Маленькими стежками

  Самой яркой весной не стало ее - моей хозяйки. Я еще долго стоял на серванте, никем не замеченный, оплакивая тепло ее рук, в последние годы немного дрожащих.

  В доме все стихло. Холодные лучи иногда пробивались сквозь старые шторы. Пылинки, как в замедленном кадре, опадали на мебель. Все становилось безжизненно серым. Но я преданно хранил ее последнюю вышивку — ветку сирени.Помню, как она улыбалась, начиная работу, и стежок за стежком красила полотно. Иногда ее пальцы немного сбивались, и она торопилась вдеть нитку в иглу.

  Больше всего я любил стоять у окна - тогда ее взгляд казался искренне ясным. И мы творили вдвоем вечерами. Стежок за стежком, шажок за шажком она шла к своей цели. Уставала, бросала, просто сидела и вновь возвращалась. Кажется, так и жила. А в моменты отчаянной грусти шептала: «Вперед - на ступеньку, хотя бы просто стоять, но не падать!»

  Наш век оборвался. Я долго стоял никем не замеченный. Но этой весной я снова увидел ее совсем молодой: «Мы будем творить?.. Ах, нет, это ж внучка! Прости, обознался...»

  Меня обнаружили, обернули в чужую газету и отправили спать на антресоли. Но я все же верю, что буду когда-нибудь нужен, что молодая хозяйка научится шить шажок за шажком.


* Для сборника "Антресоли весны"