

Утро... Розовое ухо... Завиток на шее...
Прочитал вчера я: "В прошлом это всё..."
Не нудите, ведьмами. Тётеньки! Вы феями
поглядите в зеркало на своё лицо.

Тот, кто хочет прошлого, те, кто будет в будущем,
вы живите сказкою, сплюнув раза три.
Что же вас так плющит-то, что ж вас так расплющило?
– Тётя! Ручкой нервною щёчки разотри!

Поиграй-ка глазками и, взмахнув ресницами,
вдруг взлети над серостью будней, чёрт возьми!
Рождена ты птицею и с другими птицами
небесами чудными к солнцу воспари!

Хватит нудной нудностью набивать оскомину!
Хватит глупой глупостью счастье ворошить!
Пусть глядит из зеркала на тебя с задориной
та, что очень-очень... Да! Очень хочет жить!


...

Когда б бродил один по городам,
мне было б в тягость...
Но не одиноко
шагать по тропам узким и полям,
общаясь с тем, кого прозвали Богом.

И, отвечая мне на мой вопрос
небесной синью и лучами солнца,
порывом ветра, громыханьем гроз,
ведёт туда, где чаще сердце бьётся.

Там о любви не говорят слова.
Там просто любят тишиной ладоней.
И кружится немного голова
от зноя губ и средиземной соли.

...


Я без вранья и целей безутешных.
И не иду навстречу, глупо ведь
шагать, чтобы обнять своих неспешных,
чужою жизнью прикрываясь впредь.

Зачем вас обнимать, в любви поспешной,
коль вы увлечены иной судьбой?
Украсив уши спелою черешней,
как в детстве, вы любуетесь не мной.

Но вот когда всё встанет вдруг на место
и на душе не будет больше бед,
вам будет горько, мне же интересно,
в чьём отраженьи не померкнет свет.


14 июля 2020:


Я, наверно, странный человек.
У меня и сына звать Нарек.
Я без шпаги, но я дуэлянт.
И кумир мой Пеппи, а не Кант.
Я шагающий вдоль суеты.
Это формула моей мечты.
Звёзд на небе и не пересчесть.
Был всегда я. И пока я есть.

15 июля:

Вот лежу. И ладонь на лице.
Не твоей, а моею судьбой
о пропойце ли, о подлеце?
Кто же знает... Ведь я не святой...

Мы, рождённые этой землёй,
каждым шагом своим ли, чужим,
каждым словом на жизнь и убой,
обращаемся к ликам святым.

Может, это и есть цель богов.
А точнее, Того, Кто на всех.
Да, конечно... скорее всего,
Он – один, искупивший наш грех:

жизни грех, той, которой живём;
смерти грех, опечалившей жизнь;
грех любви – Бог один – мы вдвоём,
нам тем более – к ангелам, ввысь.

...


Нам не шагать по этим тропам.
Нам не испить того ручья.
Чужие слёзы... Мы ж галопом.
И жар не нашего меча.

16 мая 2017 г.

...
16 июля 2020:

с каждым шагом с каждым движением
обволакиваюсь я гением
нет не гением зла или добра
гением дожившего до утра
просто гением проснувшихся птиц
и взобравшихся на пустой карниз

оттолкнувшихся от небес
с криком песенным или без
просто гением ни о чём
и свернувшимся калачом
вроде это полёт к себе
а на самом деле во сне

просто гением сна
после лета весна
после горя печаль
после близости даль
чудно гением быть
по течению плыть


...



Я говорил слова другим.
И даже этого не надо.
Ни делом, ни душой на ладан.
Беседовать лишь со святым.

А кто святой? Кто может вдруг
сказать о том, что отозвалось,
в душе моей и тем раздалось
поэзией творящих мук.

Но муки творчества итог.
Найти в мечтах святые лики,
и в лужах наблюдая блики,
шептать толпе: прости вас Бог.

И одиночеством понять,
что ты не выше и не ниже,
а просто к круговерти ближе,
чтобы отдать, а не отнять.


...

Поэт не может быть хорошим.
Поэт не может быть плохим.
Иначе счёт пойдёт на гроши.
Иначе это не стихи.


21.07.20:

Завидую я? Господи, кому?
Тем, раньше был кто? Или кто сейчас?
Мне ль занимать их нищую суму?
Своей хватает с горем по уму.
Нам не понять поэзий без прикрас?

Нам – вам, не видящим того, что есть,
того, что этот мир постиг нутром:
где просто уважение – не лесть,
где словом не поруганная честь,
фантазии где беспробудным сном.

Моим собратьям просто повезло,
уж, если о везении слова.
Когда эпоха девушки с веслом
и кумачом окрашено число,
и меньшинством нарушены права.

Им повезло. Признает нас потом
короткий век, что горем уволок.
А кто мешает мне забыться сном?
Земля, не дремлющая за окном?
Или поэзия и вечный слог?

...

Не каждое...
Но ублажение:
смятение просты;нь несмятых.
И словно – в бреющем сближении
желания речей невнятных.

И всё вдруг скомкано и спутано.
Любви порывы, наваждение.
И ты объятием укутана,
чтоб снова страстное сближение.

А что потом? Что будет в будущем?
Да ничего. Откуда знать нам?
Печально? Нет. Интересующий
вопрос кого-то? Очень странно...

И всё, как прежде? Всё, как сложится?..
Да, чёрт возьми, не правит верными
миг Солнца – мир, который ссорится
с тенями вечными и бренными.

Но верность в будущем – не страстностью.
Одной лишь страсти слишком мало.
Она воспрянет. Верность с жалостью.
Она уже почти настала.

22.07.20

О, да. О, да. Со мной всё очень просто.
Я равенством себя не тешу, нет.
Сейчас ведь год не только високосный,
держать нам всем приходится ответ

пред правдой, скажем, или перед ложью,
и даже перед совестью. Ну, что ж...
Пора вдыхать учиться осторожно,
чтоб выдыхать во всю, поверьте, мощь.

У каждого своё. И ложным счастьем
не покорить обители богов.
Пока над миром новое ненастье,
от старых не избавиться оков.

Так вот. Пусть даже бред вам слышен в этом,
ну, в том, что я озвучил в час ночной.
В конце концов, мы спохватились летом,
и разумом не тронемся зимой.


...

Я отдаю, и это вечно.
Я боль возьму, и это вечно.
Но я живу не бесконечно.
Моя любовь же бесконечна.

Армянский стих прекрасен этим,
мы бесконечны, словно дети.
Нам вечно быть под небом этим.
мы боль берём и миру светим.

К. А.
22 июля 2020.

Цавд танем, возьму твою боль, ;;;; ;;;;; [tsavd tanem] боль твою унесу


...


Июль

Июль-июль! и лень, и настроение
идти куда-то, может, в никуда,
и чтоб – любовь потерянные звенья
лучом беспечным выткала...

Не та!

Поверь, подруга, нам не та дорога,
нужна июльским полднем без дождя,
которая как дева-недотрога
петляет по нетронутым полям!

Нам нужен лес, с его утробным смехом,
где филин бреет ягодник крылом.
И вороны тысячелетним эхом
волшебный замок окаймляют рвом.

И здесь любовь за мшистыми стенами
нашепчет сказки радостный конец.
Ночной июль – он звёздами над нами,
он наш с тобой потерянный венец.

2012,
К. А.

Клоун-певец
Карен Арутюнянц Вторая Попытка

Енгибарову. Высоцкому.
25 июля. 1972–1980.

Полусон

Клоун-певец жонглировал удочками,
фонарями, псами, розовыми ушами.
Мы бродили вместе узкими улочками,
утомлённые полупеснями-снами.

Вдруг протянул мне клоун-певец монету.
Что за монета? Доллар? Фунт стерлингов? Тугрик?
На неё прокатились до шлюза, чтоб в Лету
глянуть и найти наш потерянный рублик.

