Витюни исповедь очередная. Горькое пробуждение

Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.

***

начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/08/17/240

Привет, соседка.... вот, опять гонимый. Лишь, трое суток продержаться смог.
Нажаловались шефу анонимы, про то, что отмотал когда-то срок.
Он даже проверять не стал "телегу" (ведь, погоняло на слуху давно).
Я, как всегда, ногою дверь с разбега! А в коридоре, снова, влез в окно.

Скандалы - это мой особый почерк. Но, возвращусь на место много раз.
Чтобы нагадить, под покровом ночи, у двери и окна, как в унитаз.
А пусть потом докажут, чистоплюи, что это был обиженный поэт.
Ещё стишок на стенке намалюю, ославлю "москффичей" на целый свет.

Любил же этот город, восхищался! И на закате у прудов сидел...
Но, не дала судьба второго шанса, всем доказать что я "пушист и бел".
Расстраиваться сильно нет резона, моя строка - готовый эталон.
И, несмотря на то, что "вне закона" зайду в любой столичный лит.салун*

Там, завсегда, нальют опохмелиться, дадут взаймы и хлопнут по плечу.
Кругом, почти уже родные, лица. В ответ, друзьям взаимностью плачу'.
А что работа, это для отмазки. Мол, деньги зарабатываю сам.
Жить не привык, по чьей-то там указке. Спасибо деду за тетрадь, и снам.

Он начал сочинять, а я продолжил "осовременил" прелести альков.
Приятно почивать на этом ложе, и разводить наивных простачков.
Про сны моей станицы каждый слышал (хвала тебе, великий интернет)
они мне - хлеб и соль, полы и крыша, коньяк и блок любимых сигарет.

Уменье шиковать - талант особый, им в совершенстве тоже овладел.
С моё ты помытариться попробуй, почувствуй нищету и беспредел,
потом уже суди по праву равных, таких в природе не было и нет.
Хлебнув сорокоградусной отравы, покину виртуальный кабинет...

Пройдусь по переулочкам Арбата, по обороткам доходных домов.
Их внешний вид, как старая заплата, как пробужденье от прекрасных снов.
Вот жизни суть, реальная картина... А скоро осень, грязь и холода.
Не отрываясь, смотрит старость в спину. Как в счётчике такси, бегут года.

Не знаю сколько выдержу, Матаха... кураж не тот, здоровье не ахти.
Вернуть бы всё назад, волшебным взмахом. Но, никому нет в прошлое пути.
Напомнит ускользающая память, дом-развалюшку на краю села.
Пусть небогато, с мухами, клопами, была родная сторона мила.

Пора уже заканчивать письмишко, а всё не остановится рука.
Издать бы мне тонюсенькую книжку, прославился тогда бы, на века.
А кто я есть сейчас, поэт-бродяга? Без корочек, бумажного листа,
без родины и доблестного флага... на небе одинокая звезда.

*салун - бар на диком западе
*коллаж-иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/08/19/1989