Где моя гармонбозия4

... панцирь слева. Я не мог пройти мимо. Честно. Послушайте ещё раз, - панцирь слева. О, Господи, прости ты наших бюджетных киноделов. Если они искренне веруют в свои километры киноплёнки, то помилуй их. Панцирь слева, мда...
А я заворачиваю направо и не парцирь передо мной, а мой дом. Он стоит, как шоколадная плитка, чуток погрызаная временем и мною лично.
Мне 6 лет. Коробок спичек стоит одну копейку, кровавые комиссары ещё не в моде, а если выбирать из мушкетёров, то графа де Ла Фер. Арамис шибко религиозен, Портос - толстый алкаш, про авантюриста вообще говорить не хочу, а граф в печали. Но мне 6 лет и я совершаю первую диверсию в своей жизни, я поджигаю свой дом. Не для того чтобы он сгорел, а чтобы посмотреть, что будет дальше. Мой подельник весь в веснушках, он прячет коробок в карман и говорит, - Бежим.
Ох, горели наши уши.
Я граф. Я не плачу и не кричу за справедливую кару. Я граф. Я печален. Но ни капли больше.

Дома меня встречает грустная кошка.
- Пожрать дай?
- Сейчас, Мань.
- Ты где так долго был? Ты же знаешь я сама себя прокормить не смогу.
- Дела, Мань. Скучные дела.
- Дела делами, но обо мне нельзя забывать.
- Да, Мань. Извини.

Она хрустит коричневыми подушечками, я сижу рядом на полу и наблюдаю за ней. Она не боится меня. Когда забирал её с улицы, она была грязным шерстяным комком. Долгое время пряталась на балконе, думала что я не знаю где, и выходила на кормёжку только ночью. Когда я вроде спал. Я ей подыгрывал. Но так ведь можно поступать?

Я курю уже вторую сигарету, день только разгорается, а я уже прикрываю глаза. Да. С утра выпил - день на вылет. А я даже и не спал.
- Мань? Пойдём спать?
- Мяу.
- Мань ты же только что говорила со мной.
- Мяу.
- Понятно. Пойдём спать...

Сон2
Я снова в этом замке. Длинный коридор и потолки под 5 метров. По стенам свечи и картины. Мне снова идти вперёд. Я здесь уже не в первый раз и знаю, что спускаться вниз нельзя. Там, если спуститься по лестнице меня ожидает неминуемое пробуждение. Я прохожу мимо этого поворота в реальность. С портретов на меня смотрят ожесточённые лица. Одно лицо мне знакомо, это Брюс Уиллис в тот момент, когда орешек был ещё крепок.
- Die hard.
- I guess I'll die another day.
- oK.
Пробел.
Я лежу на крыше замка. Я вижу Булонский лес и трое в шляпах с перьями идут в обнимку. Я плохо знаю французский язык, но вроде они поют что-то о дружбе. Я схожу с крыши прямо на поле и бегу к ним, но неведомая сила не даёт мне их догнать. Печальный граф оборачивается.
- Тебе нельзя здесь.
- ?
- Уходи.
Пробел.
Я на старой карте, мои сапоги в грязи. Я пытаюсь вытащить эту серую каску.
- Остановись.
- ?
- Зачем тебе это надо?
- ?
- Это не твоя каска.
Я сажусь на землю и смотрю на свои руки, они в грязи, а сапоги мои совсем исхудали. Правый так вообще открыл рот и демонстрирует миру мой носок.
- Господи, это ты?
- Даже, если и я, ты же всё равно в меня не поверишь.
- Согласен.
- Так чего ты хочешь?
- Почему мне нельзя достать эту каску?
- Тебя только это волнует?
- На данный момент - да.
- Проснись.
Я вижу как с залива на меня несётся волна высотой с мой дом. Всё. Сейчас меня накроет...

Я просыпаюсь и Маня лежит мне лицо.

Tbc mb.