Океан под парусами

ОКЕАН  ПОД  ПАРУСАМИ

Хорошо попарившись в Астраханских банях, минуя буфет, я вышел к гардеробу и присел на свободный диван остудиться. Впереди была дождливая и холодная осень. А позади – два часа размеренного парения и отдыха с чаем из термоса и неторопливых разговоров…

Справа светился экран телевизора без звука. Слева, у выхода, сдвинув диваны, сидели несколько пожилых завсегдатаев мужского отделения и разговлялись водочкой… Негромкий разговор, отчётливость реплик и близость соседства сделали меня невольным свидетелем их беседы…

        – Я поэт! И это мой грех…
        – Это не грех…
        – Не перебивай, я продолжу…
        – Замётано!..
        – Я поэт…
        – Мы знаем. Продолжай…
        – Я пол-океана под парусами прошёл…
        – Неожиданно…
        – Я вам стих прочитаю…
        – Лады! Но не забываем о деле… 

Люди чокаются пластмассовыми стаканчиками… Поэт встаёт. Голос становится вкрадчивым, ритмичным, и театрально неразборчивым. До меня долетают обрывки отдельных слов: «Я один… как плохо одному… за окном дождливая погода… а счастье, как листья… в опустевшем саду…»

Поэт замолкает. Допивает не выпитую водочку. Тишина повисает в зале… Раздаются всхлипы…

        – Лёш, ты чо?..
        – Так, взгрустнулось…
        – За кем тост?
        – За баб!..
        – Не чокаясь…
        – Возражаю. Но не настаиваю…
        – Не будем о грустном…
        – Про листья, товарищи, актуально…
        – А прочти ещё…
        – Счас, дух переведу…

Поэт собирается с духом. Но тут раздаётся звонок у одного из присутствующих.

        – О, кажется, меня жена ищет.
        – Дай мне, я отвечу, я самый умный…

Берёт трубку у товарища и говорит:

        – Здравствуйте! Я поэт… Меня все знают, я океан под парусами прошёл. Не знаю, как ваш муж дома, но в бане он себя ведёт хорошо. Мне он очень нравится…

Молчание. Слушает внимательно собеседника на том конце мобильной связи.

        – Что?.. Вы не жена?!. Тёща?.. Не тёща?.. Ах, вы меня совсем даже неправильно поняли. Мадам, мы ошиблись!..

Возвращает телефон хозяину:

        – Неувязочка вышла, извини. А кто был, я так и не понял. Ну, дома разберёшься…

Разливается водка по стаканчикам. Глухо сдвигается пластмасса, содержимое опрокидывается, раздаётся кряканье и монотонный гул общего разговора сквозь неторопливое закусывание буфетными пирожками… Вскоре знакомый голос снова выделяется из общего фона чисто мужского общения:

        – Вот, был недавно в магазине… Купил «Евгения Онегина»… За 37 рублей… А там всё за 37 рублей… Магазин как-то не по нашему ещё называется… Читает Смоктуновский… Ах, если б вы только знали, как читает Смоктуновский!.. Стихи Евгения Онегина… И всего за 37 рублей…
        – Дык это, вроде, того, Пушкин…
        – Ну да, я и говорю, стихи этого самого поэта нашего…
        – Ты чо-нибудь про себя скажи…
        – Про себя? Ну, вот, я и говорю, был недавно в магазине, купил стихи Евгения Онегина, за 37 рублей…

Снова раздаётся привычное бульканье, жевание пирожков и негромкое неторопливое общение после хорошей баньки. Всё! Пора уходить. Я встаю, иду к выходу, и до меня доносится:

        – Я моряк, меня в той бане все уважают…
        – Тебя и в этой уважают…
        – Я два океана под парусами прошёл…
        – За мареманов и за тех, кто в море!..
        – Счас вам стих прочитаю…

2013 г.