И в дешёвой пивнушке пили за верность,
запивая печали стаканом водяры.
А потом разошлись, огорчённые малость,
лишь мечтами насчитывая удары.

25.07.2007–2020.


С. Я. Марганец

Карен Арутюнянц:

– Да нет, не стоном я дышу.
Предсмертных мук поверхность
я зеркалами напишу:
Любовь, Надежда, Верность.

...

По мотивам стихотворения
Джона Донна, 1572–1631.

По ком звонит колокол хочешь узнать?
Пора бы давно человеку понять:
звонит по тебе; он один, но для всех
разносит свой звон не для праздных утех.
Мы все одиноки, мы все острова,
на нас зеленеет простая трава,
но сверху, под облаком мы материк,
и мир наш не мал, он по праву велик.
Уходят под воду порой острова
и лишь остаются молитвы слова.
Мы их повторяем, мы преданы им:
другим островам, по которым звоним.
Небес колокольных плывёт перезвон.
И Вечностью этой любуется Он.

К. А.
29.07.2020.


Опять же по мотивам.

Ты осторожнее ступай.
Твоею поступью храним.
Мои мечты ни ад, ни рай.
Живи, прошу, не умирай.
Ведь я одной тобой любим.

На небесах, в их серебре,
и в золоте постигших бурь,
мы будем плыть на корабле,
и мы пройдёмся по земле,
пройдя небесную лазурь.

К. А.
30.07.2020.


30.07.2016.

...


По мотивам стихотворения Алджернона Чарльза Суинберна "Устав от вечных упований...", известного мне по финальной главе произведения Джека Лондона «Мартин Иден».

From too much love of living,..

1869

Мы вечно не живём на свете.
Не божества мы и не дети.
Большая жизнь и жизнь большая:
от страха их освобождая,
от слов пустых и от надежды,
мы краткосрочные невежды,
благодарим судьбу за благо,
за то что было с нами всяко,
и что наш путь концом отмечен,
и впереди бескрайний вечер,
а Ночь – она тогда настанет,
как только ветром жить устанет.

К. А.
30.07.2020.



По мотивам

Герман Гессе

Stufen
Wie jede Blute welkt und jede Jugend...

Ступени
Мы увядая, как ни странно, молодеем.
Но, глядя в зеркало, мы видим, что стареем.
Мы словно прыгаем по лесенке, как в детстве.
Поняв же что-то, замираем мы на месте.
И мы считаем, что продлится это вечно.
Но жизнь и время, странно, правда? – быстротечны.
И, вдруг мудрея, начинаем всё сначала.
Как если б лесенка спускалась бы к причалу,
где мы, дождавшись переправы через реку,
шепнём о главном дорогому человеку:
"Прости, что с нами не на веки это было.
Но перед нами даже Вечность отступила.
Пускай – на миг, но он не менее прекрасен,
чем все простые и божественные связи.

30.07.2020.
К. А.

31.07.2020:

По мотивам.

Stopping by Woods on a Snowy Evening Остановившись у леса снежным вечером

Роберт Ли Фрост

Я знаю, кажется, чей это Лес.
Ведь нынче я не ангел и не бес.
И я не виден. Потому что он
мой тихий начинающийся Сон.
И я влюблён.
Запорошён.

Вон там лошадка. Вижу я себя.
И нам не стоит на исходе дня
стоять здесь просто. Лучше уж брести,
чтобы покой душевный обрести.
Да, нам пора.
Ведь жизнь игра.

И ветром обдувает зимний дом.
Чужое время обитает в нём.
И озеро с промёрзшею душой,
такой далёкой и такой большой.
Где вечер – ночь.
Ошибки – прочь.

Всё снегом наполняется вокруг.
Ты был врагом. Но ты, конечно, друг.
Шагать с тобой ещё мне много лет.
А впереди родного дома свет.
И наш покой.
И твой покой.

К. А.
31.07.2020.

Whose woods these are I think I know...

Stopping by Woods on a Snowy Evening (Остановившись у леса снежным вечером) 16–строчное стихотворение, написанное в 1922 году американским поэтом Робертом Ли Фростом. Опубликовано в 1923 году в сборнике Нью-Гемпшир. В письме Луису Унтермайеру Фрост предсказывает, что за это стихотворение его будут помнить дольше всего.

Спасибо, Lara Fischer.
Я открываю себе себя.


...

Порой в твоих словах и надобности нет.
Ты есть. И на вопрос не нужен твой ответ.
Услышь чужую боль. Коснись чужих обид.
Да, пусть твоя душа на это не молчит.
Но слов не нужно, нет.
И это твой ответ.

Им главное сказать. Им важно не молчать.
Их боль, печаль и страх вселенной не объять.
А ты услышь, прошу. И просто помолчи.
И даже не шепчи. Молитвы не шепчи.
Им важно не молчать.
И, может быть, обнять.

Ты у окна постой. Там вечность в небесах.
Там ангелы в чужих молитвах и словах.
Тебе они молчат. Тебя оберегут.
Когда тебя к себе тихонько позовут.
Там вечность в небесах.
И ты в моих словах.

К. А.
31.07.2020.


Так быть или не быть – вот в чём вопрос:
не благородней ли душой страдать
от пращ и стрел, стремящихся пронзить,
а, впрочем в руки взяв оружие от бед,
судьбой своей, как если бы венцом
украсить бренность и уснуть навеки.
Да, умереть.
И больше ничего.
Не быть, чтоб быть...

...


...и войн земных хватает не на всех.
Пришедшим вновь для хлеба и утех
чужие плошки, нет не подавай!
Им этого не взять с собою в рай,
тем более – не пустят с этим в ад,
где исповедям Сатана не рад,
он не Господь, и ненасытен он,
и душами лишь удовлетворён.
А то, что ждёт ушедших навсегда,
конечно же, духовная еда,
то пища – для любви и для души...
Поэтому, пришедший, поспеши
планеты нашей изменить судьбу.
Ты просто ей скажи:
– Тебя люблю.

К. А.
1 августа 2020.


По мотивам...

Оскар Уайльд

Не убивай свою любовь.
На это каждый ведь способен.
Когда неистовством озлоблен.
Когда любим. И трус, и воин.
Ты убиваешь вновь и вновь.

Не предавай свою любовь.
Ни юным, ни безумным старцем,
хранящим злато в древнем ларце,
с которым мёртвым лишь расстаться,
коль ты в любви изведал кровь.

Так береги ж свою любовь.
Не мало, нет, и нет – не долго,
в проклятиях и с чувством долга,
последним вздохом... не умолкла
твоя воскресшая любовь.

1 августа 2020.
К. А.

Yet each man kills the thing he loves...


Себя не надо упрекать ни в чём.
Я просто поддержу тебя плечом.
И напою тебя своей душой.
Как если б напоил живой водой.
И цепи страха разрублю мечом.
И я усну. И ты уснёшь со мной.

Ну что ж. Мы будем жить. Как если б "да".
Когда на ужин только лебеда.
Когда всё это мой забытый сон.
А небесами звёздный перезвон.
И я – неисполнимая мечта,
Что для тебя картинкой навсегда.

А утром ты не вспомнишь про печаль.
И было б жаль, да, в общем-то, не жаль
Тех скорбных лет, оплаканных тобой,
Что ты жила вдали и не со мной,
Но вот она – немеркнушая даль
Моей любви, взращённая судьбой.

К. А.
1.8.2020.

Вопросы – это лишь начало.
За перекрестком – вольный крест.
Его нести или печально
понять, что книгу не прочесть.

Что этот крест не мой, и вечность,
что предо мной плыла – не мне.
И что любовь-надежда-верность
моим крестом парят во сне.

