Танец

А сердце твоё однажды не выдержит,  девочка,
Ты сама это знаешь,
Где-то в далёком городе,
На самой окраине Раши
Будешь свои стихи со сцены орррать,
Те, что с матами, те, что с кровью,
Те, что с ядрёным «bлядь!»

Под открытым небом…

А внизу толпа слушателей-зрителей,
Они говорят, что им нравится, как ты умеешь читать.

Твой голос осипнет от крика,
Ты больше не сможешь кричать
И что тогда?
Что станешь делать, когда больше не сможешь сказать?

Ты знаешь…
В тебе душа цыганская
А на тебе цыганская юбка
Красная.

Руку медленно поднимешь вверх, а по ней вниз засуетятся-зазвенят браслеты, и «обана!», «опаньки!», «чавэлла, нарррод русский!» и… заструится кровавой волной юбка твоя и застучат твои каблучки.
Твой бубен как хронометр будет  отстукивать ритм «Бум-бум-бум!», а ты… станцуешь свой последний танец.

У тебя суставы, кости, боль адская? Да похуй!
Этот танец станет твоей Голгофой!

Взвизгнут тормоза, те, что внутри тебя сломались, и… Боже, прости…
Плащаницей останутся после тебя только юбка, бубен, да браслеты,

А тебя нет

Да и была ли?!
Едва ли…

.......................................

Вот только… ты и оттуда кричать им станешь:
«А ну встали!»
«А ну начали жить!»

И июльской грозой прохрипишь:

- Научитесь любить!