11. Время чудес

Я сижу в парке перед фонтаном недалеко от дома.
 
Совершенно не помню, как тут оказался, когда успел прийти и что делал перед этим. Нет ни моего излюбленного рюкзака с набором минимально необходимых вещей, ни мобильного телефона. Чёрт, да даже кошелёк я, видимо, оставил дома, когда сбегал.
 
Но какая разница? В моей руке та самая книга, открытая на последних страницах. Книга с моей жизнью.
 
На пустых последних страницах. А в руках ручка.
 
В моей голове сидит знание. Оно очень простое и по-своему пугающе: всё, что я напишу сейчас, будет исполнено. Я не могу изменить прошлое, как и выдернуть страницы из книги без потери смысла повествования.
 
Но в моих силах написать будущее. Вопрос в том, насколько далеко вперёд.
 
Потому что писать нужно кровью.
 
Видимо, я давно сошёл с ума. Но даже в самом настоящем бреду нужно поступать так, как поступил бы в реальности.
 
Если это не просто книга, а Книга Судьбы… правда, только моей судьбы. Впрочем, я могу это исправить, если постараюсь. Прикрываю глаза и старательно вспоминаю всех, кого знаю и кого нет. И чувствую, как Книга тяжелеет.

Только моих сил всё меньше и меньше. Как уместить всё в фразу покороче?..

Я вспоминаю "Пикник на обочине" братьев Стругацких, вновь улыбаюсь, подношу ручку к чистому листу и начинаю небрежно выводить каждую букву, чувствуя, как с каждым символом окончательно уходят силы:
 
«счастья для всех даром и пусть никто не уйдёт обиженный».
 
Ручка падает из моей руки.
 
Я закрываю глаза.
 
Тьма.