И вот тогда вдруг, пробудившись
от снов чужих не для себя,
ответом-облаком напившись,
прожить с крестом во славу дня.

К. А.
2.8.2020.


Вольный перевод.

Гёте

Блаженная тоска

Не говори ты это никому.
Лишь мудрецам, толпа тебя убьёт.
Восславить я сейчас того хочу,
кто в пламени стремительном умрёт.

Зачатие в любви ночных обид,
живёт, поверь, желанием чудны;м:
лететь туда, где только Вечность спит.
А мы свечой последнею горим.

Но больше нет желания гореть:
иным бессмертьем жизнь оценена,
к любви великой молча полететь,
мол, этим будет вечность спасена.

И никакая даль не отпугнёт,
и пленена душа полётом тем
и свет её, конечно, подождёт,
ведь благодарна мотыльком судьбе.

Живи пока. Всё это пусть потом:
полёт и превращения иных.
Живи пока своим печальным сном,
ты здесь не гость, ты тоже из земных.

К. А.
2 августа 2020.

Selige Sehnsucht

Sagt es niemand, nur den Weisen,..


...

Я помню ветер, девочку и горы.
Она стояла и смотрела вниз.
А я сидел спокойно на заборе.
Как воробей, обкакавший карниз.

Ну, извините, образ этот яркий:
вот девочка, вот Арарат (Масис)
ленивый полдень, потому что жаркий,
и воробей, обкакавший карниз.

Что ж тут поделать, если это первый
такой душевный в жизни поворот:
любовь мальчишки, солнце, город древний
и воробьиный на руке помёт.

К. А.
2 августа 2020.



Внезапное отождествление
с порывами и постоянством.
И не побег к уединению,
и не холопство, и не барство.
А звёзды сквозь дневное царство.

И вот когда соединение,
и... нет... словами слишком просто.
Словами – это не спасение,
Словами – как единоборство.
Словами – только превосходство...

Здесь не словами, здесь душою,
понятно то, что непонятно.
Такою доброй и большою
Душою шепчет кто-то внятно.
И это, правда, так приятно.

И ведь тогда поёшь глазами.
И ведь тогда любовь к любому.
И ты живёшь уже не в драме.
И ты от сложного к простому.
И нет, совсем не к наносному.

Чудесное преображение.
Оно с достоинством раскрыто.
И Вечности Доотражение.
И новым словом здесь открыто
что понято и что забыто.

К. А.
3 августа 2020 г.


Вольный перевод
Райнер Мария Рильке
Пантера

Зрачки – как прутья. Щёлками по свету.
За ними ад или, быть может, рай.
Луна и Солнце, и в лучах рассвета:
зверинец... клетки... рухлядь и сарай...

Подкрасться стоит. Мягко и украдкой
взглянуть зрачками-прутьями... в себя.
Мы все на смерть ежесекундно падки
в зверинцах, в клетках – душами звеня.

И вдруг... О, миг! За прутьями к безумью,
свет яростный возвысит над Судьбой
и сердце-жизнь, и эту смерть-игрунью,
зверинец, клетку, волю и покой.

Der Panther

Sein Blick ist vom Voruebergehn der Staebe...

Rainer Maria Rilke (4.12.1875 г. – 29.12.1926).

Я ладонью прикоснусь к ладоням.
Той одной ладони хватит всем.
А другой ладонью на ладони,
на твоей, останусь насовсем.

Пусть ладоням прочим, беспокойным,
не придётся сжаться кулаком.
И поэтому своей ладонью
я с твоей расстанусь как-то днём.

На часок, не больше. Чтоб, ладоням,
стало ясно, мы же – кулаки.
Если позабыли, мы напомним:
мы с мазолями, но не враги.

И потом вернусь к тебе с ладонью.
С не одной. С другою тоже ведь.
Обниму обеими с любовью,
чтобы жить, надеяться, хотеть.

Пародист Александр Иванов
обязательно написал бы на этот поэтический опус что-то искристое и весёлое.

К. А.
4.8.20.


...

Возлюбите ближнего и Бога...
Много слов об этом. Нет? Одно?
Хорошо... И вынесли немного...
Большинству ведь, в общем, всё равно...

Как-то раз сказал один мне мальчик:
– Человеку на;до убивать.
Вот смотрите: десять пальцев... Пальчик...
Раз, ножом, и есть чего пожрать.

Я молчал... Затем спросил печально:
– Как же после этого нам жить?
– Как и жили. Это же повально.
Ну а вы всё: быть или не быть?

К. А.
4.8.2020.


По мотивам.
Франц Кафка.

неверлибр:)

Закат. Скамейка. Задремавший парк.
Расстанемся, быть может, навсегда.
Хочу обнять, но не могу никак,
да, это расставание – беда.
Повисла в ожидании рука.

И вот застыла праздная толпа,
вдруг воспарив над стылою землёй.
Вот одиноко светится звезда.
Темнеет даль манящею судьбой.
И наши тени тянутся к холмам.

In der abendlichen Sonne...
Franz Kafka (1883-1924).

По мотивам.
Роберт Бёрнс.

Прощальный поцелуй:
последний акт

Прощальный поцелуй. Мы расстаёмся.
Да, навсегда, предрешено Судьбой.
В слезах друг другу мы с тобой клянёмся,
что будем жить друг дружкою с тобой.

Пусть говорят, что мы с тобой несчастны,
что нет, не светит больше нам звезда.
И всё-таки мы чувствами прекрасны.
И наше расставанье не беда.

Да, мы в мечтах постигли много больше.
И не смогли пред чувством устоять.
Ну что ж, быть может, от того и горше,
что нам Любовь лишь Вечностью познать.

Нет, не любил я никогда так нежно.
И я была ослеплена тобой.
И как в любви себя вела прилежно.
И как ты нежен милый мой со мной.

Прощай, моя прекрасная принцесса.
Прощай, мой принц, достойнейший из всех.
Вся жизнь игра... Не завершилась пьеса...
Да... счастлив будь и для других утех...

Прощальный поцелуй. Мы расстаёмся.
Да, навсегда, предрешено Судьбой.
В слезах друг другу мы с тобой клянёмся,
что будем жить ты мной, а я тобой.

К. А.
5 августа 2020.

One Fond Kiss
Robert Burns
1759—1796

One fond kiss, and then we sever!..

...

О, Господи, всё так, конечно, просто.
Всего лишь с детства понимать одно:
мы все уже, по сути, в жизни взрослой,
и всем когда-то умереть дано.

Но кто-то станет космонавтом в небе,
а кто-то проституткой на шоссе,
актёром, вором, слесарем и ребе,
успев дитём побегать по росе.

Мы все равны – и воин, и убийца,
поэт, учитель, дворник и портной,
маляр, судья, тиран и кровопийца,
отшельник, плотник, дева и святой.

И той росой, ведь помните? Так славно
в иное состояние души
уже тогда переходили плавно,
под шёпот чей-то: "Что ты... не спеши..."

И мы стояли под небесным сводом,
и облака барашки-корабли
своим чудесным бесконечным ходом
благословенно к вечности вели...

К. А.
6.8.2020.


Кому-то, может, я на час.
Ну, а кому-то на минуту.
Я без лобзаний и прикрас.
Не за Христа, не за Иуду.

Я просто так. За всех и вся.
За вакуум и за бездонность.
Вдоль лопухов моя стезя.
Где героизм, так там и подлость.

Там равнодушие небес.
Великодушие Начала.
Там рифмой, ангелы и бес.
Аншлаг пустующего зала.

И не последнею строфой
Тому, кому я жизнью верен.
Тогда я даже сам не свой.
Но я надёжен и проверен.

К. А.
6.8.20.


7 августа:

Бессмысленно печалиться о прошлом,
оно вчера, оно уже сейчас.
Могу я показаться слишком пошлым

...

