Не думай плохо о других, –
они совсем не так уж грубы,
они и сами, стиснув зубы,
звереют, шишек насадив.
Да как тут лба не расшибёшь,
когда в толпе бредёшь на ощупь,
и, где одни невнятно ропщут,
других держи – Куда, ты, прёшь?!
И мощно прут, теснят нахрапом
тех, кто хранит ни к месту честь,
кто не солжёт, не даст на лапу,
и не мастак интриги плесть.
Они уже идут на сшибку,
ещё не чуя вражью суть,
и в том – судьба, а не ошибка,
страны, обретшей новый путь.
Страна, как на кресте, распята,
в ней снова искрами – раздор,
и старое, что грубо смято,
глядится новому в укор.
Два разных знака, два потока,
два полюса – грозят бедой,
когда уже не нужен кто-то,
чтоб оголтело звал на бой.
Они почти готовы к сшибке,
но медлят... нет им вожаков?
А, может, прошлого ошибки
тревожат,
чтоб без дураков.
Раздор
© Copyright: Василий Носачёв, 2020
Свидетельство о публикации №220081501375
Свидетельство о публикации №220081501375
Рецензии