Оппоненту

Нет, ты не лезь в моё нутро,
я углублённый, как метро,
наружность тоже –
лишь фантом,
и ты не забывай о том,
что есть в придачу у меня
всеотрешённость сует дня.
Она – как лифт за облака,
легко взлетаю, и – пока!
Пашите там, тяните нить,
свою потребность есть и пить,
и прочее, что вас свербит,
глушите так, чтоб без обид,
без зависти, и пусть с трудом,
но возводите прочный дом.

Нормальный ход, тем и живут
не где-то ТАМ, но точно тут,
а кто летает в облаках,
тот часто в штопаных носках
и вероятно очень – без
деньжат спускается с небес.
И утопистам надо есть,
а маслом смажут только здесь,
да и не только… мало ли,
в чём мы зависим от земли.
И в этом кроется разлад,
что надо выдержать уклад,
что пищу надо добывать,
а где-то в очередь вставать.

Без благ земных, какой полёт?
С деньгами проще – в самолёт,
и уж лети, куда захошь,
когда в кармане крепкий грош,
гудбай всей русской голытьбе,
и сам завидуешь себе.
Но есть какой-то парадокс,
что вдруг уходит под откос
сакральный смысл бытия,
твоё размазывая Я.

Под толстым слоем масла
душа-то не погасла?