По мотивам
К. Лайв Ипс (1961, Йорк)

– И лишний раз я убедился в том,
что враг мой – друг мой, собственный язык.
К которому лишь я один привык,
да так и буду жить привычным сном.

Где только мне понятна речь души
моей, в изысканных её стихах.
Нет, не записанные на листах,
их шепчет мне из собственной глуши...

– Молчи и говори. Смолчав, скажи.
Ты проверяй Их, это ведь для Них
души, услышанный тобою стих,
и Ими прожитые миражи.

– Но для чего? Коль всё печально так?
Зачем им правда и к тому ж моя?
Её услышав, что-то сотворят?
– Да, дурачок... Да, милый мой чудак...

Пиши и говори. Откройся им.
Пусть видят всё – и раны, и себя.

– Наивно это...
– Это мы, любя...
Ну а пока мы всё же помолчим...

К. А.
7 августа 2020.

K. Live Ips (1961, York)

– And once again I was convinced that...

...

Я неуютный человек.
Мой мир фантазий слишком громок.
А мир эмоций слишком ломок.
Так это ж двадцать первый век.

Век тех, кто подбирает камни,
не для того, чтоб надписать,
а, как и прежде, забросать,
лишившись Истины и Знаний.

А кто там следом, всё равно...
Одно лишь не усвоить этим,
что повзрослеют скоро дети,
которым большее дано.

И нет, совсем не одинок
я в этом сонме мирозданий,
где уж не время для гаданий,
ведь для гаданий вышел срок.

Уют в ином: в грозе и громе,
где молниями воскресить
мотивы действовать и жить
в родном земном и общем доме.

К. А.
9 августа 2020.


14 августа:

Одним из  представителей современной поэзии России, талантливой, самобытной, тонко чувствующей сегодняшнее время и впитавшей в себя все лучшее из наследия классиков, мне представляется Карен Арутюнянц, чьи полюбившиеся стихотворения привожу здесь.

*  *  *

Не предавай свои
желанья
Мечтам не свойственно
рыдать
И после встречи
с расставаньем
нам стоит новое познать.

Тот ветер,что трепал
тревогу,
что по утрам воздвиг
собор,
нам будет верен, ей же
Богу,
забудь про плаху и
топор.

Моя любовь не знает
смерти,
под звездами она летит
вдоль этой глупой
круговерти,
что нам мечтать не
запретит.

            ТЫ

Стареет женщина.
И думает про то,
что постарела и уже не
то.
Уже не та. Уже не те. Не
ты.
Стареет женщина и
старые мечты.

Но разве старость
это слабость рук,
и сердца
невостребованный стук,
и грусть прошедшая,
и замершая хворь,
и разве старость
это просто боль?

Ах ,не старей,
О, женщина, прошу,
Ищи того,кто скажет:

- Не прощу,
Я не прощу себе
твою печаль....
Смотри,
Какая перед нами даль,
какая жизнь,
в ней молодость и
страсть,
и старости в ней некуда
упасть!
Твои глаза, твоя улыбка,
ты.
Мои воскресшие тобой
мечты.

*  *  *

Нет одиноких душ-
есть боль потухшей
страсти.
Есть нелюбимый муж,
жена с дурацким:
"Здрасти"...

И ваза без цветов,
и ужин без салфеток,
и горький привкус снов
прописанных таблеток...

МЫ МЕЧТАЛИ

мы смотрели на звезды и
видели звёзды
мы бежали в тумане-
дышали туманом
мы хватали за стебли
колючие розы
и обман не казался нам
страшным обманом

мы любили и значит
любили до боли
мы страдали и нет не
боялись страданий
не жалея о воле хватали
мы волю
за крылатые песни
свободных скитаний..............


...

14 августа:

Когда тебя не понимают,
то, нет, не боги покидают.
Они-то просто смотрят молча,
а впрочем...

Ты спрашиваешь, что же делать?
За небом синева и серость.
За млечностью своя дорога
у Бога...

Да. Одному из них неймётся.
Он ищет тех, кто отзовётся.
И, может быть, найдёт нескоро.
У моря?

А где ещё? Штормами – вечность.
А в вечности – судьбы беспечность.
А в той беспечности – забава
и слава.

...


Слетевшая с небес мечта
вернётся к тем, кто никогда не ищет.
Не потому что это навсегда.
А потому, что просто сказку пишет.

...
Пойдём мы дальше. Дальше только смысл.
Век Вечности и там довольно быстр.
За Вечностью другое, уж, поверьте.
А если вы не верите, проверьте.

15 августа 2016:

И вот когда мы обойдём все уголки вселенной,
и неприкаянность найдём нетленной,
и одиночество своё обняв, как совершенство,
без слов, желаний, просто так... и действо
игрой не назовём, игра - не слава,
мы божествами отзовёмся, право.
Да. Мы вернём себе себя,
лишь неприкаянность любя.

...

Жизнь-то такая короткая штука.
Так и не видел я крыши с урюком.
Так и не прыгнул с вершины я в бездну.
Не целовал я бурятку любезную.

Может, когда-то и сбудется это.
Может, случится не здесь и не где-то.
А в параллельном перпендикуляре,
где подготовятся к встрече заранее.

Вечность порадует старым и новым,
чем-то глубоким, опять же, задорным.
Будет урюк и бурятка над бездной.
Сердце с душою. И что-то чудесное...

К. А.
17.08.2020.


Мечты чужие подхватив,
мы думали, что тем способны,
над камнем прошептать:
– Он жив,
тот мир, заветно-первородный.

В котором истина важна,
в котором честь не ровня смерти.
И жизнь не так уж и сложна,
когда мы всё ещё как дети.

Когда мы ветром к облакам,
и небом смотрим на земное.
Не возвращаясь к мрачным снам
и восхваляя всё живое.

19.08.2020.


У одиночества печали нет.
Усталость, может быть. И то, что было.
В окне напротив безразличный свет.
Унылой ночи не родить рассвет.
И где-то шавка грустная завыла.

Стою. Смотрю на яркую звезду.
Ещё немного и потухнет вроде.
Я мысленно по вечности иду.
И всё никак куда-то не дойду.
А потому что не судьба уводит.

Судьба – индейка и копейкой – жизнь.
Ведёт порой совсем тропа иная.
Ну что ж, могу шепнуть себе: "Остынь...
А лучше – лишнее скорее скинь.
Но, если честно, что нужней, не знаю".

И вот молчу... Нет.... плачу я в ночи.
Без слёз. Душой. Иного и не будет.
Ворона запоздалая кричит.
За стенкой одиночество ворчит.
Но кто ж его беспомощность осудит?

К. А.
23.08.20.


Да, я не тот. Да ведь и вы не те,
кем вы желали быть и не желали.
Я в той же жизни, в той же суете,
которую мы с вами все застали.

Здесь всё не так, чем жили сто веков.
Здесь нет дуэлей, только перестрелка.
Нет балов, нет турниров, нет оков.
Должно быть глубоко, но слишком мелко.

Здесь каждому, по сути наплевать,
на то, что будет, если будет что-то.
Была бы рюмка и была б кровать,
ну и пожрать осталась бы охота.

И даже если ты сто раз поэт,
тебе ведь бросят: ну же, параноик,
ты за своё? Ты снова мямлишь "нет",
как всеми позабытый алкоголик?

Скажи нам: "да!" – нас больше, мы сильней
своим желаньем... нет, не переделать,
а просто жить для Бога и чертей,
любить себя, надеяться и верить.

К. А.
24.08.2020.

Три штриха две тысячи шестого
из реанимированного к новой жизни

В любви...
мечтаем мы в любви
свой век проплыть судьбе наперекор
по морю страсти и пустых тревог,
где равнодушно замечают нас
языческие идолы желаний.

В крови...
стучит любовь в крови,
и идолов невыспавшийся хор
под одинокий и ненужный рог
поёт без легкомысленных прикрас
свой гимн безумств и разочарований

...


