Скоро

Опившись собственной горящей кровью, залив холодный восприимчивый рассудок
вздымаемый желанием возможности без противоречий быть, навстречу, налегке
неразумно бросил кости, без оглядки, в асфальтную черную полоску.
Уверенность и безрассудство, безвольность и  бесхребетность,
копье Лонгина вонзенное в подреберье.
Впадал, проталкиваясь по метрополитеновской кровавой глотке,
по эскалатору, как в шнек, поступал с цельной всеядной массой,
просачиваясь через турникеты, на выход, в бесформенный пятнистый фарш.
Рисовались спины, лица, жужжа тащилось, мчалось конное двуколесное,
мелькали развалюхи забитые, рьяно изливалось по смоляным артериям авто,
и среди всего этого механичного, живое холодное оружие пестрило.
Нежный пурпур, носитель одиннадцати мечей, даритель побед, омраченный поражением.
Стал чужд себе, у столба с выбором направлений.
Ни слез, неправда, ни мыслей, тоже ложь.
Дорожные огни, колесная кутерьма, месиво после шрапнели,
движение по замкнутому кругу, настигший бумеранг судьбы ловлю...