Три четверти

Музыка вытекает из динамиков потоком живого дыма. Густого, плотного и тяжелого, со сладковатым запахом. Это почти можно увидеть. Не глазами, так ушами. 
Сначала, она обволакивает твои ноги, ластится к ним, затем поднимается выше, обнимая за талию, скользит по груди вверх, чтобы пощекотать шею…Всё выше и выше, пока не достигает ноздрей. И когда ты делаешь вдох – считай пропал.
Стены с нейтрально-уютными обоями начинают плавится, как воск, индустриальная полифония за окном отходит на второй план, выпадая из контекста. Раздражение, усталость и боль теперь принадлежат кому-то другому. Глупому и слабому, разменивающему жизнь по бытовым пустякам. Тому, кто боится признать – завтра пальцы ослабнут, переставая цепляться за опостылевшие якоря.
Но это уже не ты. Ты, молодой, прекрасный и почти всемогущий. Разве может кто-либо похожий на тебя заниматься подобными глупостями?   
Ты – поток, несущийся навстречу солнцу. Ты – фигура в черном длиннополом фраке, которую волнуют лишь пульсирующие три четверти. Ты - декадентная дива, которой зачитывают негнущиеся стихи. Маленький ребенок, бегущий навстречу маме. Ты прошлое, настоящее и будущее. Можешь всё, принимаешь всё…
А музыка… просто случайно вытекла из динамиков.
Заставила поверить на пару минут, что мир очень зыбок и пластичен. Что у каждого из нас он свой, и это, не очередной шуршащий постулат, а пугающий факт. Ты уж прости её за это. Она просто выполняла свою работу.