И вот на миг вернулась птица эта
с крылом пробитым ненасытным светом,
с добычей гроз пронёсшегося лета,
с безумством-шёпотом святого бреда.

А где-то
ты
причмокнула с улыбкой.
Я шёл по озеру, по глади зыбкой.

20.04.2006.

...

Август 2006

15 августа 2006:

ладонь
облитая свечой
к земле прилипла небосклоном
я сам не свой
я сам не свой
я стал отображённым клоном

я клон
не верящий в себя
прижмусь к ладони с парафином
спою любя
умру любя
слезой вернусь и блудным сыном

звезда
зажжённая свечой
мой прах развеянный над миром

сынок
вставай
пошли домой
там чай и булка
с тёртым сыром

13 августа 2006:

птица-сердце недокормленная
полетели что ли прочь
скоро ветер скоро сломленная
недосказанностью ночь

кто-то бродит по-над душами
кто-то просто так молчит
птица-горечь недослушанная
нынче даже не ворчит

предан страстью с равнодушием
вон шагает человек
птица-совесть непослушная
пролетела жалкий век

13 августа 2006:

по сосновым иглам
по воде болотной
по песку игривому
по макушке потной

я провёл ладонью
я забыл о прошлом
больше вас не трону
всепрощеньем пошлым

К. А.

...


И днём седьмым
немые маски
былых загадочных времён
геоглифами древней Наски
траншеями заветной краски
запечатлел устало Он

чтоб
этой солнечной планете
мерцавшей в хороводе звёзд
любовь вернули чудо-дети
познавшие загадки эти
сквозь сонм предшествующих грёз

И не витийствуя доверить
потомкам будущих надежд
всё то чем жить
всё то чем мерить
любить божественно и верить
с открытым взглядом первых лет

28.08.2020
К. А.

...

Над головами и над богом
творится вечное движение:
не восхвалённое в сражении,
не проклятое ненароком.

Оно лишь красотой отлито
и непонятно постижимо:
нарочно спрятано, но зримо,
не рождено и не убито.

Оно всегда и на мгновение,
оно без нас и в нас тоскою,
благословенною строкою
в не созданном стихотворении...

29.08.2020.
К. А.


Того, что было, не убить.
А то, что было после,
лишь доказало, что любить
и дальше я не бросил.

Поля и реки, и леса
дорогою воспеты.
Они – как девичья коса.
Они – как волны Леты.

Любовь – она ведь навсегда,
коль было и не сплыло.
И шепчут губы: это да...
Меня ты не забыла.

И пусть и дождь, и снегопад,
и ветер дальней страсти.
Но я тебе лишь только рад
с мешком твоих напастей.

Я обниму, я улыбнусь,
конечно, пожалею.
И временем я не прогнусь,
пространством не болея.

Того, что было не отнять,
и то, что между нами,
не повернуть, пожалуй, вспять,
и не пройти ногами.

Да и зачем? Душа летит,
с душою повстречавшись.
И на прошедшее глядит,
ничем не распрощавшись.

30.08.2020.
К. А.


Несовершенство в совершенстве
и совершенство в пустоте.
Не может что-то быть посредством.
Мы обращаемся не к тем.

Быть не должно, чтоб так несложно.
Что словом созданная высь
пусть свято, но пустопорожно
собой одаривает низ.

Дарить заветы, чтобы ведать,
но не склоняя ни к чему,
чтоб, возлюбив, смогли отведать,
чтоб, не убив, войти в тюрьму.

Чтоб знать о боли, не болея.
Чтоб сострадать без суеты.
И с каждым шагом делом зрея,
а не безличием мечты.

К себе. В себя. Собой надеясь.
Шагать двумя по тверди вновь.
И пусть считают – это ересь:
моя тропа, моя любовь.

31.08.2020.
К. А.


В попутчиках Бессмыслица и Страх.
И в Крепости, к которой Путь ведёт,
мой Страх мне стражем будет. В дураках
Бессмыслица останется. И ждёт...
меня лишь ночь открытий, да! Да! Да...
И Страх меня покинет навсегда.

Но прежде окунуться мне успеть
в тот омут прошлого, что рвом-кольцом
мне в крепости позволит претерпеть
бессмыслицу и страх глубоким сном.
Там ждёт меня рассвет открытий, да!
И Ложь меня покинет навсегда.

Когда же я на башню заберусь,
где флаг мой белый вольный и шальной
меня подбросит к небу... Понесусь!
я над лесами и родной Землёй!!!
Открытым миру стану я теперь!
Ты страху и бессмыслице не верь!

2 сентября 2020,
К. А.

Спасибо за идею Dohle Bird!


...


Мне больно лишь за тех, кто промолчит,
когда хреново или одиноко,
до чёртова рассвета слишком долго,
и сердце по инерции стучит.

А это: "Мне так плохо! Сука-жизнь!"
лишь вызывает мысли нигилиста,
и я преображаюсь очень быстро,
я не священник, не идеалист.

Оскоминой я тихо рассержусь,
и раза два кивну на эти мантры,
и даже, может, почитаю Сартра,
а, впрочем, без него я обойдусь.

Моя поэзия, она ведь здесь –
взгляд за окно, к небесному раздолью,
затем пройдусь по лесу и по полю.
Такой вот разговор: простой и весь.

А постное нытьё и страх ночей...
Довольно... слушайте! Пишите Книгу!
Свою! Вы слышите? И смерти – фигу!
Творите Книгу Радостных Речей!

Одаривая мир своим трудом,
своей заботой и своей любовью,
чтобы обнять себя чужою болью
и чтобы успокоить добрым сном.

3 сентября 2020.
К. А.


Погрусти со мною вместе.
Просто так. Не за пятак.
Сто да сто. А вместе двести.
Хоть и пьян, но не дурак.

Просто выпил я немного
сто печалей ста подруг.
Впереди одна дорога,
а, на самом, деле круг.

Это солнце небосклоном.
Это жажда родником.
Это счастье тихим стоном.
Это в смехе горький ком.

Выйду утром, на рассвете,
и похмельную печаль
растрясу на кочках этих.
Впереди чудна;я даль.

Без печалей, без тревоги,
Эх! Всего не перечесть!
Сердце в душу, руки в ноги!
Жизнь, любовь, дорога, честь.

5 сентября 2020.

Кошка машет лапкой.
Лапкой машет кошка.
Мышку ловит тапком.
Ну и лапкой тоже)

...

Маме

Осень наступила.
Птички улетают.
И никто не знает,
что там впереди.

А окно остыло.
Листья прилипают.
Льдинка на ладони
мысли холодит.

– Ой, откуда льдинка?
– Как? Из морозилки.
Ягоды растают
к чаю, на десерт.

– Где моя косынка?
Дашь мне мандаринку?
Осенью заплачет
тайна прошлых лет...

Но грустить не надо.
Мы грустить не будем.
Нам совсем не грустно...
Что там, поглядим?

Сладость шоколада
с горечью, по сути.
Вечер, ночь и утро.
Вот и посидим...

10 сентября 2020.

...

Как тяжка жизн! Как тяжка жизн!
Вах, что жи делат нам?
Вакруг один сплашной балезн!
Но ни балею сам!

Но, вах! Балею я за вам!
Пуст всьо вакруг цвитьот!
Я всьо за щастие атдам!
Штоб вам всигда визьот!

13.09.2020.


...

Она сидела на качелях.
На фоне гор.
Такое трепетное дело
глядеть в упор.

Такая нежная в желаньях
её любовь.
Задуматься в чужих гаданьях
невнятных слов.

Под ней то море, то акрополь
забытых битв.
А то берёза, словно тополь,
свечой молитв.

Чужое стало самым главным.
Ну, значит, так.
И месяц сказочно и плавно
растёт в пятак.

