В чужую кухню со своим рецептом

Радостно выкладываю на стол баночку икры.
«Ой, яйца рыбы, - подруга в замешательстве, - Может в пасту их?»
– Я в замешательстве.
Вспоминаю момент первой встречи икры и свекров: «Ой, это же яйца рыбы». Точка.
Ладно, я за плюрализм, с пастой, так с пастой.
Паста. SOS. А я ее так любила, когда она называлась макаронами и давала свободу выбора по настроению и волеизъявлению. А теперь страх и запрет: не так назовешь и не с тем приготовишь – публичный позор, а оно мне надо?!
Купила я вонголе, а спагетти не хватает на несколько порций, потянулась за тем, что было, за феттучини, - все схватились за сердце. Как можно, только спагетти!
Ну что же, собрала я чемоданчик и бегом к австрийской границе, согласно легенде от жары, однако и за зрелищем гор и закатов, а также за хлебом без правил.
В первый ужин из непереводимого альпийского меню я ткнула на магическое и самое непонятное - Pizzoccheri alla valtellinese.
И Бог Долин и Доломитов воздал: паста из грано сарачено (ребята, зерно сарацинов - это гречка!), бью поклон и пью святое белое! За пасту и свободу!
P.S. А вонголе тогда я все же греховно вкусила с феттучини, и радостная пошла гулять в римский зной, не правильная, но счастливая!