Чашка

Один человек лепил из глины чашку.
Он хотел сделать не просто чашку, а Чашку.
Ту самую, которая однажды привиделась ему во сне.
Сон не отпускал его, ведь чашка была идеальна.
Она стояла на подставке из серебра, вся в сиянии света, звезд, лучей, а сама подставка парила в небе.
Человек пытался взять ее, тянул во сне руки, но чашка оставалась недосягаемой.
И она манила его красотой.
Она была как будто живая.
Глина отсвечивала и переливалась миллионом оттенков белого.
Это был цвет чистоты и ясности. Цвет рождения. Цвет души.
Несуществующий более нигде и ни в чем цвет вечности, истины и любви.
Человек не мог позабыть этого видения.
Он снова и снова делал чашку, день за днем.
Он делал чашку каждый вечер, каждую ночь, и почти не спал.
Человек делал чашку год за годом, минуло сорок лет.
Однажды человек приступил к занятию, и вместо чашки из глины явственно выглянула рука.
Чашка оказалась рукой. Он не верил глазам!
Рука сложилась в кулак, потом в неприличную фигуру, и снова в кулак.
Затем она как будто задумалась.
Последовала минутная пауза.
Она схватила человека за нос.
- Не может быть, этого не может быть, что за черт! - воскликнул человек.
И история могла бы зайти дальше, вернувшись к зависшей в небе подставке с чашей.
Но...
Человек проснулся. К 7:45 ему надлежало быть на службе.