Он неразменною любовью
взлетит к звезде.
А это значит чей-то болью
и не везде.

И той качели тихий шелест
и слабый скрип
её девическую прелесть
вдруг воскресит.

13 сентября 2020.

...

Я вдруг закрыл глаза, и я представил,
что я не вижу, как не видит мама.
И я лучам от лампочки подставил
свои ладони – только света мало.

Когда не видишь, лампы очень мало.
И так темно, что забываешь небо.
Да. Только так и видит моя мама.
И не поймёт никто, кто с этим не был.

И так коряво мысль моя тянулась,
как если б мама очень вдруг устала.
И к ночи беспокойно обернулась:
она и видит если – очень мало.

И тени этой ночи стали больше,
одна из них куда-то нас позвала.
Мы улыбались, но мне стало горше,
и дальше улыбалась только мама.

15 сентября 2020.


Не жди того, чего не нужно ждать.
Хотелось бы, но этого не будет.
Того, что удавалось не проспать,
не отпускает сон – защитник судеб.

Да, это сны. Блаженство для утех.
Ну что ж, и это нужно. Даже лучше,
что это будет в снах, счастливых – тех,
где жизнь своим унынием не душит.

И можно разбежаться, воспарить
к тому, что прелестью вдруг разольётся
нетронутой росы... И пить, и пить,
пока душа той чашей не напьётся...

Да, это сны. И можно... нужно ждать.
Хотелось бы. Ну, чтоб случилось это.
Не только в снах надежды благодать.
Дорога от захода до рассвета.

7 апреля,
17 сентября 2020.

Я сонной мухой...
Нет, я не ношусь.
Двойною рамой вроде не пленён.
И всё-таки я мухой оторвусь
от миражей оконных...

...тихий звон
меня уносит памятью церквей,
тех горных, где за вечностью покой,
или... вот-вот наступит суховей...
...чтобы умчать меня на берег твой...

...морской закат, и чайкой горизонт...
Тебя я вижу рядом. Это ты.
Вот солнце-великан, а это зонт
твоих желаний и моей мечты...

Я сонной мухой подползу к окну.
И даже, может, пожужжу в ответ
тому, что приближает нас к Нему.
А лучше просто погляжу на свет...

23 сентября 2020.


Вот осень бронзою одела вершин седеющих века.
И мать ребёнку песню спела, что жизнь у каждого – река,
и океаны – это реки дождей весенних и густых,
что все мы люди-человеки ту воду пьём из чаш святых.
В тех чашах жизнью родниковой сияют каплями века.
И каждой каплей, каплей новой живёт и здравствует река.

1 октября 2020.


Когда паду я с высоты,
и снова в бездну дна и мрака,
лишь позабавит только драка
несостоявшейся мечты.

Мечты не той, что в облаках,
не той, что небесам покорна,
и не коленнопреклоненно
молитвой рабской на устах.

Другой. Покинутой на веки.
Но звёзд сиянием спеша
туда, где мается душа.
И где бурлят чужие реки.

Лишь той мечтой мне побеждать.
И пусть победой не взовьётся.
Но что-то ведь звездой прорвётся,
чтоб было чем другим мечтать.

1 октября 2020.

Опять же, повторюсь, я не солдат
и я не воин в поле одинокий.
Но я шагаю по такой дороге,
где кто-то рад мне или же не рад.

Могу двуличным я прослыть, ну, что ж:
я лицедей, да, не скрываю это,
чтоб тенью лжи и истиною света
унять колен предательскую дрожь.

Болото дней и ночи напрокат:
одно с другим, как пирожок с начинкой,
как сказка с примитивною картинкой,
и всё, как прежде, на старинный лад.

Волшебный дух души совсем простой,
она не может сочинить иное.
И новых дел лишь старою виною
звонит вдали бубенчик золотой.

Да, образами тормошить могу,
быть может, непонятными ужасно.
Но жизнь – она чудовищно прекрасна
А я неправ, но никогда не лгу.

3 октября 2020.


Мне б пройти босым по полю снежному.
Буду жив, пройдусь. Не побегу.
Стынет небоводье серо-нежное.
Стал и я младенцем-стариком.

Я взлечу над странною планетою,
где так мало горестных сердец.
Где дождями плачет только летними
вечно подрастающий юнец.

Где об осени уж не печалятся.
А зима слезами – тёмным льдом.
И весна сосульками оскалится,
словно пожирая отчий дом.

Да. Пройдусь по полю. Поживу ещё.
И снежинка станет мне слезой.
Ведь за чем-то... Для чего сюда пришёл?
А растаю снежною звездой.

4 октября 2020.

Осень. Прохладно. И лужи кругом.
Вечер – собакой приблудной
в окна колотит дождливым хвостом
с грустью печально-уютной.

Ветер не ветер, листва не листва.
Что там, за дождиком, завтра?
Радуга жизни и запах костра,
и опустевшая лавка...

Может, собака, доверчивый пёс
вспомнит и что-то другое.
Ветренным вечером дождик принёс
время моё золотое.

9.10.2020.

Уведи меня, тропа.
Уведи меня туда.
Где не буду я роптать.
И не будет мне Суда.

Уведи меня от всех.
Уведи не для утех.
Уведи меня, тропа.
Чтобы дальше – трын-трава.

Уведи меня судьбой.
Не дурацкой, не простой.
Не убийством, не ножом.
Не мечтами о ночном.

Уведи меня скорей.
Чтобы спел мне соловей.
У реки, в тумане дня.
Там, где вечер про меня.

Уведи меня, прошу.
В дождь и бурю, к шалашу.
В нём свернусь опять звездой.
Может, стану я тропой.

11.10.20.


Пустая жизнь пустых решений
чужих вопросов ни о чём.
Под шквалом идиотских мнений
и исповедей обо всём.

Под рифмы штампов и размеры,
хромающие кое-как,
мы шепчем дифирамбы вере,
надеждой разбавляя мрак.

О, сколько нам шагать любовью
песком отмеривши исход?
И слёзы, подменяя кровью,
вдруг оживить Адамов род?

Наполнить души всепрощеньем?
Подать и Богу кое-что?
Быть может, нам, Его твореньям,
спастись получится ещё.

11.10.20.

Лежать с закрытыми глазами.
Без мыслей. Без чужих желаний.
Без ненасытных причитаний.
Без идиотских указаний.
Без войн, обмана и восстаний.
Лишь с приоткрытыми устами.

Быть может, напевая что-то.
С таким забытым лейтмотивом.
С таким мальчишеским порывом.
С таким в ладонях эликсиром.
С таким любвеобильным миром.
Лишь где-то там дурацкий топот...

Мир будущего не прекрасен.
Вот он сейчас. И он ужасен.
И только снова детским взглядом
во мраке мирозданья атом.

13.10.20.


Я говорлив?
На самом деле, тишина
в моих лесах и на моих равнинах.
А за равнинами из радуги стена
с сюжетами о древне-говорливых.

Ну, да. Они болтают, пляшут и галдят,
и в этом – их разболтанное счастье.
Но только это миф. Они же вечно спят,
особенно в уютное ненастье.

Такой уж мир... И в этом мире на стене
нет ничего, что было бы так ценно,
как то, что мой герой в мифической стране
тех болтунов разбудит непременно.

14.10.2020.


Я верю не в силу тиранов безумных,
а в силу свободных и честных солдат,
не тех, что стреляют в младенцев беззубых,
а тех, кто тиранам – ногою под зад.

Амфибрахий.

...

Так проще: никому ничто,
лишь о своём, простом и светлом.
Когда в душе чужой темно,
тогда дожди не здесь, а где-то.

И даже, если по тропе,
протоптанною непонятным,
идёшь ты по своей земле,
пока вперёд, затем обратно.

