Мне не писать не позволит совесть; им не писать не позволит эго.
Мир зыбкий держится на основе: есть дилижанс, но везёт телега.
Пусть каждый рупор твердит о праве происхождения для пиита.
Сколько дубов в золотой оправе, а настоящие все убиты.
Червивой картой, листом краплёным мысль опадает в садах и рощах.
И я ложусь здесь такой зелёный; лежать удобнее, помнить проще,
Знать наизусть тех давно почивших (бумага преет почти, как листья).
Свет белый будет немного чище без всевозможного летописья.
Мне не писать не позволит совесть; им не писать не позволит эго.
Так и закончится эта повесть: листами прелыми там – под снегом.
Телега
© Copyright: Елена Богова, 2020
Свидетельство о публикации №220081900747
Свидетельство о публикации №220081900747
Рецензии