Спираль надежд и пик любви,
всё, что записано судьбою.
И все-таки благослови
ты жизнь мою на жизнь тобою.

15.10.2020.


Той основательной системой,
которой мы не взращены,
но чьей возможною дилеммой
к достоинству обращены,

мы долго плыли к совершенству,
где в крахе истины сошлись
в пиитстве духа и блаженства,
а, впрочем, просто вознеслись
паденьем мрака в Божьем плаче...

Но быть и не могло иначе.
В нас крови голубой ни капли.
И шагу не мешают сабли.
И нас не много на челне.

Доисторической волне
мы ближе духом.
Что ж живём.
И, может, с Богом мы умрём.

Ну, а пока, шагать привычно.
Отнюдь – дорогой непривычной.
А честь и долг – они при нас.
О чём уведомляем вас.

Всегда с улыбкою в душе.
Покорный Ваш слуга, mon cher.

К. А.
Месяца октября,
числа 16,
сего года от Р. Х. 2020.

Фото: автопортрет на лошади был написан Пушкиным после возвращения из Арзрума в "ушаковском" альбоме, 1829.

...

Бесценный дар. Иным он просто пшик.
Он, словно рыбкой на крючке, под донкой.
Ну, звякнул раз-другой, дзиньк-дзиньк, и сник.
Или протяжной песней и далёкой...

Кому какое дело до даров?
Несметный рой завис над томной тропкой.
Той мошкаре дарами – сонмы снов
и алый дым котельной по-над топкой...

А дар парит звездой. И не одной.
Их сотни звёзд на мрачном небосклоне.
Любви святой и истины родной
мой дар бесценный – бубенцом в короне.

17.10.2020.


Тоска отношений непонятых вовсе.
Иллюзии жалости, холод желаний.
Собакой побитой с обглоданной костью
бреду я вдоль тёмных и дремлющих зданий.

И в небе бессмертной планетой – Венера,
а, может быть, Марс или даже Юпитер.
Мне снова надеждой, любовью и верой
не жить прежней жизнью и больше не быть мне.

И кость, что когда-то, была мозговою,
теперь лишь по жизни тащу я привычкой.
Тяжёлою рифмой на месяц повою,
который на ветренном небе кавычкой...

18 октября 2020.


Не уснуть...
И заставить себя
снова быть, как и прежде, получше.
Только всё получается хуже.
А похуже, как прежде, нельзя.

Как бы прежде, быть может, возможно.
Чтобы было спокойно и нежно.
Как бы стал я немного прилежным.
Это, в общем-то, вовсе несложно.

Это, в общем, когда-нибудь снова.
Но не здесь, не сейчас, до финала.
Там, где можно ещё, но так мало,
что не хватит на главное слово.

И не выбрать тогда, что сказать.
Перед Вечностью лучше глазами
рассказать, как бы если устами
об оставшихся тихо шептать.

18.10.2020.

О, да, при жизни быть обласканным –
куда прекрасней.
Прослыв при этом чуть натасканной
собачкой власти.

И страстью общечеловеческой
в ночном похмелье,
подобно маскам древнегреческим
застыть, на деле.

Чтоб серостью в серёдке средненькой
потрепыхаться.
И без закуски, только беленькой
Судьбой нажраться.

Но, нет, тоннель, что светит правдою,
не будет пройден...

P. S.
Я смерть с надеждою сосватаю,
коль неугоден.

27.10.2020.

Поющие друг другу дифирамбы
на этом свете и на свете том,
в лучах божественно фальшивой рампы,
массовкой масок, скорбные лицом,
волнуетесь вы залом, утонувшим
во мраке сна и драмы ни о чём,
и зрительской душой, в конец заблудшей
морской волной накрыли вы Содом
с Гоморрой, где грехами, может, вечно
вам в дальнем поднебесье изнывать...

А, впрочем, эта пьеса быстротечна.
Пора молчавшим новую писать.

Да. Новую уже пора начать.


28.10.2020.


Я бы умер вчера, но мне хочется жить послезавтра.
И не плохо б пожить прямо здесь, если можно, сейчас.
Впрочем, что за вопрос? Не стажёр я, а признанный автор:
был я признан небесною критикой, вроде, не раз.

И, оставив сомненья в словах наподобие "вроде",
я стремительно в это мгновение веком ворвусь.
Этот век не листов и не перьев, а папочек в Ворде.
От рекламы назойливой, может, потом отпишусь.

А пока я живу, тем, что было, но нынче с приветом.
В этом мире реальностей с привкусом будущих бед.
Виртуальной любовью, надеждой и комментом веры,
я скажу тебе "да", даже если ты скажешь мне "нет".

1 ноября 2020.


Печаль молчит. Печалью синий дождь
из-под беды, что создавала вечность,
где правдою живёт святая ложь,
и выдумками детская беспечность.

Ты можешь жить хоть век и ты живёшь,
и будешь жить ещё, и слава богу,
и даже если ты опять умрёшь,
ты выйдешь вновь на старую дорогу.

И будешь ты шагать. А рядом тот,
кто в этот раз, а может быть, и в прежний
с тобою лишь до тех ворот дойдёт,
что под дождём святым скрипят так нежно.

Такая жизнь мелодией одной
нам дорога, но всякий раз иная,
нас окропляет, вечною водой,
исподтишка коленкою пиная.

И всё же мы идём. Молчит печаль.
И синий дождь искрится по расвету.
Там, впереди, светлеюшая даль?
И нам разгадывать загадку эту.

2 ноября 2020.


О, всякий раз, когда белеет лист
тем, что ещё не сказано, но мыслью
пробило из глубин небесных высь
и понеслось божественною рысью

по нашей исстрадавшейся земле...
а, впрочем, здесь печали ровно столько,
как если ветер, пошалив в белье,
слетает вдруг фатой на слове "горько";

и вот уже младенцем завопит
о первых не свершившихся желаньях,
угомонившись титькой, засопит
в надеждах взрослых и пустых гаданьях...

О, да! Я с трепетом увижу то,
как слов Дитя свой первый шаг доверит
Душе Поэта древней и святой,
пока корректор буковки проверит.

И, уж, потом, когда под рифмы бег
Стих снова закружится по спирали,
я, с Музой доживу свой бренный век,
дойдя, быть может, до небесной дали.

3.11.2020.


Не хочу быть убитым в предутренней мгле
равнодушной, невидимой пулей во сне
равнодушных делами, стихами, умом,
равнодушных и ночью, и утром, и днём,
и вечерним дождём равнодушия слов,
равнодушным дыханием тёмных домов,
равнодушием тех, кто любим навсегда,
равнодушием глаз, равнодушием "да"...

Мне лежать под слезами вчерашних небес,
успокоив в объятиях завтрашний лес.
И тогда, в этот миг я пойму что к чему.
А пока – не умру, чтоб вернуться к нему.

5.11.2020.


Иногда человеку достаточно крыши,
постоит под которой минутку, подышит.
Это мир для других, для чужих и весёлых.
Для душою беспечных и жизнью довольных.
Я стою полминутки, ну вот и уютно.
А на улице мокрой совсем и не людно.
Надо мной козырёк, и рука на экране.
Стих мой простенький, в общем, а разум в нирване.
Постою, попишу, дальше снова в дорогу.
Но недолго и это, опять мне в берлогу.
В той берлоге старушка в дремоте и с сыном...
Сын пока одиночеством дышит и миром.
Что ж, вдохнул я поглубже свободы ненастной.
И отправился к маме родной и... прекрасной.

5.11.2020.


Чуть было я не взял котёнка.
Такого рыжего ребёнка...
Куда, зачем? Чтоб писал в кресло?
Нет, это нам не интересно.
Старушка в доме против кошки.
Ревнует что ли? Или блошки?
– Да нет... Куда Вам? Вот котлетка...
Вздыхает старая соседка.
А рыжий подошёл ко мне.
Кусочек ваты на спине.
Но я его за дверь, легонько.
– Прости, дружок... Не до котёнка...
– А завтра, мяу?
– Не сейчас.
Напрасно выбираешь нас.

7.11.2020.

12.11.2020:


Детская считалка

Карен Арутюнянц

Когда нечего делать:
на улице слякоть,
и так грустно на сердце,
что хочется плакать,
и в окно бьётся ветер,
как глупая птица,
и не радует даже
горячая пицца,
я звоню тебе:
- Здравствуй!
- Привет…
- Как дела? Я тебя разбудил?
Ты, наверно, спала?
- Нет… Я просто мечтала
о Дальней Стране…
В ту страну мы отправимся
нынче во сне…
Нам так весело будет,
что мы загрустим…
И назад, по домам,
мы потом полетим…

3 марта 2006.

В упоении тишиной
расстаёмся с чужой виной.
Мы не помним своих обид.
Да и совесть давно уж спит.
Сколько страха и бед в ответ,
было... было, но больше нет.

Помнишь, ветер у моря пел,
с гор сдувая небесный мел,
чтобы заново написать,
чем нам жить и о чём нам знать?..

Я прошу об одном лишь, Бог.
Если жив ты, а путь далёк,
поспешил бы ты к нам, сюда.
Чтобы снова и навсегда.

12.11.2020.


А чего тут скажешь?
Нечего сказать.
Позже, может, вмажешь.
Только негде взять.

Да и надоело.
За окном рассвет.
И душа бы спела.
Только песни нет.

Видишь ты в окошке,
как летит она,
облаком-дорожкой,
песенка-страна.

Пролетает мимо.
Улетает вдаль.
Что недопустимо.
Потому что жаль.

Пропил счастье, братец.
Пропил навсегда.
Ковыряет палец
пробку и года.

Сколько лет убито.
Песен и не спеть.
У кого налито,
а кому и смерть.

Будут силы, вмажешь...
Только слов уж нет.
Может, что и скажешь.
А пока рассвет.

14.11.20.


Всё в прошлом, Муся: дальние дороги,
тропинки, поле, лес и горизонт.
Отныне путешествуют лишь дроги,
не наши, нам, надеюсь, повезёт.

Нас облака поднимут к синим далям:
и там ведь можно встретить чудеса.
Мы в эти дни куда мудрее стали.
И лишь любовью светятся глаза.

Пусть этот мир расстанется с обычным.
И караван печалей и обид
уйдёт навеки с чем-то очень личным
туда, где всё поруганное спит.

И радостей иллюзии воспрянут.
И грянут снова летние дожди.
Всё будет, Муся. Поздно или рано.
Немножечко ты просто подожди.

14 ноября 2020.


А больше не о ком заботиться.
У всех своё. И только мама
мне не даёт совсем расстроиться
и не скрипеть рассохшей рамой.

Когда-то мама мыла раму.
Ей Маша с Сашей помогали.
А за стеной звучали гаммы.
И во дворе футбол гоняли.

Всё было проще и честнее.
И анекдотами травились.
И знали – Родина главнее.
А с остальным и так мирились.

И я заботился б, да не о чем.
Соцреализм звездой потухшей.
Дел повседневных краток перечень.
Короче прожитых минувшей.

А мама мыла-мыла раму.
И помогал я маме тоже.
Вот и сейчас я молча встану.
Глядеть сквозь мутное негоже.

А, впрочем, нет, не буду трогать.
Мне не отмыть прошедшей жизни.
В ней вперемешку с счастьем горечь.
И в раме радости отчизны.

И вот забочусь я о мамочке.
Других забот уж больше нету.
На книжной полке мама в рамочке
в той прошлой жизни, где-то, летом.

15.11.2020.

Бабушка кушает кашу.
Кошка урчит и не спит...
Видит кошачью малашу:
в будущее глядит.

В будущем папа проснётся,
собственно, он и не спит.
Бабушка чаем напьётся.
Кошка пока поурчит.

Рррано... Вы что? Обалдели?
Завтракать в семь без пяти?
Как же вы мне надоели...
Спите же! Ох, Госспади...

Бабушка охала ночью.
Папа трындел без конца.
Кошечку, нежную дочу,
не отрывал от лица.

Мягкая лапка в усищах.
Хвост где-то там в бороде
И в сновидениях ищет
бабушка сына везде.

Ну а теперь вот и каша.
Утро. Рассвет. Скоро день.
А полосатик Малаша
коротко:
– Мяу, –
мол, лень.

Спать бы ещё – сколько влезет.
Выспаться так, чтобы вновь
стало б приятно, что грезит
папой кошачья любовь.

19.11.2020.


Параллельные миры,
параллельные пространства.
Что потери, что дары –
Мироздания убранство.

Нам лететь и нам молчать,
говорить о том, что мало.
Вдруг отдать, а, может, взять,
то, о чём Судьба молчала.

Умолчала, уболтав,
обманула понарошку.
И теперь, от нас устав,
отдыхает понемножку.

Мы летим туда, где нет,
долетим туда, где будет.
Миллион коротких лет
одолеют сотни судеб.

Это наше навсегда.
Звёздный миг мгновений вечных.
Параллельная мечта
по дорожке бесконечной.

...Вот и слов простой порыв
путь души моей украсил.
Мне потери, вам дары...
Словом, жизнь разнообразил.

24 ноября 2020.


За окном ветерок. У окна одинокая кошка.
Ей так хочется быть в этот миг поствечерних молитв.
А грустить смысла нет. Впрочем, можно печалью немножко
окропить ночь секретов открытых и старых обид.

Звёзд не видно на небе. Не терпится стать очевидным.
В снах воскресших надежд и затейливых правды и лжи
можно просто молчать, даже если с чего-то и стыдно,
даже если простят несуразную прошлую жизнь.

И пройдя новый путь мягкой поступью юной шалуньи
эта кошка свернётся уютным домашним клубком,
завибрировав сердцем и тронув уснувшие струны
задушевной печали, чтоб тихо мяукнуть потом...

27 ноября 2020.


Уже не жду. И ждать не стоит
того, чем жил, того, кем был.
Ведь многое давно пустое.
И прежнего не стоит пыл.

Не тех утех, не тех обличий,
не тех побед и даже бед.
И что с того, что неприлично,
когда того, и правда, нет.

Но это всё не означает,
что большего нам не дано.
Ведь что-то будет и настанет
то, что двоим не всё равно.

2 декабря 2020.

Виктория Евсеева, спасибо за идею стихотворения и спонсорство по проекту помощи библиотекам.

На ромашке или картах?
Лучше – кофе. Погадать?
Я волшебник нынче. С марта,
и смогу наколдовать.

Наколдую много счастья.
С киселём из облаков.
Или, скажем, ворох платья
из частушек чудаков.

И счастливыми, красиво,
полетим с тобой на бал.
Вот ведь чудо, вот ведь диво,
волшебство наколдовал!

Понарошку, а взаправду
получилось... Кофе пью...
Я ромашковую карту,
если честно, не люблю.

Что в ней проку? Лишь везенье,
а на нём не улетишь.
Кофе. Мысли. Сочиненье.
Кошка и игрушка-мышь.

Мы глядим в окошко тихо,
да о вечном помолчим.
Пусть вокруг неразбериха,
мы ж с тобою почудим...

5 декабря 2020.

Осколок месяца над городом.
Разбуженные зимним холодом
ворочаются у окошка
писатель с кошкой.

Но согревает ночь надеждами
и одеальными одеждами
и вот уже теплее ножкам
и лапкам кошки.

А за стеной вздыхает мама.
Старушка будит очень рано.
Ведь месяц плачет ей о холоде
и прошлом... вроде...

8.12.2020.